Homo Insanus

Chándal reshulón para vuestro avatar

2012-01-26T19:37:00.001+01:00

No visto yo con eso a mi muñeco (ahora lleva puesto el exclusivo y divino de la muerte uniforme de operaciones especiales del juegazo sleeper del 2010, Dead To Rights: Retribution) ni aunque fuera la única prenda de mi guardarropa, pero es gratis. Los españoles y lo gratis: que no decaiga el tópico. Pinchad en la imagen, permitid el acceso a vuestro Facebook e introducid vuestro gamertag. A continuación, copiad el código que os dan y luego canjeadlo en Live. Y ya está, todo vuestro.

Mega Song

2012-01-24T20:07:00.001+01:00

Los minutos musicales del mes, para la Mega Song, que de canción promocional perseguida ha pasado a involuntario réquiem de tan popular servicio. No está nada mal. Ya querrían otros artistas tener temas con un recorrido tan estrambótico y una difusión tan contundente.

La letra, aquí.

{Mega sons}

Ooohh,
Megaupload,
Mega-upload, load,
M.E.G.A
Upload to me to day
Send me a file
Megaupload
Megaupload
Load
Load

{will i am}

When i gotta send files
Across the globe
I use,
Megaupload

Mega
Mega
Upload

{will i am}

When i gotta send files
Across the globe
I use,
Megaupload

Mega
Mega
Upload

I use mégaupload, man

Ilike to use megaupload

I like megaupload

I like megaupload

I love megaupload

I love megaupload

I love megaupload
(imcomprehensible)

Yeeaah!!
M.E.G.A
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Meeeeeeegaaaaa
Megaupload
Meeeeeeegaaaaa

M.E.G.A
Upload to me to day
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Meeeeeeegaaaaa
Load
Load
Meeeeeeegaaaaa

Users one billions
Per day fifty millions
4 pourcent of the internet

Get the Mega Manager
It's 10 times faster
Bit by Bit
Unlimited
It's a hit
It's a hit

M.E.G.A
Upload to me to day
Send me a file
Megaupload
Meeeeeeegaaaaa
Meeeeeeegaaaaa
M.E.G.A
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Send me a file
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Chek it out
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Cause It's fast
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Cause It's fast
Fast as hell

Yeah!
Check it out!
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La importancia de la castración

2012-01-23T16:27:00.002+01:00

No funciona con este crecimiento exponencial tan alarmante, pero por ahí van los tiros.

No es por nuestra comodidad, no es como amputarles las uñas y dejarlos lisiados. Se trata de que estamos en pleno 2012 y me basta alejarme unos metros de mi casa para encontrarme con colonias de gatos y perros callejeros, que manda huevos, que eliminas un poco la urbanización alocada de solares y es que el panorama no ha cambiado desde... yo qué sé, 1980, cuando este servidor vuestro iba en chanclas y bañador por la vida.

Algunas curiosidades sobre Robert De Niro

2012-01-21T04:56:00.000+01:00

Algunos apuntes breves que sirven para comprender por qué ha sido y sigue siendo uno de los nuestros. Comentarios míos, si los hay, en agradable y discreto color naranja Ziggy.

*Era de clase media acomodada, pero en la adolescencia formó parte de una banda callejera. Compaginaba buenas notas en el New School for Social Research con actividades propias de pandillero. Afortunadamente, encontró su camino a los dieciséis años, edad a la que abandonó el instituto para debutar como actor en El oso, de Chejov. La próxima vez que admiréis su cara de concentración psicopática a la hora de darle patadas a alguien en peliculones como Casino o El cabo del miedo, pensad que la implicación con el personaje ya la llevaba trabajada desde antes del Actors Studio.

*Antes de convertirse en una estrella, De Niro fue invitado a una fiesta por Shelley Winters. Él había anunciado que aparecería acompañado de una amiga, una joven y encantadora actriz, pero llegó solo. Cuando le preguntaron, aclaró que su amiga llegaría más tarde. Pero el tiempo pasaba y la chica no hacía acto de presencia. Cuenta Shelley Winters que era imposible saber por la expresión de Robert De Niro si éste se sentía dolido o furioso. Desapareció en el dormitorio de Shelley y allí se desahogó a puñetazos contra la cabecera de la cama. ¿No os recuerda a cierta escena de Toro salvaje, con Jake LaMotta en prisión?

*Scorsese y De Niro se conocieron de manera casual. Ambos coincidieron en una cena y Scorsese lo confundió en un primer instante con algún pandillero de su barrio. Entre pillos andaba el juego. En aquella época, el joven director buscaba un actor para el Johnny Boy de Malas calles, y el papel recayó en De Niro.

*Tras el éxito con su Vito Corleone para El padrino II, su caché rondaba el medio millón de dólares pero, entusiasmado por el guión que había escrito Paul Schrader, aceptó los treinta mil dólares que le ofrecían por Taxi Driver y además se involucró en la producción.

*En parte retomó un personaje tan neoyorquino como el Travis Bickle de Taxi Driver para resarcirse de su frustración y malestar ante la experiencia italiana con Bernardo Bertolucci en Novecento, donde hasta el doblaje de su propia voz (hubo fallos de sincronía labial) no quedó tal y como él habría deseado.

*Jerry Lewis, tras El rey de la comedia, afirmó que él estaba algo chiflado, pero que Robert De Niro lo estaba del todo. Se ignora si el comentario aludía a la genialidad o a la locura más común. Me gusta pensar en el fifty fifty, como Rupert Pupkin cuando calcula montantes con socios imaginarios.

*Una de sus interpretaciones favoritas es la de Joseph en Jacknife, película donde volvía a dar vida a un veterano de Vietnam, como en El cazador. La recuerdo vagamente, y juraría que aquí salió directa a vídeo (¿Record Vision? ¿Filmax, tal vez?). Hora de repasarla, visto el aprecio que le tiene el homenajeado de hoy.

*El edificio que alberga a su productora, TriBeCa Productions, posee sala de proyecciones privada con capacidad para setenta personas. Este minicine fue diseñado por George Lucas, amigo del actor.

*Casi no hubo lesiones físicas durante el rodaje de Toro salvaje. Ningún actor quedó sonado, ninguna ceja se abrió, ningún labio se partió. Pero sí hubo una costilla rota, una de Joe Pesci. Pesci y De Niro se compenetraban tan bien que a menudo improvisaban líneas de diálogo, ante la permisiva mirada de Scorsese, que lo filmaba todo. En la escena en que LaMotta y Joey entrenan una serie de golpes, el lamento de Pesci cuando el puño de Robert De Niro le alcanza en el torso es tan auténtico como su gesto de dolor.

*Sobre la elección de Robert De Niro para el papel de Noodles en Érase una vez en América, Sergio Leone dijo: "En seis meses de casting vi a innumerables actores. Me sentí desconcertado cuando finalmente tuve que decidirme. Existe una gran espontaneidad en los intérpretes norteamericanos, pero ninguno supera a De Niro a la hora de construir un personaje estudiado y espontáneo a la vez".

*Antes de comenzar el rodaje de La misión, De Niro se fue unas semanas de viaje con Roland Joffe. Visitaron pueblos de Argentina, junglas en la periferia de Santa Marta (Colombia) y la ciudad-fortaleza de Cartagena de Indias, fundada en 1533, escogiendo por el camino indios wuanana para el papel de nativos guaraníes. Mendoza ya crecía en su interior.

*Que el vestuario de Los intocables de Eliot Ness corriera a cargo de Armani es un dato clásico que casi todos conocemos, pero rara vez se menciona que fue De Niro quien impuso a Armani al estudio como figurinista. Además, el actor se implicó con su personaje hasta tal punto que rediseño sus prendas con la ayuda de un veterano sastre de Little Italy, Nueva York. Engordó a base de platos ricos en hidratos de carbono, pero De Niro también se deformaba a diario los orificios nasales con tapones farmacéuticos, para lograr un mayor parecido con las viejas fotografías de Al Capone.

*Por su amistad con Sean Penn y su deseo de trabajar con él en una película, impulsó el proyecto Nunca fuimos ángeles, remake de No somos ángeles, uno de sus fracasos de taquilla.

*Aunque se trataba de un papel secundario, para Llamaradas Robert De Niro inició su meticulosa preparación de siempre. Tras enterarse de que su personaje estaba basado en un investigador real, cuyo nombre era Donald Rimgale, viajó a Chicago y acompañó al hombre a su trabajo. "Pasé un día con él y le llevé a presenciar la autopsia de una víctima del fuego", recordaba a posteriori Rimgale. "Fue bastante desagradable, pero él ni parpadeó. Me impresionó la seriedad con la que se tomaba su investigación".

*Para El cabo del miedo, De Niro no recurrió a viejas películas del género, sino a presidiarios sureños reales. Sam Chwat, que fue el que le instruyó en la jerga carcelaria, recordaba que "Bobby intentaba determinar cuál de los internos era el que se aproximaba más a su concepción de Max Cady". Al parecer, el actor mantuvo contacto con un recluso autor de una "horrible agresión", un tipo "poseído por sí mismo, inteligente, de buen juicio y con un marcado aire de seguridad", según Chwat.

(Extraído del libro Robert De Niro, Mitos del Cine, RBA, 1994).

Cuba fantástica

2012-01-19T20:34:00.002+01:00

Convencido por esta entrada en Videodromo, aguardo con ganas a Juan de los muertos. Y mientras llega, ¿qué tal si tuneamos los monitores lo que resta de enero con una promo de la peli?

(Click en la imagen para ampliar)

Resumen del blog-año, 2011

2012-01-17T07:31:00.002+01:00

No fue el 2011 un año fecundo en entradas. No nos llevará mucho tiempo repasar qué acontenció por Homo Insanus.

En enero charlamos sobre la primera temporada de The Walking Dead, nos despedimos de John Barry, leímos qué opinaba Asimov sobre la ci-fi audiovisual de su época y vimos para qué debería servir Photoshop.

En febrero hubo varias entradas relacionadas con los Oscar, comentamos pelis tan inanes como The Karate Kid o El aprendiz de brujo y le dediqué no pocas alabanzas a Flores para Algernon.

En marzo cascó Elizabeth Taylor, publiqué un relato, nos entretuvimos con las ilustraciones de los fans de Deviantart sobre Canción de hielo y fuego, nos reencontramos con Tron y me topé con un antiguo amigo del instituto convertido en una mole de carne y fuerza.

En abril llegó a casa Maddy, alias Pirujita Díaz, alias Piruji, alias Lo Mejor Que Hay, una hembrita cruce de persa y gato común que me trae más loco de lo habitual. Estuvo fatal del sistema respiratorio, pero ahora se encuentra perfecta, por muchos años sea. También nos despedimos de Sidney Lumet y comentamos la tercera temporada de Breaking Bad, El rito, Ahora los padres son ellos y Animal Kingdom. Inicié una campaña de apoyo para el blog de mi primita y os presentásteis de tirón (una vez más, muchas gracias).

En mayo cumplí otro año (mire usted qué ilusión), elogié a Biutiful (quizás en exceso; debo repasarla) y me quedé a gusto rajando sobre Todas las canciones hablan de mí.

En junio eché el cerrojo al ser absorbido por uno de esos agujeros de tiempo libre que conocemos formalmente como videojuegos. En este caso, Dark Orbit. Otras singularidades del ocio en las que me vi atrapado en el pasado fueron World of Warcraft, Oblivion, Baldur´s Gate 2, Shogun Total War, Forza Motorsport 2 (el multijugador a través de Live era la hostia) y Starcraft (jamás gané una partida).

En septiembre regresé con timidez, tras un verano de calor y pocas cucarachas (me da que Ziggy y Maddy patrullaron y zamparon mucho por las noches). Tan sólo cinco entradas, la más destacable puede que fuese aquella sobre monstruos segundones, que tiene pendiente una segunda entrega. Además os comenté varias impresiones sobre los libros electrónicos.

En octubre nos acojonamos con el estado del cine español vía rueda de prensa de Tinieblas González, nos decepcionamos un poco con El Alzamiento y en La parada de los monstruos me colgaron un texto especial para Halloween. Por último, convocamos un casting para dar con Claudia.

En noviembre me quedé tibio con la primera temporada de Juego de tronos, me emocioné con el tráiler de Skyrim, hice balance de lo leído en el año y critiqué con vosotros mis tres pelis elegidas para la Noche de Brujas.

En diciembre, la niña terrorista de La Sexta nos robó el corazón, hablamos sobre los típicos discos de grandes éxitos (tan comunes en fechas señaladas), nos afligimos con el caso de Ryan Fitzgerald y lo pasamos bomba con Capitán América: El primer Vengador y (no tanto) con X-Men: Primera Generación.

Y así transcurrió el año en el blog. Gracias y hasta el próximo repaso.

La lista negra de la ley Sinde

2012-01-10T08:33:00.005+01:00

La mayoría de las webs señaladas en este cutre papelajo ya no existen, se han alojado fuera de España o se han dedicado a otros asuntos. Mientras no dobleguen a las operadoras (y que no empiecen a caparnos la conexión o a darnos avisos correctivos), seguiremos descargando, supongo.

Visto en: EOL

Todo oscuro, sin estrellas

2012-01-09T04:22:00.003+01:00

Cuatro cuentos largos o cuatro novelas cortas, os esperan en este Todo oscuro, sin estrellas, un formato que Stephen King suele escoger cuando los dedos le arden tras unos cuantos tochos consecutivos. O cuando le apetece y su editor le dice "Go ahead, gallina de los huevos de oro", que no todo son pautas y estrategias, y menos cuando ya tienes la vida resuelta y en casa de casi cualquier lector, como mínimo, hay un libro tuyo en las estanterías.

En "1922" nos vamos a la América rural previa a la Gran Depresión. El autor construye en el relato una atmósfera perfecta de desastre inminente, de agobio, de miseria y fatalismo. Con ese amor suyo por los detalles, que hace que sepamos qué marca de cerveza beben los personajes, qué modelo de tractor utilizan, con qué resentemiento se acuestan por la noche y con qué extraña idea se levantan por la mañana. El viejo King de siempre, agazapado en la literatura popular y trabajando duro en una obra vital que, perdure o no en el futuro, posee un discurso y un sentido propio.

"Camionero grande" narra la historia de una violación y un intento de asesinato, y de cómo reacciona la víctima tras la brutal agresión, una escritora madura que vive con su gato y que se ayuda de Google (King y las nuevas tecnologías) para atar cabos y esbozar un plan de acción.

"Una extensión justa" es el único cuento del libro con elementos sobrenaturales, y ni siquiera son lo más importante de la historia. El motivo de esta antología breve es hablar de la condición humana, de la condición inhumana, como ya hiciera el autor a principios de los ochenta con Las cuatro estaciones. La maldad cotidiana, la más perturbadora de todas, la sonrisa del vecino amable que te quiere ver muerto por una afrenta que tú ya ni recuerdas, está presente en "Una extensión justa". Uno de sus cuentos más negros, precisamente bajo un sol radiante en la mítica ciudad de Derry.

"Un buen matrimonio" cierra este cuarteto de historias tan coherentes y atroces: todo oscuro, sin estrellas. Nadie conoce a nadie, como en la película de Mateo Gil, una sentencia descorazonadora que me resisto a aceptar sin objetar un "pero", seguido de cualquier débil argumento que sostenga lo poco que me queda de fe en nuestra maldita especie. King, sin embargo, lo tiene claro: nos conocemos lo suficiente, y puede que sea mejor no conocernos más a fondo.

Regalos para todos, Edición 2012

2012-01-05T19:15:00.001+01:00

Recuerdo que os gustó aquella entrada, así que lo convertiré en tradición. Vuelvo a disfrazarme de cuarto rey mago y preparo las cajas este año también. Copio y pego las normas del sorteo anterior:

1.- Sólo podéis escoger un paquete. Por favor, no hagáis trampas o haréis llorar al Niño Jesús.

2.- Debéis esperar hasta las doce de la noche.

3.- Una vez disfrutada vuestra elección, tenéis permiso para ver qué otras opciones había disponibles.

Para abrir vuestro regalo virtual, click sobre la caja elegida.

La caja azul

La caja dorada

La caja roja

La caja verde

La caja naranja

La caja blanca

Captcha Trader

2012-01-03T16:44:00.005+01:00

Captcha Trader es una web gratuita que te libera de captchas en un montón de aplicaciones, entre ellas, JDownloader, aunque yo todavía no lo he probado ahí.

Veréis, os registráis (lo típico: nombre loco, contraseña apuntada en un post-it, un mail válido y a bailar), confirmáis pinchando en el enlace que ellos os mandan y ya está. Al principio os dan una cantidad limitada de créditos, de usos para el automatismo. Cuando se agoten... hay que colaborar resolviendo captchas a cambio de créditos. Sí, es la parte negativa, es como pedalear en bici para obtener electricidad. Vais a "Earn Credits", os curráis una tanda de captchas y ya tenéis para varios días en los programas externos que queráis.

Es útil cuando otras soluciones más cómodas fallan y perfecto para dejar un programa trabajando toda la noche sin que se interrumpa cada vez que le solicitan una de esas fastidiosas verificaciones.

También se puede ratonear con él vía Paypal. Al parecer, te dan la opción de esclavizarte al sistema a cambio de unos dólares al día. Allá vosotros si eso. Yo de momento sólo he entrado unos minutos y no he mirado esa opción, aunque me consta que en el mundo panchito es muy popular.

Pinchad aquí para acceder a Captcha Trader.

Feliz año

2011-12-31T15:21:00.002+01:00

2012 dentro de unas horas, queridos, ¿qué os parece? Con un poco de suerte se cumplirá ese deseo secreto y compartido de apocalipsis y extinción (el mayor espectáculo del mundo: ¿quién no querría verlo?) y en mayo o abril nos echaremos a las calles a saquear tiendas y a fornicar con desconocidos mientras la atmósfera arde por los vientos solares. Ah, qué bella estampa. Pero si no sucede, seguiremos escribiendo y colgando chorradas, que tampoco está tan mal. Un abrazo a todos.

Hoy me voy de compras

2011-12-29T19:30:00.000+01:00

Cortesía de: Adrián.

Grandes éxitos

2011-12-28T00:09:00.010+01:00

¿Cuál es vuestra política con estos discos? ¿Los odiáis?, ¿los compráis a menudo?, ¿los descargáis, por afán completista? No había pensado seriamente en este asunto, que yo recuerde. Pero ahora compruebo, para mi sorpresa, que he seguido un protocolo, un protocolo fantasma, desde mis tiempos de estudiante. Reservas hurañas hacia los Greatest Hits con bandas o solistas que me importen y cuya obra no haya exprimido aún lo suficiente. Sí a los The Very Best con gente a la que puedo escuchar en un momento determinado, pero tampoco con auténtica devoción. Ningún problema con un recopilatorio cuando ya conozco de pe a pa hasta las versiones que hayan podido hacer otros sobre los singles más populares de mis artistas favoritos. Bienvenidos los dobles CDs de músicos que me encantaban en su momento, pero hoy ya no tanto.

Si os apetece, revolveré en mi colección de discos de grandes éxitos y los miraremos juntos, como en un guateque setentero y provinciano. Estaremos de rodillas, sobre la alfombra con motivos orientales. A mi izquierda figura la barra de bar, con la inevitable botella de licor de menta, y en el mueble del salón se distinguen elefantes de escayola barnizados, una colección de llaveros y un ostentoso reloj de péndulo con caja de madera de pino. Le hemos quitado el volumen al televisor, un viejo Philips con manchas moradas de imantación en las esquinas de la pantalla, y he bajado las persianas de aluminio, para crear más ambiente. Tenemos whisky DYC con Casera Cola y cubitos de plástico reutilizables (que son lo más). He comprado unos Fortuna sueltos en el quiosco. Pedazo de tarde que vamos a pasar. Demasié.

Love Deluxe, Sade.

La frente y los morritos de Sade Adu, la miradita de coito a medio consumar en los frontales de los vinilos y mis amigos en clase de Prácticas (nos dejaban poner cintas. Formación Profesional en los años ochenta y noventa: amansando a las fieras hasta el servicio militar obligatorio) canturreando el No ordinary love con caras de pollinos en celo. Sade se nos vendía como producto de calidad, pero era el Ferrero Rocher del momento, el lujo para pobres, la elegancia a granel, el romance sofisticado para los adolescentes peludos que éramos. La imagen: una tía guapísima con los labios como pimientos maduros vagando por una playa y llorando por su amor fuera de lo corriente. En la mía descargaban fardos de hachís y caminar a ciertas horas por la orilla te exponía a un bolazo de goma perdido.

Pero hoy arrecia aquí en el invierno de mi apatía, y mientras escribo suena en mis Thomson el Kiss of Life. Saxos y quejumbres, sólo por un ratito. Si Sade aún os hace tilín, creo que publicaron recopilatorios mas completos; en Love Deluxe no está el popular Smooth Operator.

The Best Of R.E.M., In Time, 1988-2003, R.E.M.

O sea, desde el Green hasta el Revival, que no es mal recorrido. Casi todos sencillos muy conocidos y una buena opción si R.E.M. sólo os entra de vez en cuando. Había un componente serio y evangelizador en estos tipos, algo desagradable y gélido, muy anglosajón, sí. ¿Por qué en una canción tan emotiva y tan simple como At my most beautiful tengo la sensación de que Michael Stipe no siente nada, de que está pensando en el medioambiente y en el dilema ético y moral de la clonación humana? ¿Por qué cuando oigo a R.E.M. me convenzo instantáneamente de que no saldría con ellos de copas ni aunque me pagaran final feliz con escort de mil dólares la hora? Seguro que me hablarían con suavidad, con buenos modales, con exquisito vocabulario, sobre la explotación animal que se ha necesitado para mis prendas de lana; uno me distraería con el parlamento y mientras otro encargaría al camarero una cerveza sin alcohol para el amigo de España.

The Essential, Bob Dylan.

Bob Dylan preside la categoría de músicos que me interesan, que deseo escuchar a fondo, pero que de momento consiento en formato The Best Of, la hamburguesa de sus carreras, hasta que pueda atenderlos como es debido, disco a disco. Así que cuando el cuerpo me pide un poco de esa voz gangosa, tiro de Grandes Éxitos, como este The Essential que lanzó Sony en el 2001, un doble compacto cojonudo: Like a rolling stone, I want you (que dan ganas de llorar de lo perfecta que es), Mr. Tambourine Man, Blowin' in the wind, Knockin' on Heaven´s Door, It ain´t me, babe, The Times They Are A-Changin'...

Discography, Pet Shop Boys.

El momentaso aquel que gritaba Boris Izaguirre, el kit-kat mariconazo de encoger el culo y sacar pechito. A mí, cuando me da, me desfogo con los Pet Shop Boys, con el Instrospective antes (mi disco suyo preferido), posteriormente con Discography. Me faltan algunas imprescindibles, pero puedo pinchar el West and Girls, el It´s a sin y el Domino Dancing, que en inglés inventado no abre con "All day, all day". Es más bién "Oe, oe" y sigue con "Guach camon nao, nao". Quién te dice a ti que lo que estás escuchando es un español cantando.

Greatest Hits, Red Hot Chili Peppers.

Pillas el Blood Sugar Sex Magik, el Californication, sigues con este Greatest Hits y ya tienes el ruidoso día resuelto. En el 2003 estos ex-drogadictos multimillonarios se repatingaban y consentían que Warner lanzara un rentable Greatest Hits. Pocas profesiones cuentan con esta regalía, con este bonus económico en caso de llegar a superventas. Por supuesto, de cara al público los Chili Peppers soltarían su cháchara tipo ("Hemos estado supervisando el proceso desde el principio hasta el final", "Nos sentimos muy orgullosos de este disco"). Luego regresarían a sus mansiones con la satisfacción del mamoneo cumplido.

Our Town, Greatest Hits, Deacon Blue.

Ah, ¿pero tuvieron más éxitos aparte del Real Gone Kid? Yo sólo sé que hacían un buen pop y que me colgué de este videoclip:

Sanotes y bien vestidos ellos. Me enamoré de la parejita del fotomatón. Quería ser él, y que una rubia pizpireta con una cinta en el pelo me mirara así, de reojo y con complicidad ("Amor mío, me estás clavando algo y no es el llavero").

Devil Got A New Disguise, The Very Best of Aerosmith, Aerosmith.

Unas veces toca sacar pechito y otras desempolvar los vaqueros elásticos y atar unos pañuelos al palo de la escoba. Aerosmith es una de esas bandas en las que los feos como demonios kandarianos se sienten atractivos y contagian ese optimismo (cuya base es la pasta y la erótica de la celebridad) a sus oyentes. Todos molamos cuando suena el Walk this way, el Love in an elevator o el Livin' of the edge. Pero esto es sólo un detalle, subjetivo y pedorro. Los Aerosmith hacen un rock de calidad y da gusto oírlos, pese al empacho que sufrimos de ellos con el dichoso Get a grip.

Paint The Sky with the Stars, The Best of Enya, Enya.

Qué fácil ahora meternos con Enya, reírnos de su rollo etéreo y new age, citar a Cartman, de South Park. Tan fácil como poner este CD en casa y relajarnos, lejos de los irónicos oídos del mundo internetero, en algún punto indeterminado entre Cicely, el África de lápiz, papel y polaroids de Matrimonio de conveniencia, la Europa celta de la BBC y la Tierra Media de Peter Jackson.

Lo mejor de Bosé, Miguel Bosé.

Antes de las versiones de Papito, en 1999 llegó de la mano de Warner este Lo mejor de. Me chifla Bosé, creo que ya lo escribí alguna vez en el blog. Pudo dedicarse a chupar de la fortuna de su padre, Luis Miguel Dominguín, y a no pegar un palo al agua en su vida, pero se empeñó en ser el David Bowie hispano y lo ha conseguido. Un tío mentalmente fuerte en un país caníbal y feroz, donde sigue importando con quién te acuestas por la noche. Cuando hace unos meses cacé un programa de TVE2 en el que Juan Pablo Ordúñez (¿era él?, no estoy seguro) piropeaba las letras comprometidas de las bandas de heavy españolas (parafraseo: "Traducíamos a nuestros grupos favoritos y nos decepcionábamos al comprobar que sólo hablaban de amor y de juergas, mientras que aquí Obús, Barón Rojo o Leño cantaban sobre problemáticas como el desempleo, las drogas o el terrorismo") yo me acordaba de Bosé, de su pop elegante, de sus letras romanticonas e inofensivas... y de lo provocador que resultaba el puñetero maquillado como un travesti adicto al aerobic en la España de finales de los setenta, en la falda pantalón de la etapa de Bandido, en la delirante comida de higo a Victoria Abril en Tacones Lejanos, en la portada de EG emulando a Demi Moore con un barrigón nuevemesino... Su actitud liberaba, abría mentes. El Neo afectado de la Matrix cateta. Ix en mi medievo cotidiano.

En Boys don´t cry, casi al principio de la peli, una chica le decía al prota que "no parecía de aquí". "¿De dónde parece que soy?", replicaba Brandon (Hilary Swank). "De algún lugar bonito", concluía ella dificultosa, con su vocabulario de madre soltera a medio alfabetizar, pero clavándolo, como si hubiera atrapado la idea esquiva con red, alfileres y un corcho. Miguel Bosé no es de aquí. Es de algún lugar bonito. Y eso, en un país de orcos, jode mucho.

My way, The Best of Frank Sinatra, Frank Sinatra.

Hace unos días anunciaron el enésimo recopilatorio de La Voz. Ni idea de cómo estará ese último disco, pero supongo que no será muy distinto de este otro, un doble CD del 97 con los hits más representativos de su carrera, ya fuesen canciones compuestas para él ex profeso o versiones de otros artistas. Hagamos algo estúpido: cantemos juntos el Fly me to the moon. "Por el gran hombre", como decían en Querido intruso.

Their Greatest Hits, Bee Gees.

Cuando era un chaval y los veía por la tele, me reía de ellos. Contribuían también a esta intolerable falta de respeto Raquel Aparicio (¿qué fue de esa tía? ¿de verdad era guapa y graciosa? ¿no sería que cualquier cosa bípeda y con vagina me disparaba las hormonas?) y Ángel Prieto en el programa Número 1. Me comía con papas que lo más vendido fuera lo último de Isabel Pantoja o Luis Cobos, pero me parecían antiguos y ridículos los Bee Gees...

The Very Best of Simply Red, Simply Red.

Con el Jericho, que hay que cantarlo como con cabreo cuando se llega al estribillo. Sí, constan casi todos los singles que los hicieron famosos más allá de sus fronteras. El grupo del beatlemaníaco Joaquín Luqui; yo los identifico con esa época. "Tú y yo lo sabíamos. Si eres bajito, rechoncho, pelirrojo y pecoso, dedícate al pop-soul, que ya verás cómo mejora tu vida".

Stars, The Best of 1992-2002, The Cranberries.

Nadie tiene la culpa de que Zombie fuese tan buena que hasta Los Pitufos Makineros la versionearan (y querida prima Irene, aquella boda estuvo bien, pero debísteis vigilar la selección musical). Ni Los Cranberries esperarían aquel pelotazo. Y No Need to Argue, que es estupendo, robó protagonismo al anterior trabajo del grupo, Everybody Else Is Doing It, So Why Can't We?, un discazo que descubrí de casualidad porque los clientes acostumbraban a dejar compactos, videojuegos y cintas de cassette dentro de los aparatos averiados que mandaban al taller. Como mis posesiones son para mí objetos preciosos y queridos, jamás he entendido a esta clase de gente. Los que se llevan un libro a la playa a sabiendas de que entrarán granos de arena entre los pliegues, los que se gastan un pastizal en videojuegos pero pierden el librillo y rompen la funda el primer día, los que compran CDs originales y nada más abrirlos les dan una buena imprimación de grasa digital con el dedo gordo de la mano...

La Dolores O´Riordan de hoy parece escapada de un episodio de Melrose Place, pero anda que no molaba nada su aspecto de jovencita arrabalera en 1997: medias rotas, bragas sucias, eructos cerveceros y con más abortos inducidos en su historial que las criaturas transgénicas de Splice.

The Singles, 86-98, Depeche Mode.

Al doblar la esquina para tirar andando hacia el instituto (con legañas, posible mal aliento y erección matutina garantizada), había un muro pintarrajeado con grafitis. Los chavales del colegio de al lado dejaban constancia allí de su tontuna con inscripciones variadas. Desde el gazmoño corazón con flecha e iniciales dentro hasta palabras sueltas relacionadas con las filias musicales. "No future" (cómo no), "Iron Maiden", la A circulada del anarquismo (que a esas edades supongo que al autor le inspiraba una especie de utopía gandula donde no se trabajaba y un monstruo como él podía tener sexo con todas las chicas de su clase), la pata cursi de la paloma pacífica y, mi favorito, en el centro, "101".

Tardé años en escuchar el 101, más o menos en la época de Violator (pedazo de nombre, pedazo de portada, pedazo de disco). Sinceramente: estaba convencido de que los Depeche Mode no pasarían la prueba del tiempo, que no surfearían las décadas sin caer de la tabla. Pero lo lograron. Otros, que también lo merecieron, se quedaron para material de Tops en la MTV, "Los 20 cantantes más atractivos de...", "Los 10 grupos más vendidos de...", etc.

En este doble CD no figura el But not tonight. No se puede tener todo. Esto... un momento. Me mata esa frase, ¿qué hago escribiendo esta consigna de ricachones? Claro que se puede tener todo. Por segunda vez en el blog, el clip de But not tonight:

Aretha, Queen of Soul, The Very Best of Aretha Franklin, Aretha Franklin.

Era la cocinera mosqueada en Granujas a todo ritmo, que fue donde por primera vez le puse cara a esa voz prodigiosa. Puede que en grupos más o menos recientes, con pocos años de trayectoria, esta clase de discos no obedezcan a un propósito definido (bueno, en parte, sí: sacarnos la pasta a través de la melomanía), pero cuando se trata de artistas con una dilatada carrera, como Aretha, un The Very Best bien hecho reune sus hits de siempre (desparramados en decenas de LPs y singles) supervisados por técnicos de estudio que los harán sonar de puta madre. Y así nosotros sólo tendremos que pasarnos una tiza por la lengua y menear la cabeza señalando acusadores para imitar a la gran dama del soul.

Grandes éxitos y fracasos (Episodio primero), Extremoduro.

Se pasaron con el alpiste y parieron el decepcionante Pedrá. Los Extremoduro olvidaron que ni ellos eran Pink Floyd ni necesitaban serlo. Son los buitres negros del rock español, son cabrones flacos con guitarras y así es como los queremos: atronando en nuestras orejas y susurrándonos sutilezas en el alma. En este disco del 2004 está el mítico Pepe Botika, el So payaso, el A fuego y la deliciosa colaboración con Albert Pla en El Día de la Bestia. Briblibliblí forever.

Otro día, más.

Feliz Navidad

2011-12-24T09:34:00.005+01:00

Pues eso. Feliz pitanza, gratas copichuelas y mucho fun, fun, fun (que aquí en Homo Insanus significa cualquier cosa menos una mala traducción de "fum" o el sonido de una zambomba). Nos vemos en un par de días.

Mi mayor deseo

2011-12-20T08:12:00.002+01:00

Quiero ser padre. Y mi mayor deseo es que mis hijos compartan mi amor por las bombas nucleares y las cepas de Ébola estables. De momento tengo gatos, que también aspiran a la destrucción masiva, como todos los gatos del mundo.

X-Men: Primera Generación y Capitán América: El primer Vengador

2011-12-19T20:27:00.009+01:00

Título original: X-Men: First Class

Año: 2011
Duración: 131 min.

Nacionalidad: Estados Unidos

Director: Matthew Vaughn
Guión: Jane Goldman, Ashley Miller, Jamie Moss, Josh Schwartz, Zack Stentz (Historia: Bryan Singer)
Música: Henry Jackman
Fotografía: John Mathieson

Intérpretes: James McAvoy, Michael Fassbender, Kevin Bacon, January Jones, Jason Flemyng, Rose Byrne, Oliver Platt, Jennifer Lawrence, Nicholas Hoult, Álex González, Lucas Till, Zoë Kravitz, James Remar, Matt Craven, Rade Serbedzija, Michael Ironside, Laurence Belcher, Bill Milner, Beth Goddard, Morgan Lily, Caleb Landry Jones, Edi Gathegi, Hugh Jackman.

Sinopsis: Comienzo de la saga de los X-Men. Esta es una historia secreta que alude a conocidos acontecimientos mundiales. Antes de que los mutantes se mostraran al mundo, y antes de que cambiaran sus nombres por los de Profesor X y Magneto, Charles Xavier (James McAvoy) y Erik Lehnsherr (Michael Fassbender) eran dos jóvenes que descubrían sus poderes.

X-Men fue una una película de superhéroes tímida, un tibio ariete que abrió paso a un goteo ininterrumpido de sueños hechos realidad: tebeos reales en perfecto movimiento, con la misma espectacularidad que nacía de la alianza entre las viñetas estáticas y la imaginación desatada. A la salida del cine, X-Men 2 me dejó con la convicción de que empezaba una buena racha de alegría, de tíos en pijamas de látex y bellas explosiones cada cinco minutos. No era la primera vez que erraba como pitoniso cinéfilo. Con los Batman de Tim Burton creí que gracias al empuje de los dos taquillazos de la Warner, no pararía de ver adaptaciones competentes de mis personajes favoritos de la infancia. Pero eso no sucedió.

En la actualidad vivo encantado, como una Giselle ultraviolenta en el país de la testosterona. Y les hago saber que los quiero, mucho, mucho y siempre. Todos los años tengo mi ración extra de felicidad en dvdrip. Todavía me parece mentira que Robert Downey Jr. sea Iron Man (la decisión de casting más inspirada de la historia del cine), que Kenneth Branagh se pusiera a los mandos de un Thor tan colorido, alienígena y putañero, que La Masa recibiese dos visiones distintas en el breve espacio de un lustro, que Dan Defensor molara más que su homónimo en papel (un ciego saltimbanqui con muy buen oído; disculpadme, pero yo era un enano chungo, no creía en la belleza interior, ni en los beneficiosos efectos del deporte ni en superhéroes sin superpoderes), que Sam Raimi dirigiera al primer Spiderman de carne y hueso capaz de moverse entre rascacielos con esa rapidez desmañada, tan alejado de aquel trepamuros patético de los setenta. Hasta Catwoman, ese papel que idiotiza a cualquier actriz que lo interprete, no resultó tan insoportable (pero sí altamente cómica, claro, a ver quién no se partió el ojete con Halle Berry haciendo la mongola sobre un sofá y lamiendo leche de un plato: fue la comedia involuntaria de aquel año).

X-Men: Primera Generación tiene algunas escenas grotescas, superhéroes de catálogo de fondo (mutantes de broma, como el niñato ululante o la chica alada, no me jodas) y un actor, Kevin Bacon, más a seis grados de separación de sí mismo que nunca. Pero ahí he estado yo, presentando golfa estampa (nocturnidad, café y pitillos) descansando de Lobezno un poco, tratando de olvidar que me lo estropearon con garras orgánicas hace un par de veranos. Garritas de hueso. Me recordaba al grillado hindú de las uñas largas de Jackass 2.5. Sólo faltaba Steve-O vomitando muerto de risa. Si hubo un bisoño y originario Lobezno así en tebeo, yo no necesitaba conocerlo, gracias.

No es el mejor X-Men cinematográfico, pero sí el más gratamente ambientado, con una versión extendida de la ya conocida infancia tremebunda de Magneto, con una Guerra Fría de postal, de videoclub, con la crisis de los misiles cubanos a punto de desencadenar la Tercera Guerra Mundial, con bases secretas de la CIA, submarinos atómicos y aviones prototipo secretos. Y la tuve en la tele del salón en menos de dos horas. Por la cara. Quejarme de que sea más floja que un muelle de guita, ¿para qué?

Título original: Captain America: The First Avenger
Año: 2011
Duración: 125 min.
Nacionalidad: Estados Unidos
Director: Joe Johnston
Guión: Christopher Markus, Stephen McFeely (Cómic: Joe Simon, Jack Kirby)
Música: Alan Silvestri
Fotografía: Shelly Johnson
Intérpretes: Chris Evans, Hugo Weaving, Hayley Atwell, Tommy Lee Jones, Sebastian Stan, Stanley Tucci, Toby Jones, Dominic Cooper, Neal McDonough, Richard Armitage, David Bradley, Kenneth Choi, Natalie Dormer, Derek Luke, JJ Feild, Bruno Ricci, Samuel L. Jackson

Sinopsis: Nacido durante la Gran Depresión, Steve Rogers creció como un chico enclenque en una familia pobre. Horrorizado por las noticias que llegaban de Europa sobre los nazis, decidió enrolarse en el ejército; sin embargo, debido a su precaria salud, fue rechazado una y otra vez. Enternecido por sus súplicas, el general Chester Phillips le ofrece la oportunidad de tomar parte en un experimento especial. la Operación Renacimiento.

Si Daredevil era un cegato con buen oído, Capitán América no pasaba de cachas con escudo metálico. Y aunque al principio me importara un comino su condición de símbolo del imperialismo norteamericano, en la adolescencia, tan contestataria y contracultural, tan gilipollas, desacredité al Capitán de un plumazo. Este tío era el Roberto Alcázar de los Estados Unidos y yo era muy astuto advirtiendo su "oculta" verdad de instrumento político.

Todos los que rechazamos al Capitán América por su carga ideológica caímos también en una trampa rancia: creernos más originales que los demás, más inteligentes, los vigilantes del pensamiento libre.

Capitán América: El primer Vengador, sabedora de la elemental y tópica antipatía que Steve Rogers inspiraba más allá de sus fronteras de influencia, convierte los supuestos valores doctrinarios del personaje en valores humanísticos. En la película Steve Rogers es, ante todo, "un buen hombre". Un débil "chaval de Brooklyn" ansioso por cumplir con su deber en el campo de batalla. A través de la ciencia su cuerpo trasciende a un estrato superior, pero justo cuando podría volver a darnos dentera el Capi, nos lo trasladan a un espectáculo de circo candoroso, tan deliberadamente inocente y ridículo que desmonta el más importante recelo contra Steve Rogers: su patriotismo ejemplificante. Al convertir al héroe en pelele frustrado del gobierno, en un guerrero puro castrado por la maquinaria de la propaganda, de repente estamos deseando verlo entrar en acción, que pueda hacer honor a su abanderado uniforme. Y la primera vez que Steve entabla combate, no es por un ideal abstracto, sino por el deseo de ayudar a su mejor amigo, cautivo más allá de las líneas enemigas.

Concluido el lavado de imagen a favor del personaje principal, la película de Joe Johnston despliega el resto de su artillería. Secuencias de acción muy bien rodadas, actores secundarios maravillosos, música impecable a cargo de Alan Silvestri (uno de los grandes), una dulce historia de amor y una estética encantadora de tecnología retro y fantasiosa (como en The Rockeeter, también dirigida por Johnston) ubicada en un contexto de cómic de hazañas bélicas de toda la vida. Rendido me quedé ante esos laboratorios dotados de manómetros y osciloscopios, de medidores e indicadores de agujitas histéricas, de botonazos rojos más gordos que un glande hinchado, de primitivos sistemas de vigilancia y monitores ovales en blanco y negro; esos vehículos de acero portadores de rayos divinos; esos esbirros desnaturalizados con aspecto de haber sido entrenados en un universo alternativo donde imperan las máquinas de vapor y la magia cotidiana; esos comandos bravucones y ese espía loco de atar... En conjunto, una gozada de tres pares de cojones que sepulta definitivamente a la anterior versión cinematográfica de este superhéroe, una bobada inane que aquí pudimos alquilar en vídeo, para nuestro sufrimiento, a principios de los noventa.

(Fichas y sinopsis: Filmaffinity)

Libros para Kindle

2011-12-17T20:30:00.001+01:00

Anunciado por televisión y a 99 euros. Esta vez sí que van a hincharse a vender en España. Y como a más de uno os caerá un Kindle estas navidades, os dejo un enlace al blog Libros para Kindle, una abrumadora cascada de diversión ordenada alfabéticamente y en mobipocket, el formato nativo del lector de Amazon. Pinchad sobre la imagen para acceder al blog. A disfrutarlo.

"¡Está lleno de estrellas!"

2011-12-12T21:41:00.008+01:00

Los que no tuvimos la suerte de atravesar una auténtica puerta estelar (y no esa cosa descafeinada de la peli de Emmerich), una que no te lleva del punto A al punto B a secas, una que puede expandirte la consciencia, soltarte en otro universo u otra dimensión libre de las leyes físicas conocidas y transformarte en el proceso, nos perdimos la mejor parte de semejante rapto, la que sólo alcanzaban a imaginar en la Leonov mediante viejas grabaciones del diario de a bordo del Discovery: que se abra un extraño vórtice en mitad de la nada y se vea un cuajado imposible de jóvenes estrellas disputándose el poco polvo y gas sobrante.

Esta pequeña imitación de un planetario tampoco nos va a dar ese punto de vista prodigioso (y terrorífico) de Bowman, pero sí parece ser un sustituto perfecto de esas pegatinas fluorescentes que son tan horteras como... coño, ¡bonitas! En serio, son preciosas, en su vulgaridad son tan entrañables que la primera vez que las contemplé en el cuarto de un primo mío, estuve tentado de comprarme un paquete para mí. Lo que decía, este aparatejo promete darnos más estrellas de las que se cuelan débilmente a través de las nubes y la contaminación lumínica, y concentrarlas en el techo que escojamos de nuestro hogar.

Sin haberlo tocado siquiera, sin probarlo (esto es Internet, viejos, es como la desfachatez de pontificar en un botellón, pero multiplicado por mil), sus pros y sus contras.

Pros:

-Es una chorrada, como todo lo bueno de la vida, de supuesta poca importancia, pero "¿y el ratito que nos hemos llevao?".

-Por fin podremos recuperar esos estuches con chillout en MP3 y ventilarlos un poco. Apagar las luces y volver a pinchar esas bandas sonoras tan electrónicas. Hacer las paces con plastas musicales que vegetan, originales o piratas, en nuestras discotecas.

-Se parece a la Estrella de la Muerte. Cualquier objeto que se parezca a la Estrella de la Muerte cuenta con mi aprobación. Hasta las pelotas rasuradas de un negro cuentan con mi aprobación.
-Tomar de las manos a tu chica e imaginar que es Brooke Shields en aquel jodido planetario, y que tú eres su novio adolescente, y que la clase entera quiere acabar ya con ese tostón para ir a fumar hierba y a beber cerveza, pero tú no, tú estás en paz. Compré Amor sin fin en dvd sólo por esa escena.

Contras:

-Esto fijo que es un gadget de fabricación y ensamblaje chino, como casi cualquier artículo que lleve circuito impreso y funcione a pilas o a red. No tardarán las imitaciones exactas a un precio diez veces menor, si es que no existen ya, que me extrañaría que no, más todavía cuando ya lleva un par de años en el mercado. Entre 120 y 140 euros... Explicadle a vuestro conejo o coneja, tal y como está el patio, que os vais a autoregalar una bolita de plástico para ver estrellas en el techo, que ya se ocuparán ellos de arreglarlo todo con una patada en los bajos.

-Hablando de estrellas, la opción "Estrellas fugaces", a raíz de los comentarios leídos, se limita a una única lucecita que realiza siempre el mismo recorrido.

Visto en: Curiosite

Todo lo que necesito está en mi palacio

2011-12-08T04:00:00.002+01:00

"Un par de vasallos serviles, unas cuantas esclavas, mi pipa de agua, aperitivos, una mascota encantadora y el maldito embaucador de Solo como decorado viviente".

No quiero que la sección Wallpapers gire totalmente hacia el cine de estreno. Así que para diciembre, al menos hasta que lleguen las fechas señaladas, os propongo este maravilloso retablo digital.

(Click en la imagen para ampliar)

Lo mejor de la televisión actual, 3

2011-12-03T20:35:00.002+01:00

Exacto, los anuncios, pero esta vez por la mala leche que me segregan las mamas, no como en anteriores entregas.

Movistar. La Telefónica de siempre (peseteros y chapuceros) nos trae esta asquerosa campaña inspirada en las asambleas libertarias y populacheras de los indignados veraniegos. En mi sueño estoy sentado, aplaudiendo, entre el artista y el panadero. Levanto el brazo para pedir turno y digo: "Hijos de puta". Todos ríen. Luego saco mi MP5 y me los cargo.

Conversaciones sobre el futuro del Banco Sabadell. Resulta que ahora los bancos son nuestros amigos. Se impone la reflexión, el "¿Cómo hemos llegado a esto?" y la búsqueda de claves para salir de la crisis. Y me colocan cara a cara a personajes que me importan un huevo charlando sobre banalidades, pero en blanco y negro, para subrayar el ¿mensaje? "Eh, que esto es serio, que aquí hay trasfondo".

La Ruta Soy. Por si no fuera bastante tortura la anterior campaña, con aquel coro de mamarrachos destrozando el Eye of the Tiger, la continuación es aún más odiosa: gilipollas caminando muy contentos por la vital Ruta 66 de la Mutua, la versión pesadillesca de Interstate 60.

Seguros Ocaso. El sol de la tranquilidad. De pequeño dictador a padre de familia, y después al hoyo, entre nubes y estrellas. Todos somos más buenos que el pan y aquí está el resumen de nuestras vidas. Nos merecemos estar cubiertos, por lo que pueda pasar.

Instituto Coca-Cola de la Felicidad. Con dos cojones. Me parece inaudito y absolutamente hipnótico. Cada vez que me tropiezo con uno de estos publirreportajes, me quedo traspuesto. ¿Para cuándo el Ministerio Pepsi del Amor?

Van a acabar conmigo. De nada sirve que casi el 80% del tiempo que enciendo la tele sea para usarla como soporte del dvd o del disco duro multimedia. Están ahí, esperando a que me despiste y haga zapping a la búsqueda de documentales, de Impacto Total (que es como El Sr. Mullet con presupuesto) o de reposiciones de Los Simpson.

En tu espalda me cagué creyendo que me querías

2011-12-02T12:45:00.000+01:00

Lo vi ayer en el muro de mi prima Verónica y como era una noticia de gran espíritu insánico, me la traigo para acá.

Le tatúa un excremento en la espalda a su novia porque lo engañaba

Ryan Fitzgerald un día amó esa espalda. La arañó, la mordió, la besó, la acarició (la parte más sucia del cuerpo humano, por cierto: nadie se la lava como es menester), deslizó índice y corazón por la tersa piel, hacia la ruta de las nalgas, gruñó y susurró cursiladas sobre ella... pero aquella mañana era un perturbado con un plan, y todo lo que fue, dejó de serlo. Mientras le tatuaba esa artística bosta a la pobre chica, cubriéndose legalmente con un documento que de poco le servirá en Estados Unidos, el paraíso terrenal de los picapleitos, también se marcaba él mismo en su alma, con una tinta más negra que la noche.

El cachondeo en las redes sociales oculta la tragedia: dos que se querían y que llegaron a esto. A la infidelidad más tontorrona y a la venganza más absurda pero, sobre todo, a la demolición más brutal de lo que una vez construyeron juntos.

No creo en nada, no creo en Dios, ni en el Cielo o el Infierno, no creo ni en mí mismo. Pero sí creo en los actos que nos condenan, que nos pudren por dentro (soy un experto en esta teología tan particular). Y creo que Ryan Fitzgerald arderá en vida, que le pesará como una losa ese tatu.

Los libros del año, 2011

2011-11-29T20:07:00.003+01:00

Una vez al año suelo escribir un resumen de lo que he visto en materia de cine. Así que toca balance con lo leído este 2011. No espero a diciembre porque más o menos por estas fechas fue cuando mi ereader y yo nos conocimos y nos metimos en la cama, en un idilio romántico-sexuarl que espero no acabe nunca. Empezamos.

Los Caminantes y Necrópolis, de Carlos Sisí. Ambos tuvieron sus respectivos comentarios en su momento. Zombis boquerones y salerosos deambulando y mordisqueando, buscándose la vida, y un puñado de supervivientes plantándoles cara cuando no quedaba más remedio. Dos buenas novelas de terror que tendrán su broche de oro muy pronto.

La Cicatriz, de China Miéville. El gran Miéville me alejaba esta vez de mi amada Nueva Crobuzón y me llevaba a vivir a Armada, una ciudad pirata y flotante que recorre el Bas-Lag saqueando y amarrando nuevos buques a sus estructuras. Cuando pienso en el talento que no tengo, pienso en este tío y en lo mucho que a él le sobra. Leche de roca, las jaibas, los rehechos, la hemotasa de los vampiros, los grindilús, la minería de posibilidades, los costrados, los muertohombres, el avanc, los espectrocéfalos, las mujeres anophellis fuera de control, el Océano Hinchado...

Flores para Algernon, de Daniel Keyes. Un libro-deuda de los tiempos analógicos, que tendré a mano en papel algún día. Un novelón contenido, relojero, que cualquier otro se habría cargado con exceso de sensiblería. Algún día estaré como Pasqual Maragall, reteniendo palabras para ejercitar la memoria (coñaco, culo, y de manzana) y evaluando a la bruja de mi mujer como si no la conociera (las ventajas insospechadas de las proteínas TAU), pero seguro que tardaré en olvidar a Algernon, sentadito en el sofá y viendo la tele.

Juego de tronos, Choque de reyes, Tormenta de espadas y Festín de cuervos, de George R. R. Martin. También los quiero en papel, en ediciones bonitas, a ser posible. Mientras tanto, a esperar a Danza de dragones con el cable USB en la mano. Una saga sin desperdicio, que incluso en su tomo más flojo, Festín de cuervos, una especie de apéndice menor sin la participación de los personajes más fuertes, atrapaba sin remedio hasta la última página.

Canciones que cantan los muertos, de George R. R. Martin. Una antología de relatos brillante, donde destacan con fuerza El tratamiento del mono ("¡El tratamiento del mono, el tratamiento del mono!"), Los hombres de la aguja y Los reyes de la arena.

Nocturna y Oscura, de Guillermo del Toro y Chuck Hogan. Cercanos a la pestilencia, y lo peor es que acabaré leyendo la tercera parte, si es que... Hablamos de estos dos libros en su día aquí y aquí.

En las montañas de la locura, de H. P. Lovecraft. En realidad fue una relectura. Deseaba comprobar si me seguiría gustando tanto como en su momento, hace dieciocho años, tirado en un catre con chinches en un hediondo cuarto anexo a la garita de guardia (ah, esos meses sórdidos. Sí, queridos, chinches gordas, que te mordían los tobillos en círculos, dejándote una cadenilla parecida a la que usaba Juliette Lewis en Días extraños). Y sí, fue un buen reencuentro con el viejo Howie.

Sobre la ciencia-ficción y Yo, Asimov, de Isaac Asimov. Una recopilación de artículos el primero y unas memorias deliciosas el segundo. La promesa de refugiarme en sus amorosas patillas queda pendiente de resolución. Pero volveré, claro. El muy cabroncete me dejó material como para pegarme años sin leer a otro autor, vivo o muerto. Y yo que se lo agradezco.

El traje del muerto, de Joe Hill. El hijo de King nos ayudará a llevar el mal trago cuando su padre casque. Ha heredado el suficiente talento como para relevar a su padre. Relevarlo, que no sustituirlo, porque eso es imposible. Mientras tanto, el senior sigue dándole a la tecla (La cúpula, Duma Key, Todo oscuro, sin estrellas) y el junior agrega más literatura de género a su incipiente carrera (Cuernos, Fantasmas). Dios bendiga a esa familia.

Historia de España contada para escépticos, de Juan Eslava Galán. Historia para un país de conejos, historia de esta península, historia de nuestras monarquías, de esos pitos chuchurridos y esa consanguinidad tan lamentable, sobre moros arteros y la cantinela del Al-Andalus; historia para reírse con ella, para reírnos de nosotros mismos.

El alzamiento, de Brian Keene. Decepción y zombis suelen ir en pareja. El alzamiento tendrá segunda parte y ahí estaré yo, cómo no. Un mal libro puede ser tan fascinante como una genuina mala película. Hablamos de esta novela aquí.

Omertá, de Mario Puzo. Otro hombretón adorable cuya obra voy cercando desde los ochenta. Juego con ventaja, el Don se nos fue hace ya doce años y como novelista no fue muy prolífico tampoco, así que ganaré esta carrera silenciosa entre lector y autor. Siempre la ganamos, y siempre la perdemos. Por orden de puzopreferencia: El padrino, El siciliano, Los Borgia, Omertá, El último Don y Los tontos mueren. Ahora tengo en la recámara La cuarta K. Omertá, cojonuda, una venganza fría a cargo de un siciliano aparentemente ridículo, aficionado a la hípica y a las canciones de Dean Martin.

El carnaval de las tinieblas, de Ray Bradbury. Imprescindible. Y otro tiparraco con el que debo ponerme al día por placer, por estudio (mira a los grandes, desnúdalos, aprende de ellos) y por agradecimiento.

La colina de Watership, de Richard Adams. Una chorrada muy bien escrita, una fábula heróica protagonizada por liebres, gatos, perros y una gaviota loca.

Danza macabra, de Stephen King. Un antiguo ensayo del maestro sobre los resortes y las claves del terror en cine, radio, televisión y libros. Instructivo y apasionante, aunque le vendría bien una reedición con nuevos capítulos, o una segunda entrega.

Doctor en medicina, de Thomas M. Disch. El responsable de Campo de concentración y El fugitivo me tomaba el pelo después de estar yo una eternidad deseando trincar esta novela, desde que la viera reseñada en la versión española de Fangoria, de la mano de Luis Vigil, que ya advertía sobre lo irregular que le había parecido la lectura. Pero la idea era tan potente (un médico bendecido con un poder oscuro, que provocaba enfermedades para luego curarlas y ganar prestigio) y yo respetaba tanto a Disch que estuve con este título en mente años y años. El chasco fue de campeonato.

La isla del día de antes, de Umberto Eco. Muy bien, muy bien, un placer. Con este hombre hay garantías. Pronto le meteré mano a El cementerio de Praga.

El exorcista, de William Peter Blatty. Un latazo. En serio, un latazo. Es el típico libro que los farsantes de lo parasubnormal recomiendan con vehemencia en sus programas de radio y televisión, como si fuera la cumbre del terror, el Infierno en edición de bolsillo, lo máximo en repeluznos. Y no, oye. Pero no desistiré con Blatty, que guionizó y dirigió esa obra maestra llamada El exorcista III, una de mis mejores compras en dvd.

El gran espectáculo secreto, de Clive Barker. Floja, muy floja. Interminable, como un día sin tabaco. No había leído nunca una novela de Barker, sí sus cuentos, que todavía hoy me parecen asombrosos. Ahora no sé si atreverme con Imájica y Cabal.

Creo que me dejo alguno, alguno que borraría de la memoria externa, el equivalente digital a depositar un libro pésimo en la parte menos favorecida de nuestros estantes, como castigo y como vergüenza ("Ahí, mamón, detrás de mis favoritos. Y no te muevas o te meto en un cajón").

El año que viene, más.

Ya está aquí, ya llegó

2011-11-16T15:22:00.000+01:00

Me haré un guerrero calvo y un mago con barba, como siempre. Y no pararé hasta explorarlo todo, como con Oblivion.

Juego de tronos

2011-11-07T23:39:00.006+01:00

El Fuego

Escalofríos pilongos la primera vez que se ve El Muro, con sus guardias juramentados adentrándose en la espesura, con sus estructuras de madera y su ascensor a base de poleas y animales de tiro.
Casting así asá, ese casting que nunca se adaptará a los personajes conjurados en la cocotera de cada hijo de vecino. Perfecta la elección de la actriz que hace de Daenerys, Emilia Clarke, guapa a morir, metida en su papel, evolucionando convincentemente de niña tonta a mujer de rompe y rasga. Me encantó Sean Bean como Ned Stark (aunque yo le hubiera metido un tinte y unas lentillas a ese hombre; yo todo lo arreglo con tintes), los hermanos Lannister y un poco menos Tyrion, al que se describía más robusto y más deforme. Estupendo recurrir a Charles Dance para el altivo Lord Tywin, aunque yo lo imaginaba (y lo seguiré haciendo) con el careto de Bill Nighy.
Bien de vestuario. Decorados, a veces...
Música correcta. Me encantará oír más adelante Las lluvias de Castamere, pero no creo que me cause el mismo efecto que en su día: tuve que parar de leer, encender un cigarrillo y escurrir un lagrimón con la camiseta.
Ni una teta con forma de campana inamovible, ¡ni una! Qué alegría. Me gustaría creer que hay una intención, que hay mentes amigas detrás, que se le concedió a la carne femenina, fresca, natural y auténtica, la misma importancia que a las dotes interpretativas de sus respectivas dueñas. Si Juego de tronos es convincente en su recreación de paisajes y paisanaje, esos pechos blancuzcos y sujetos a las leyes de la gravedad han tenido muchísimo que ver.
Espadas enfangadas, planos medios de tajos mortales, sangre manando a borbotones... cojonudo, nada que objetar.
Los Otros molan. Al menos, el líder con solera. Los recién convertidos dan el pego, pero habría preferido un poco más de mimo en sus maquillajes. No inspiraban miedo. Cierto que los neonatos son poco más que zombis lelos, pero es que un muerto viviente de los fríos del Norte debería acojonar el doble.

El Hielo

Todo es pequeño. Que Canción de hielo y fuego sea una serie de novelas con personajes complejos y dotados de un carisma potentísimo no fue óbice para que George R. R. Martin los desplegara a a todos ellos a través de los cuatro puntos cardinales de su vasto mundo medieval, ni para que descuidara la magnitud de las estancias por las que éstos se movían. No esperaba la grandeza de escenarios que posee ESDLA; pero unos cuantos pantallazos infográficos en exteriores habrían ayudado lo suyo. Invernalia parece el castillo de un señor menor (ese patio de armas con capacidad para ¿unos cinco tíos entrenando con arcos?), Desembarco del Rey una aldea fortificada, y las praderas de los dothrakis recuerdan a esos campillos con río verdoso donde íbamos todos de enanos a zamparnos la paella con los viejos. Y hombre, no. La excepción, tal vez, Nido de Águilas, que sí recordaba a las descripciones con cierta fidelidad, aunque me colocaran la Puerta de la Luna en horizontal.
La edad de los chicos Stark, sin ser una seria traba, descoloca un poco. Cuando un vasallo de Robb lo cuestiona por su juventud e inexperiencia, vocifera irritado que el chaval "¡No tiene ni pelos en los huevos!". Y el amigo Robb ya metido en la veintena y con una barba lo bastante sombreada como para albergar a una colonia de chinches. Si hasta Arya marca pechuga persiguiendo gatos por los niveles inferiores de la Fortaleza Roja...
Odio a Ser Loras, odio a ese tío, me parece un cursi y un papafrita, pero... ¿gay? Joder, no sé, igual hay que releer los libros buscando comentarios de terceros y sugerencias veladas, como hacen las locazas cinéfilas con sus películas favoritas, pero que yo recuerde no había nada más allá de una lealtad idealizada del niñato de las flores hacia Renly.
Los huargos, bestias fieras que remiten a lobos primigenios (con tiradas triples de constitución y daño) en la serie son simples perritos de raza, huskys, creo.
La escaramuza más importante del primer libro, la jugada astuta de Robb que descoloca a Lord Tywin y le arrebata a Jaime, se resuelve con una elipsis intolerable. Sólo el ataque de las tribus del Valle a Catelyn y sus caballeros se muestra en su totalidad.
El Trono de Hierro es una cutrez.

La Canción:

La misma canción que con The Walking Dead, la misma sensación que con Los pilares de la Tierra. Puede que gane enteros con la segunda temporada. Espero que para entonces no se escaqueen con las batallas y con la épica. Como recordatorio aligerado de lo que sucedía en Juego de Tronos, la serie cumple. Quizá entusiasme a los que no han leído la novela. Kelem, píllate los libros.

Almas condenadas, The Ward y Secuestrados

2011-11-03T19:38:00.005+01:00

Título original: My Soul to Take
Año: 2010
Duración: 107 min.

Nacionaliddad: Estados Unidos

Director: Wes Craven
Guión: Wes Craven
Música: Marco Beltrami
Fotografía: Petra Korner

Intérpretes: Max Thieriot, Denzel Whitaker, Frank Grillo, Zena Grey, Danai Jekesai Gurira

Sinopsis: En la tranquila y pequeña ciudad de Riverton, la leyenda cuenta que un asesino en serie juró regresar para matar a los siete niños que nacieron la noche que él murió. Han pasado dieciséis años, y vuelve a haber desapariciones. ¿Se ha reencarnado el psicópata en uno de los siete adolescentes o sobrevivió aquella noche que le dieron por muerto? Sólo uno de los chicos sabe la respuesta.

En los quince primeros minutos de My Soul to Take está bien expuesta el alma de la película. Se narra la génesis de un monstruo, The Ripper, se tontea con la psiquiatría más hollywoodiense y se adereza con la superchería más conveniente (aquella inventada o adaptada a las necesidades de la historia). Se avanza en el tiempo y se nos lleva hasta un ritual adolescente delicioso: estereotipos juveniles con patas se reúnen alrededor de un lugar de poder para exorcizar un miedo común. Hasta aquí, todo correcto. Lamentablemente el resto de Almas condenadas es un truño, con algún que otro momento afortunado y un par de sobresaltos rodados con oficio y maneras.

Quizá Wes Craven pretendiera forjar otra Scream, otra Pesadilla alargada en Elm Street, como ya lo intentara en 1989 con Shocker, sin éxito. En las tres mencionadas somos testigos de la aparición de un nuevo carnicero, en las tres son figuras exageradas, ya sea en su complexión física (The Ripper), en sus particularidades sobrenaturales (Horace Pinker) o en su astucia suprahumana (Ghostface), en las tres el propósito cinematográfico es muy similar (la bonita senda del slasher), pero sólo en una hay un guión perfecto. Exacto: el que escribió Kevin Williamson para Scream.

Almas condenadas tiene un primer cuarto de hora muy interesante y unos títulos finales maravillosos, con canciones pop cojonudas y viñetas a los lados, desde dibujos conceptuales hasta páginas del storyboard. El resto... bueno, ahí está para quien lo quiera: En nombre de Caín con un poco de vudú.

Título original: The Ward

Año: 2010

Duración: 88 min.
Nacionalidad: Estados Unidos

Director: John Carpenter

Guión: Michael Rasmussen, Shawn Rasmussen
Música: Mark Kilian
Fotografía: Yaron Orbach

Intérpretes: Amber Heard, Danielle Panabaker, Mika Boorem, Jared Harris, Lyndsy Fonseca, Mamie Gummer, Laura-Leigh, Sali Sayler, Sydney Sweeney, Dan Anderson

Sinopsis: En 1966, la joven Kristen (Amber Heard) es ingresada en una institución psiquiátrica, donde conoce a otras chicas perturbadas con sus respectivos problemas... y a otra que se le aparece por los pasillos al caer la noche.

Y si en Almas condenadas teníamos unos créditos preciosos, también al principio de The Ward nos encontramos con bellas ilustraciones de procedimientos brutales administrados en los manicomios de finales del siglo XIX y principios del XX. Pero, ¿cuánto hay de apoyo al punto de vista de la protagonista y dónde empieza la maniobra de distracción con esas láminas? Si lo segundo es la intención principal, sinceramente, yo no tolero que me tomen por gilipollas. Un John Carpenter que parece haber filmado esta película en modo hibernación. Si casi parece un Master of Horror cualquiera.

Título original: Secuestrados
Año: 2010
Duración: 85 min.
Nacionalidad: España.
Director: Miguel Ángel Vivas
Guión: Miguel Ángel Vivas, Javier García
Música: Sergio Moure
Fotografía: Pedro J. Márquez

Intérpretes: Fernando Cayo, Manuela Vellés, Ana Wagener, Guillermo Barrientos, Dritan Biba, Martijn Kuiper, Xoel Yáñez, Candela Fernández

Sinopsis: Jaime, Marta y su hija Isa acaban de mudarse a una selecta urbanización de las afueras. Mientras se preparan para celebrar la primera noche en su nueva casa, tres encapuchados irrumpen violentamente en la vivienda con el objetivo de robar y sin importarles el horror que siembren a su paso.

Secuestrados salvó mi Noche de Brujas. Esto es cine español, esto, y no el hijo de Trueba. Cine que rinde, cine que te rinde, cine que se ve con gusto y por el que se puede y se debe pagar una entrada.

Lo mejor de Secuestrados es que recoge cómo sería un robo a mano armada en tu propio domicilio. Por supuesto, el realismo no está en la escalada de tensión y en los más que asegurados asesinatos: eso, aunque se dé en muchos casos, no es lo habitual. El realismo al que me refiero es la sumisión y la cobardía que experimenta esta familia cuando unos intrusos irrumpen en su hogar pijo de la clásica urbanización de lujo del extrarradio. Los asaltados pendulean entre la incredulidad, el terror y el comepollismo más servil, ése que nace del instinto de supervivencia. Aquí no hay momentos de valentía heróica, y en las pocas escenas en las que suceden confrontaciones entre secuestradores y secuestrados contemplamos una violencia torpe, seca y breve, desagradable de mirar, porque sabe a telediario. A lo que imaginas cuando en el telediario empiezan a sacar cadáveres de un chalet; a las imágenes explícitas e hipnóticas de Impacto Total, a esos ladronzuelos dubitativos y a esos tenderos armados de un palo, unos lanzado navajazos al aire y los otros defendiéndose con una esgrima borracha que destroza el mostrador y la caja registradora.

Gran montaje y gran realización. Secuestrados te coje por los huevos y no te suelta hasta el final. Una mención honorífica a Manuela Vellés. Esta tía va a llegar muy lejos si sigue así.

(Fichas y sinopsis: Filmaffinity)

Por último, el 31 de octubre lo rematé con tres episodios de Supernatural, sexta temporada. El quinceavo episodio es sencillamente una obra maestra. Acabaré comprándome esta serie, seguro que sí.

Nueva colaboración en La parada de los monstruos

2011-10-31T16:56:00.003+01:00

Nuevo articulito publicado en mi segundo hogar, La parada de los monstruos. Ah, pero ¿no conocéis el lugar? Se trata de un conciliábulo de malandrines expertos en música, cine, televisión, videojuegos, tebeos y lo que haga falta debatir. Juntos, los monstruos limpian, fijan y dan esplendor a los aspectos más variados de la cultura pop, y lanzan el testigo desde su programa de radio (también con presencia en el maravilloso portal Ivoox).

Click en la imagen para acceder a la web

Noche de miedo, 2011

2011-10-31T14:58:00.003+01:00

Como todos los años por estas fechas, celebraré mi sesión casera de películas de terror. Pastelillos, café, tabaco y vosotros presentes en espíritu, rodeándome. Más o menos así:

El menú:

De primer plato, Almas condenadas, de Wes Craven. La ponen a parir allá adonde aterrice buscando reseñas, pero he visto el tráiler en Youtube, y oye, mantengo la fe.

De segundo, The Ward, lo último de John Carpenter.

De tercero, Secuestrados, de Miguel Ángel Vivas, la apuesta patriótica de la velada.

Y de postre, algunos episodios de Supernatural, sexta temporada.

Ya hablaremos mañana de cómo me fue la noche.

Primer aniversario de Insania

2011-10-29T16:40:00.003+02:00

A lo tonto, ya ha pasado un año desde que abrí este blog, y lo cierto es que me resulta relajante ir por allí y colgar las imágenes interneteras que más me divierten, enternecen o asombran. Todo empezó con un alienígena follándose a una lagartona: toneladas de clase para la extensión viviente de Homo Insanus en Tumblr.

(Click en la imagen para acceder a Insania)

Veinte años

2011-10-23T23:04:00.000+02:00

Veinte años no es nada, decía aquel tango. Pero si os conocéis al dedillo la mayoría de los títulos de este mágico mural significa que a vosotros, el tiempo, en general, os la trae al pairo. Que echáis horas a la caldera lúdica como si no os fuera la vida en ello. Y yo digo sí, joder. Yo digo aleluya. Y arrimo más madera con vosotros.

(Click en la imagen para ampliar)

Buscando a Claudia

2011-10-21T20:18:00.008+02:00

Ahora que ya hay Sigrid oficial (Natasha Yarovenko, "la rusita"), ¿qué os parece si buscamos cara y cuerpo para Claudia? Que se quede Trueno con su rubia nórdica, y que sean muy felices. Pero yo era de El Jabato, de JABATOCOLOR, con Tumbita en la contraportada, y no había dama más fermosa que Claudia, esa morenaza cristiana y romana.

Tenemos un duro trabajo por delante, amigos. El casting se simplificaría no ciñéndonos a actrices españolas exclusivamente, pero yo lo haré así, que será más divertido. Os propongo a mis tres candidatas.

—No temáis, mi señora. Él siempre me guarda y guía cuando de buscar conejas se trata.

3.- Verónica Echegui. Lo sé, lo sé, la Juani. La Juani y mucho más, que ya ha llovido desde entonces. Un tinte, unos taconazos bajo la túnica azul (es bajita, ella) y creo que sería una gran Claudia.

2.- Aida Folch. La niña tísica que todos queríamos ver crecer (y rapidito, para que fuera pronto a despelotarse en una de Aranda o de Almodóvar) en El embrujo de Shanghai, la jovencita que nos dio ese gusto en Fin de curso (John Hughes en Lisboa con mucho semen) y la medio francesa de Cuéntame. Hay una Claudia ahí que bien vale mil batallas.

1.- María Valverde. Uno es de piñón fijo con ciertos nombres, y del mismo modo que a Kevin Smith le parece que Ben Affleck es perfecto para cualquier rol, a mí la Valverde es que me encaja en cualquier personaje. Definitivamente, mi Claudia.

Vuestro turno, si os apetece. Y expandid horizontes si queréis con actrices de otras nacionalidades. O elegidme a un Jabato, que también plantea un ejercicio interesante.

Las máscaras de látex de Greyland

2011-10-18T21:32:00.000+02:00

Se acerca Halloween, queridos. En mi caso celebro un pequeño ritual que no genera demasiado jaleo, tan sólo descargar un trío de pelis, comprar pastelillos y asegurarme de que no falte el café colombiano. Pero sé que los habituales de este blog sois unos cachondos y unos nocturnos decididos. No os bastará con acudir en espíritu a mi inminente Noche de Brujas casera, no. Seguro que os echaréis a las calles, presos del desenfreno y la autodestrucción (el camino de la realización), algo que me parece estupendo, pero si vais a caracterizaros de algo, por favor, un no rotundo a esas caretas de plástico Made in China, no a los disfraces de doce euros del Carrefour. Aquí amamos el látex, el material gomoso de los sueños, y recomendamos una máscara integral. Complementar con accesorios, maquillajes y piezas de tela ya es decisión vuestra, pero la base debe ser una máscara de látex.

Suena caro, y generalmente lo es. Los costes suben si los fabricantes crean a partir de personajes cinematográficos sujetos a licencias, pero siempre hay caminos alternativos y más económicos. De cara a vender y de cara a comprar. Con mucha cara, que de eso va el tema. Los tipos de Greyland, afincados en la República Checa, no se cortan a la hora de recrear a monstruos clásicos de la Universal, a actores conocidos del panorama actual, a criaturas de películas más o menos recientes e incluso a top models de los años noventa, pero en ningún pie de foto de su tienda web veréis nombres como Dracula, Keanu Reeves, Depredador o Naomi Campbell. El resultado de estas máscaras, puestas a pelo, sin fijar con pegamento siquiera, es espectacular, como podéis juzgar en este vídeo, con un freak rechoncho (somos legión) probándose el modelo NuclearBoys, una réplica cojonuda del Freddy Krueger más ochentero.

Creo que los modelos menos recargados ofrecen más expresividad, como este, por ejemplo, con un aire inquietante a la máscara que utilizaba un invisible Kevin Bacon en El hombre sin sombra:

Greyland Masks. Entrad, pasead y pensad cuánto se acelerarían los corazones de amigos y familiares tras un "casual" corte del suministro eléctrico. Momentos de oro, qué duda cabe.

El juego de los cuentos morales, soluciones

2011-10-17T17:55:00.003+02:00

1.- "Érase una vez que el marido de una dama ciega campeona del mundo tuvo que ausentarse una temporada de casa y un hombre malvado llamado Harry Hoat, que venía de Scardale, vino a verla mientras el marido no estaba". Solución: Sola en la oscuridad.

2.- "Érase una vez tres niñeras que salieron de casa una noche de Halloween, y sólo una llegó viva a Todos los Santos". Solución: Halloweeen.

3.- "Érase una vez una dama que robó cierta cantidad de dinero y que pasó una noche no demasiado encantada en un motel poco transitado. Todo parecía normal hasta que apareció la madre del propietario del motel; mamá hizo algo muy feo". Solución: Psicosis.

4.- "Érase una vez unos señores muy malos que trastearon con los conductos de oxígeno en la sala de operaciones de un importante hospital y mucha gente se echó a dormir durante mucho, mucho tiempo... igual que Blancanieves. Pero estos nunca volvieron a despertar". Solución: Coma.

5.- "Érase una vez una chica muy triste que iba a los bares a buscar compañía, porque cuando volvía a casa acompañada de un hombre no se sentía tan triste. Pero una noche escogió a un hombre que llevaba puesta una máscara. Debajo de la máscara estaba el hombre del saco". Solución: Buscando al señor Goodbar.

6.- "Érase una vez unos valientes exploradores que aterrizaron en otro planeta para ver si alguien necesitaba ayuda. Nadie la necesitaba, pero para cuando hubieron despegado de nuevo, descubrieron que se habían llevado consigo al coco". Solución: Alien.

7.- "Érase una vez una triste dama llamada Eleanor que fue a vivir una aventura en un castillo encantado. En el castillo encantado, Lady Eleanor no estaba tan triste, pues allí hizo nuevos amigos. Solo que los amigos se marcharon y ella se quedó... para siempre". Solución: La mansión encantada.

8.- "Érase una vez un joven que intentó traerse a su país cierta cantidad de polvos mágicos de otro país a bordo de su alfombra voladora. Pero fue capturado antes de poder montarse en su alfombra mágica y los malvados le quitaron los polvos mágicos y le encerraron en una terrible mazmorra". Solución: El expreso de medianoche.

9.- "Érase una vez una niña muy pequeña que parecía muy dulce, pero que en realidad era muy perversa. Encerró al conserje en su cuarto e incendió su cama de madera altamente inflamable porque se había portado mal con ella". Solución: La mala semilla.

10.- "Érase una vez dos niños pequeños, muy parecidos a Hansel y Gretel, cuyo padre murió y cuya madre se volvió a casar con un hombre perverso que pretendía ser muy bueno. Este hombre perverso tenía la palabra AMOR tatuada en los nudillos de una mano, y ODIO tatuada en los de la otra". Solución: La noche del cazador.

11.- "Érase una vez una señora americana que vivía en Londres y cuya cordura estaba en tela de juicio. Le pareció haber visto un asesinato en la vieja casa abandonada de al lado de la suya". Solución: Una hora en la noche.

12.- "Érase una vez una dama y su hermano que fueron a poner flores en la tumba de su madre y el hermano, al que le gustaban las bromas de mal gusto, la asustó diciendo: Vienen a por ti, Barbra. Sólo que esta vez resultó que sí venían a por ella... pero antes lo pillaron a él". Solución: La noche de los muertos vivientes.

13.- "Érase una vez que todos los pájaros del mundo se volvieron locos y empezaron a matar a las personas porque estaban bajo un malvado hechizo". Solución: Los pájaros.

14.- "Érase una vez un demente con un hacha que empezó a cortar en pedacitos a toda su familia, uno tras otro, en una vieja casa irlandesa. Cuando le cortó la cabeza al guardián de la finca, ésta cayó rodando en la piscina familiar. ¿Verdad que fue divertido?". Solución: Dementia 13.

15.- "Érase una vez dos hermanas que se hicieron mayores juntas en un castillo encantado en el Reino de Hollywood. Una de ellas había sido famosa en el Reino de Hollywood, pero de eso hacía ya mucho, mucho tiempo. La otra estaba condenada a una silla de ruedas. ¿Y saben lo que pasó? ¡Que la hermana que podía caminar le sirvió a su hermana paralítica una rata muerta para cenar! ¿Verdad que fue divertido?". Solución: ¿Qué fue de Baby Jane?

16.- "Érase una vez un vigilante de un cementerio que descubrió que si clavaba alfileres negros en las plazas vacantes en su mapa del cementerio, la gente que había comprado dichas plazas moría. Pero cuando retiró los alfileres negros y los sustituyó por alfileres blancos, ¿sabéis lo que pasó? ¡Que la película se convirtió en una mierda! ¿Verdad que fue divertido?". Solución: Entierro a los vivos.

17.- "Érase una vez un hombre malvado que raptó a la princesita y la enterró viva... o al menos, dijo haberlo hecho". Solución: Macabre.

18.- "Érase una vez un hombre que inventó unas gotas mágicas para los ojos, y podía utilizarlas para ver a través de las cartas de otras personas en Las Vegas y ganar un montón de dinero. También podía usarlas para ver a través de los vestidos de las chicas en las fiestas, lo que quizá no sea demasiado educado. Pero, un momento, el hombre seguía viendo más... y más... y más...". Solución: El hombre con rayos x en los ojos.

19.- "Érase una vez una dama a la que le tocó hacerse cargo del hijo de Satanás, el cual la tiró por encima de una barandilla con su triciclo. ¡Se puede ser más malo! Pero después de todo, mamá tuvo suerte. ¡Como murió poco después, no tuvo que participar en la secuela!". Solución: La profecía.

20.- "Érase una vez unos amigos que se fueron a hacer una excursión en canoa por un río mágico, y unos hombres malvados vieron que se estaban divirtiendo y decidieron encargarse de ellos. Porque los hombres malvados no querían que los otros tipos, que venían de la ciudad, se lo pasaran bien en su bosque". Solución: Deliverance.

Y la ganadora del juego fue Moniruki, de Papel desgarrado, con 10 aciertos, que me batió por una película y se alza con el megalómano premio de Medalla de Oro Número Uno Señora de la Blogosfera y Ama del Universo. Mis más sinceras felicitaciones.

El Alzamiento

2011-10-13T21:03:00.005+02:00

El Alzamiento, de Brian Keene, pretende innovar con lo zombi, consiguiéndolo en ocasiones, pero lo que en algunos capítulos son novedades en un tema tan trillado, en otros exhala un continuo "esto ya lo he visto/leído antes". Un abnegado padre recorre la distancia que lo separa de su hijito pocas semanas después de que se desate una plaga mundial de muertos vivientes. En su travesía irá encontrando a otros supervivientes, la mayoría amistosos, que le ayudarán en su cometido, mientras se suceden las escenas violentas de rigor con mucho gore de por medio. El ejército ha enloquecido, en plan Apocalypse Now, y las divisiones guerrillean entre sí por el control de los territorios. Algunos supervivientes son caníbales, otros más buenos que un pan, no falta la prostituta dura de vida difícil que renace como heroína decidida en un escenario demencial, ni el curita bueno (reverendo, en este caso) pero curtido, que mataba a gente en Vietnam y ahora consuela a sus vecinos, ni el padre honrado con un crío de una edad similar al del protagonista, ni el científico que jugó dionisíacamente con una tecnología imprevisible, ni el sordomudo (otro cliché: el tarado indefenso), ni el monstruo carismático, Ob. Todo es un déjà vu constante, excepto los muertos.

Y aquí no sé que pensar. Porque aunque los muertos vivientes de El Alzamiento son muy originales, con un toque lovecraftiano encantador, parece que al autor le queda grande la complejidad de su propia idea. Los zombis de El Alzamiento hablan, bromean como en una mala peli de terror y son capaces hasta de conducir vehículos y disparar armas de fuego. Sin embargo, percibí ciertas incongruencias que no me permitieron creerme del todo lo que me estaban contando en esta novela. Que igual es un problema mío, y todo furula bien engrasado y sin baches, pero llevo en lo alto muchas novelas ya como para hacer caso omiso a mis alertas.A saber: los mismos zombis contenedores de entidades inteligentes, a ratos se comportan como los zombis lobotomizados de una peli de Romero, y a ratos no. Al principio del libro, el protagonista, un freak del survivalismo (un hombre sensato, vive Dios) que construyó un refugio nuclear subterráneo en la parcela adyacente a su vivienda, contempla por un periscopio cómo los muertos vagan por los alrededores, sin un plan más elaborado que el de cavar la tierra que sepulta la estructura de acero y hormigón de su escondite. Pero un poco más adelante, se tropezará con zombis que emboscan y preparan trampas lo bastante sofisticadas como para dar caza a supervivientes no ya desconfiados, sino directamente paranoicos.

Lo peor para el final: el final. No se puede hacer esta putada, hombre. Si llego a comprarlo en papel, me da un tabardillo. Odiaba los "To be Continued" en televisión, como casi todos vosotros, supongo. Más aún en un tiempo en el que un episodio cortado en dos partes quizá tardaba más de una semana en emitirse, eso si no cambiaban el horario o el canal y tenía que recurrir a que un amigo me contara lo restante en el colegio o el instituto. De pequeño evitaba los tebeos de superhéroes que no eran historias autoconclusivas, y cambiaba los que tenía de tal guisa por diez pesetas en la plaza de abastos (revisando al tacto las tapas de cartón de Vértice, Bruguera y Fórum, con la presteza de un ciego separando billetes de lotería). Una novela, el territorio seguro de la trama (con su planteamiento, nudo y desenlace), no debería acabar jamás en un maldito "Continuará". ¿Seguro que continuará? ¿Cuándo? ¿Cuando te salga de los huevos escribir el resto?, ¿cuando consigas un contrato, mamón?, ¿cuando tus otras novelas "serias" no hayan vendido una mierda y decidas retomar la historia que te catapultó a la fama? ¿Ya está escrita y se ha decidido dividirla en dos entregas? Qué importan los lectores, ¿verdad? Esto es un negocio, ¿no? Que se jodan.

Otro libro que no compraré en papel. Ni siquiera tirado de precio. Es un libro incompleto, y encima lo que hay dentro no es como para revolcarse de alegría. La última palabra es vuestra. Yo bastante tengo ya con esperar desenlances en la vida real, felices o no.

El juego de los cuentos morales

2011-10-09T11:50:00.005+02:00

En 1980, Stephen King aceptó el reto de escribir un ensayo sobre el terror en el cine, la literatura contemporánea y la televisión. Hasta dedicó un capítulo a los seriales radiofónicos de misterio. El libro se llamó Danza macabra y lo llevó a buen puerto con tan sólo treinta y tres añitos y cinco o seis novelas publicadas por aquel entonces, confiando en sus conocimientos como profesor de literatura inglesa y en las horas perdidas como lector empedernido y espectador fanático del género. Qué jugosa sería una nueva entrega de Danza macabra, un tomo que partiera desde 1980 hasta el día de hoy, con un King más sabio, más curtido aún si cabe.

Pero vamos al lío. En la página 231, el cegato de los horrores exponía una relación directa entre los cuentos morales infantiles y un grueso importante del cine más exitoso, acompañando dicha analogía con breves sinopsis de películas (siempre con 1980 como fecha tope, recordad esta limitación en forma de pista). Os voy a transcribir todo el listado y podéis usarlo como plantilla con un copia y pega de toda la vida para escribir vuestras respuestas en los comments. Dentro de un par de días postearé los resultados. El que obtenga más aciertos será Medalla de Oro Número Uno Señor de la Blogosfera y Amo del Universo. Así, todo junto, sin comas y en tamaño grande. Es eso o regalaros un dvd, pero de momento, sólo el título nobiliario. Dejaré los regalos tangibles y mundanos para cuando invente un juego propio (algo tendremos que hacer los huérfanos viciosos de Crowley).

2.- "Érase una vez tres niñeras que salieron de casa una noche de Halloween, y sólo una llegó viva a Todos los Santos". Solución:

13.- "Érase una vez que todos los pájaros del mundo se volvieron locos y empezaron a matar a las personas porque estaban bajo un malvado hechizo". Solución:

17.- "Érase una vez un hombre malvado que raptó a la princesita y la enterró viva... o al menos, dijo haberlo hecho". Solución:

Mucha suerte si jugáis. Yo sólo acerté nueve, no os resultará difícil batirme.

Más Domingos de Cine con ABC

2011-10-07T17:20:00.003+02:00

Estuvieron un tiempo dándole al western, que me pillé unos cuantos la mar de contento, y por aquí tengo un pequeño listado con lo que vendrá desde este domingo 9 de noviembre, siempre que no cambien a última hora el orden o los títulos previstos. Ya sabéis: funditas sin logos ni diseños horrendos, las mismas ediciones que venden en cualquier establecimiento, pero a un euro.

28-8-11 - Casino Royale

04-9-11 - Millennium 1

11-9-11 - Millennium 2

18-9-11 - Millennium 3

25-9-11 - El talento de Mr. Ripley

02-10-11 - El niño del pijama de rayas

09-10-11 - Slumdog millionaire

16-10-11 - Pozos de ambición

23-10-11 - La duquesa

30-10-11 - La vida de los otros

6-11-11 - Hannibal

13-11-11 - Copycat

20-11-11 - Asesinos natos

27-11-11 - Mr. Brooks

4-12-11 - Algo pasa con mary

11-12-11 - Beautiful girl

18-12-11 - Love actually

Me parece alucinante que disfrute tanto comprando libros y películas a precios de risa y luego se me olvide hacerlo cuando tengo la oportunidad. Es que es para darse de cabezazos. Se me ha escapado El talento de Mr. Ripley, que la tengo original en vhs y ya merecía el relevo (aunque la que me gustaría tener de Ripley es la de Liliana Cavani, cien veces más estimulante que El amigo americano). Hannibal y Asesinos natos ya están desde hace años en mi mueble (por partida doble: vhs y dvd), y esperaré gozoso a Mr. Brooks, Copycat, Pozos de ambición, Algo pasa con Mary y Love actually (que me conmueve con esa declaración silente de amor, a lo Curro Dylan, "To me, you are perfect"). A un euro, niños, recordad, ¡y recordádmelo!

Terrorífica rueda de prensa

2011-10-04T13:51:00.000+02:00

De vergüenza. Nada más. Ninguna sentencia supuestamente ingeniosa y profundamente repelente, a lo Troy en Bocados de realidad (que hizo el mismo daño en los noventa que el Dr. House en la actualidad), nada que apostillar, nada que subrayar. De vergüenza.

Contagio

2011-10-01T15:41:00.001+02:00

Retomo la costumbre del wallpaper mensual, que ha habido varios meses de ninguneo en esta sección. Y este mes de octubre (nos ventilamos el 2011, señores) recién estrenado escojo esta bonita promo de Contagio, una de esas pelis que espero con expectación. ¿Conseguirá aburrirme Steven Soderbergh con una pandemia como eje argumental? Y mira que es difícil aburrirme a mí con un tema así. Pero esto es como el pastelillo metáfora de Merlin en Excalibur: hasta que no lo mordamos, no lo sabremos.

(Click en la imagen para ampliar)

Dejad que los muertos se acerquen a mí

2011-09-27T04:55:00.006+02:00

Dos novedades importantes arribarán en nuestras librerías próximamente. En febrero, tendremos La marcha zombi, de Max Brooks, una recopilación de cuatro cuentos relacionados con el colapso de la civilización que este autor nos mostró tan bien en Guerra Mundial Z. Y un poco más cerca, el 4 de octubre, Minotauro lanzará a la venta Hades Nebula, el tercer volumen de Los Caminantes, de Carlos Sisí. También en octubre se estrenará la segunda temporada de The Walking Dead, que me muero por mascar, a ver si sabe a carne fresca o a fallida carroña televisiva.

Pero lo que de verdad me está poniendo muy nervioso es el argumento en general de la adaptación cinematográfica de Guerra Mundial Z, y esta declaración en particular de J. Michael Straczynski, el guionista: "La estamos tratando como a un thriller; la comparación más próxima está siendo El mito de Bourne. La mayoría de las películas sobre zombies hasta este punto fueron pequeñas, centrándose en un grupo de personas dentro de una casa, o en un recinto cerrado. Y esto va a dar mucho miedo. Estás en la India con cientos de botes intentando escapar de ese maremoto de muertos vivientes que se les viene encima. La escala de lo que estamos haciendo es fenomenal". El mito de Bourne como modelo. No me digas eso, hombre, no me des la noche.

Por lo visto romperán con el esquema de la novela y pondrán a Brad Pitt viviendo casi todos los capítulos del libro en primera persona. Pitt viajando por el mundo (un mundo patas arriba por El Gran Pánico, con los transportes públicos desmantelados y las carreteras cortadas por los atascos) mientras suceden los hechos, y no posteriormente, como entrevistador enviado por la ONU.

(Desde el segundo 18 al 20, si es que este vídeo no es un fake como una casa de grande, podréis ver correteando al rubiales, supongo que escenificando el segmento del libro que trataba la infección en Israel y Palestina)

Cosas que no te dirán cuando vayas a comprar un ereader

2011-09-23T19:39:00.006+02:00

No te dirán que no necesitas Wi-Fi, ni 3G, ni pantalla táctil capacitiva. No te dirán que conectarte a Internet con tu ereader, hoy día, es lento, farragoso y chupa batería como si no hubiera mañana. No te dirán que la funda que trae de regalo, si la trae, es una mierda; tampoco te dirán lo baratas que puedes encontrar fundas compatibles en almacenes chinos 2.0 como Deal Extreme.

No te dirán que el Kindle 3 es la mejor opción, no porque no pueden vendértelo en su establecimiento, que si no, te meterían el Kindle por los ojos. No te dirán que esos falsos ereaders con pantalla TFT cansan la vista; ni siquiera se les puede llamar libros electrónicos, son en realidad pequeños tablets. Si te interesas por una mierda como ésta, tomarán tu efectivo o tu tarjeta y muchas gracias, caballero.

No te dirán que no requieres de accesorios: si compras una de esas lamparitas minúsculas tampoco te dirán que la usarás dos días y luego acabará en un revistero, revoleada en un estante o debajo del sofá.

No te dirán cuántos formatos soporta el ereader. Esa información la tienes en la caja de cartón, pero no cuentes con que el dependiente de la sección de electrónica de una gran superficie sepa qué coño es epub, fb2 o mobi. No te dirán que es mejor seis pulgadas de pantalla que cinco, y nueve mejor que seis. El tamaño sí importa.

No te dirán que si tu ereader incluye entrada para tarjetas de memoria, pues mucho mejor. Al principio te parecerá más que suficiente con la memoria interna, pero antes de que agotes la garantía del producto, antes de quince días, ya la tendrás casi llena de libros.

Lo que yo te diga

Te digo que el ereader no hará que leas más si previamente no has desarrollado el hábito. No funciona así. No existe gadget en el mundo (por el momento) que pueda estimular de tal modo esa masa espongiforme que albergas en la quijotera. Si lees poco, si lo haces por "adquirir cultura", porque "leer es bueno", porque "te permite participar de otras experiencias", porque a partir de los diecisiete años ya hedía que tus únicas lecturas hubiesen sido las obligatorias en clase de Lengua, vete a cagar. Píllate un iPod y baila. Pero si lees porque sí (como si se necesitaran motivos) y a todas horas, un ereader de tinta electrónica será un cachivache que utilizarás muchísimo, que no terminará olvidado en un cajón.

Te digo que hay una ventaja que ningún vendedor te comentará: la estandarización digital de las páginas. Cuando lees en papel, cada novela posee un aspecto distinto, un formato propio, un tamaño diferente. Tipos de letras, márgenes, sangrías, encabezados, pies de página, etcétera. En la pantalla de tu ereader todos los libros serán iguales (aunque puedas cambiar ciertos parámetros si lo deseas). Y si llevas varias novelas a la vez, la vista no deberá pasar por ese reajuste momentáneo que se produce cuando cierras el libraco de 13x21 centímetros para darle candela al pequeño tocho en edición de bolsillo. No hay hojas blancas ni de color ahuesado, suaves o rugosas, sólo ese fondo gris mortecino del e-ink que no tardarás en amar.

Te digo que no te volverás un desalmado que reniega del papel. Rata bibliófila naciste y rata bibliófila morirás. Entrarás en una vorágine de descargas compulsivas, eso será inevitable. Un ebook pesa menos que una imagen JPEG en alta resolución (acojonante, queridos), abundan los foros con hilos como "10.000 libros para tu Kindle" y webs especializadas que organizan por índices, temas y materias todo lo que alojan los colaboradores particulares en servidores externos, así que te pegarás unas cuantas semanas bajando archivos como un loco.

Te digo que no requerirás de un nivel demasiado avanzado en informática para convertir, editar, corregir, manipular, en suma, cualquier ebook defectuoso o incompatible con tu ereader gracias a programas como Calibre.

Te digo que no lo prestes a nadie. Ni a tu pareja, ni a un amigo, ni a un familiar; mucho menos a los infraseres ruidosos de tus hijos. Pronto dispondremos de pantallas más resistentes (incluso plegables y sumergibles) en nuestros dispositivos de lectura, pero las actuales suelen ensamblarse con un separador de cristal y cascan con la fragilidad de un huevo, así que mucho cuidado.

Te digo que vas a fliparlo cuando comprendas que un enorme porcentaje de todo lo que se ha editado en tu país y parte del extranjero lo tendrás al alcance de un clic, pagando o no... Hace unos días, escuchando un programa de misterio en Ivoox, un invitado mencionó un ensayo sobre demonología no apto para "mentes sugestionables", escrito por un alto cargo de la Curia Romana. Me llevo menos de dos minutos localizarlo y descargarlo.

Te digo que no te arrepentirás de la compra, que se convertirá en uno de tus artilugios indispensables y que lo acariciarás, lo acariciarás, sí, como si estuviese vivo. De hecho, conozco a más gente con menos vida dentro que mi precioso y queridísimo lector de libros electrónicos.

(Mi ereader es un clónico de 6" en color blanco de este mismo modelo)

Sin robocordones

2011-09-21T14:21:00.003+02:00

Pero sin los robocordones, no son las auténticas Nike de Regreso al futuro II. Que no es tan exagerado pedirlos (máxime en una tirada limitada con fines benéficos que se venderá a precios prohibitivos para el común de los mortales) en pleno 2011, que no es tan descabellado como exigir hoja de luz auténtica en una réplica de sable láser, que no es tan difícil, ¿no?
Visto en: El Economista, Dadanoias, Hola Geek.

La liga de los monstruos secundarios, 1

2011-09-20T20:25:00.010+02:00

Movie Monsters, de Mr.Zsasz-13

Hay una categoría superior de monstruos en esto del cine, una Primera División donde juegan los nombres consagrados del género. Ellos son los más queridos por el gran público, las estrellas de la cultura pop y los clásicos de siempre, muchos nacidos en papel y trasladados después a la pantalla grande. Pero hoy no vamos a hablar de esa liga extraordinaria y elitista. No os traigo el enésimo texto sobre Freddy Kruegger, Jason Vorhees, Dracula, Pinhead, El hombre lobo o cualquier otro engendro ricachón de los que residen a cuerpo de rey en las mansiones más lujosas de nuestro imaginario colectivo. Lo que os propongo es un listado de seres tenebrosos de “segunda fila”, más o menos recientes que, a mi juicio, se han ganado también el privilegio de edificar en nuestros corazones; si no un chalé con piscina, sí al menos un cubil oscuro, húmedo y con vistas al abismo. Algunos no han aparecido en más de un film, otros inauguraron sagas, pero sin demasiado éxito o continuidad. Como compensación, ese factor de eternos segundones los ha librado también de convertirse en una caricatura de sí mismos. Y de paso, han mantenido vigente su capacidad para seguir inquietando.

Azazel, Fallen, de Gregory Hoblit, 1998.

Azazel es un demonio bíblico e incorpóreo que lleva desde el amanecer del hombre manipulando cuerpos a su antojo como si fueran marionetas. Viaja a través del tacto, adora cantar y tiene más maldad que un vecino robándote las revistas del buzón.

Milenios de tropelías han refinado sus métodos y cuando esta aberración entra en tu interior no se limita a liquidarte sin más. Destrozará tu vida, dañará a tus seres queridos, te excluirá socialmente, te aislará por completo, te implicará en varios asesinatos y, sólo entonces, se librará de ti, de la forma más violenta posible, por supuesto. En comparación, la posesión que sufre Regan (Linda Blair) en El exorcista es hasta apetecible, por mucha desfiguración facial y vómito verde que acompañe a la experiencia.

La imagen adjunta corresponde a cuando Azazel residía dentro de Edgar Reese (Elias Koteas). Pero tras su épico duelo con el detective Hobbes (Denzel Washington), Azazel podría encontrarse en cualquier parte. Incluso en tu ciudad. ¿Eres un tipo legal?, ¿hay bondad en tu corazón? Pues yo que tú disimularía, porque tus virtudes lo atraerán como si fueran la luz de un faro en una noche cerrada. Cuidado con él. Cuidado con su ira.

The Creeper, Jeepers Creepers, de Victor Salva, 2001.

Necesita alimentarse “cada veintitrés primaveras durante veintitrés días”. Su origen es tan ignoto como su numerológica rutina vital, pero con lo poco que sabemos de él basta para aprender la lección que nos salvará la vida: si vemos a un tipo arrastrando fardos de contornos sospechosamente humanos hacia la boca de una tubería, nada de seguirlo porque “Alguien podría necesitar ayuda”, como dice Darry (Justin Long) en un momento dado de la película. También el cine de terror instruye y previene, pero el que es un gilipollas sin remedio, como aquí nuestro amigo Darry, se las arreglará siempre para acabar siendo la cena de una aberración humanoide, tanto dentro como fuera de la pantalla.

Las cacerías de The Creeper tuvieron continuación en Jeepers Creepers 2 y, si nada se tuerce, hay anunciada una tercera entrega. Será un placer volver a ver a este monstruo devorando millas sobre su camión herrumbroso, un diablo sobre ruedas aficionado a la carne humana, ya sea fresca o conservada en los techos de su cueva.

Hablamos extensamente de este monstruo y este film hace tiempo, aquí.

Valek, Vampiros, de John Carpenter, 1998.

Señores, esto es un vampiro y lo demás son tonterías. Poderoso, parco en palabras, un inmortal con un plan. Su máxima ambición es caminar bajo la luz del sol. De ahí a dominar el mundo sólo queda un trecho. Y mientras hace realidad sus propósitos, funda nuevas colonias allá por donde pasa, con súbditos malignos y algo idiotas que darían la no-vida por él.

Valek no perdería el tiempo con niñatas, no las seduciría ni las respetaría, ni reprimiría su sed con castos besitos. Este viejo chupasangre abriría en canal a Bella, a Sookie, a Mina, a Nina y a cualquier pazguata que se le acercara con ojitos de gacela herida. Si su víctima es excepcionalmente hermosa, como Katrina (Sheryl Lee) tal vez decida beber de entre sus ingles, pero hasta ahí llegará cualquier deferencia o trato de favor.

Ya no hay vampiros como él en nuestras ficciones fílmicas preferidas, y es una lástima que Valek no haya protagonizado una trilogía entera volando de un lado para otro y aplastando a cualquiera que se interponga en su camino, cazadores de vampiros tan encantadores como James Woods o Tim Guinee incluidos.

Sargento Frode Henriksen, Dead Snow, de Tommy Wirkola, 2009.

Un zombi es un asunto serio, por mucho que ahora estemos entrando en esa fase del ciclo de toda moda cinematográfica en la que empiezan a llegar las comedias, que son la explotación final de cualquier monstruo de orden. Pero si sois de los que jamás se toman a broma la resurrección de los muertos caníbales, si no esbozasteis ni una sonrisa con Zombies Party porque no le veíais el humor por ningún lado, si El regreso de los muertos vivientes os pareció tan poco graciosa como un dolor de muelas, entonces sois de los míos. Nosotros no subestimaríamos a un sargento nazi zombi al mando de un pelotón de podridos y atado a una maldición que lo impulsa a perseguir a cualquiera que ande jodiendo con el oro del Führer.

En breve, estos disciplinados zombis nacionalsocialistas volverán en una secuela que será en 3D. Quién sabe, quizá de aquí a diez años, Frode Henriksen y los suyos sean todo un referente para los aficionados al terror.

El Hada de los Dientes, En la oscuridad, de Jonathan Liebesman, 2003.

En vida, Matilda Dixon pasó de ser una adorable ancianita que regalaba dulces a sospechosa de varias desapariciones de niños, motivo por el cual fue castigada por el populacho sin que tuviera oportunidad de demostrar su inocencia. Colgaron a la pobre mujer de las ramas de un roble. En la muerte, Matilda es el reverso tenebroso de sí misma, y se dedica a acechar a los críos de Darkness Falls la noche en la que pierden su último diente de leche. Y no para darles unas monedas o unos caramelos precisamente.

Hay un componente que me encanta de este monstruo del 2003: su naturaleza de leyenda fantasmal ortodoxa. El Hada de los Dientes cumple con todas las normas. Es un espíritu torturado que se oculta en las sombras, cegado por el odio, enloquecido y anclado a su venganza ad eternum. Si una noche ves a Matilda, quedas marcado, y deberás aprovisionarte de abundantes puntos de luz (desde velas a linternas, de bengalas a generadores de gasolina) para el resto de tus largas noches, porque ella te rondará en la oscuridad con la insistencia de una enamorada.

Horace Pinker, Shocker, de Wes Craven, 1989.

Fuimos muchos los que nos pegamos varias temporadas aguardando a que Horace Pinker regresara en una secuela, repartiendo voltios de terror y acompañándose de chistes malos. Y apostaría a que ésa fue la intención inicial de Wes Craven: crear un nuevo monstruo tan exitoso como su Freddy de la calle del olmo y rentabilizarlo al máximo con posteriores películas, tebeos, series de televisión y todo el merchandising homologado que pudieran fabricar en China por cuatro perras.

Pero Shocker, aunque no perdió dinero y se amortizó de sobra en los distintos canales de exhibición, no cumplió con esa supuesta expectativa de servir de cuna a un nuevo mito del terror teenager. Aún así, ahí tenéis a Horace Pinker, un pulso de energía y mala leche que se desplaza por el tendido eléctrico, gobernando espectrales territorios que están al otro lado del tubo de rayos catódicos y donde él, por supuesto, es el soberano absoluto. Un auténtico heraldo del Mal.

Leslie Vernon, Behind the Mask, de Scott Glosserman, 2006.

Que no os engatuse su afable condición de estudioso ejemplar barruntando un ensayo. Leslie os hablará de su búsqueda espiritual en pos de la esencia del psychokiller perfecto. Os contará que lleva años de preparación, aprendiendo de los más grandes, convirtiendo su cuerpo y su mente en una herramienta afinada para servir a propósitos superiores. Que lo suyo no es matar como un descerebrado cualquiera, carne de silla eléctrica o inyección letal. Que cuida hasta el más mínimo detalle el escenario antes de pasar a la acción. Que el uso del disfraz y las armas encierra una filosofía. Que escoger a la víctima idónea es tan importante como la creatividad y el respeto que se debe aplicar en su ejecución. Que maneja todo tipo de conocimientos, técnicas y disciplinas para que nada quede sujeto al azar.

Leslie es un monstruo autoconsciente, el meta-monstruo, el que se ha hecho a sí mismo para honrar a los grandes artistas de las matanzas cinematográficas.

Charlar con Leslie os parecerá grato y estimulante. Cometeréis el error de creer que no va en serio, que sólo es un chico brillante con una necesidad imperiosa de llamar la atención. Y será entonces cuando Leslie os diga que tenéis veinte segundos de ventaja. Balbucearéis que no puede ser, que no sois vírgenes, que no sois puros, que se deje de tonterías y guarde ese gancho afilado. Él os explicará pacientemente que así estaba planeado, que sois primos o hermanos de su Víctima (pronunciará “Víctima” con un fervor religioso), y que ya sólo os quedan diez segundos para huir. Correréis como alma que lleva el Diablo. Leslie ya se habrá puesto su máscara, y os mirará desde dentro de ella, desde la más abisal negrura.

Pennywise, It, de Tommy Lee Wallace, 1990.

De la obsesión de Stephen King por las arañas y los payasos, nacía este monstruo en It, novela y luego miniserie. En la Tierra, Pennywise tomaba la forma de un estrambótico clown con un mórbido interés por los niños.

Ha habido antes en cine otros payasos asesinos del espacio exterior, parientes de este Pennywise, pero no generaban el mal rollo constante que consiguió Tim Curry dirigido por el patán de Tommy Lee Wallace.

La repugnante felicidad de este engendro, sus dientes puntiagudos y sus promesas de eterna diversión más allá de la vida y la muerte (“Todos flotamos aquí abajo”), además de su propensión a pegar unos sustos de campeonato agazapado en esquinas, callejones, parques o alcantarillas, era de lo más destacable en una miniserie tirando a discreta que solemos magnificar en el recuerdo como mucho mejor de lo que en realidad era. Y el mérito de esta distorsión tan generalizada (os animo a revisar la adaptación televisiva de It) creo que está en la interpretación de Tim Curry y en lo bien que movía su caracterización facial, otorgándole al monstruo el toque de teatralidad malsana que necesitaba.

Sam, Trick ´r Treat, de Michael Dougherty, 2007.

No hay una carita de niño rubito y mellado detrás de ese saco de arpillera con botones por ojos y una soga por corbata. No hay un cuerpito convencional bajo ese pijama rojo, no. Las manos, de dedos regordetes y sucios, ya deberían ponernos sobre aviso.

Un consejo: si en Halloween Sam golpea en vuestra puerta, despachadlo con un buen lote de golosinas y la mejor de vuestras sonrisas. Y a continuación, sería muy cauto por vuestra parte cerrar a cal y canto cualquier acceso al hogar. Este “crío” es como un imán para lo sobrenatural, y por donde él pasa, corre la sangre. Claro que "¿Para qué es la sangre sino para derramarla?", decía Candyman. Sam es un maestro de ceremonias, un combustible para el horror, un pequeño catalizador de atrocidades. Y sus admiradores estamos pidiendo a gritos que disponga de su propia saga cinematográfica.

Sleepwalker, Sonámbulos, de Mick Garris, 1992.

Algo tendrá el vampiro cuando lo maldicen, algo tendrá de inquietante realidad cuando permanece vigente en tantos mitos y leyendas, cuando se le sigue representando en todos nuestros medios de expresión artística, con especial énfasis en el cine y la televisión.

En 1992, Mick Garris se hacía cargo de un guión original de Stephen King y por una vez el resultado no era tan lamentable como en adaptaciones anteriores y posteriores de este inútil sobre otros textos de King. Tampoco es que esta Sleepwalkers fuese lo mejor de aquel año, pero nos ofrecía a una pareja de monstruos turbia e incestuosa, dos pseudovampiros, madre e hijo, que vagaban por el mundo alimentándose de la energía vital de las chicas vírgenes a las que seducían. Una mezcla del Lifeforce de Tobe Hooper y el Sangre para Dracula de Paul Morrissey, pero con gatitos justicieros acechando a los seres malvados, que siempre es un plus. Y con un temazo de Enya en el marco más adecuado para su música: una película de terror.

Bromas aparte, los sleepwalkers planteaban un interesante uso del camuflaje. Había que colar efectos digitales de alguna manera, que eran el no va más en 1992. Por tanto, el protagonista era capaz de volverse invisible a ojos de los humanos. El film de Mick Garris no disimulaba un a ratos sentimental discurso sobre la soledad y la tristeza del monstruo, pero era de agradecer que no cargara las tintas en ese aspecto, y en Sonámbulos abundaba la sangre, los desmembramientos y la furia homicida. Que los monstruos también lloran es algo que podemos aceptar. Que nos aburran, jamás.

Pumpkinhead, Pacto de sangre, de Stan Winston, 1988.

Fue la primera incursión del maestro Stan Winston tras las cámaras, también autor del guión, aunque esta vez se mantuvo alejado del taller a la hora de dar vida a la criatura protagonista de la historia, aunque sí supervisara personalmente cada detalle de su diseño y construcción.

Ed Harley (Lance Henriksen), se prestaba a un pacto demoníaco para vengar la muerte de su hijo, sin conocer del todo las consecuencias finales de un trato tan tenebroso.

La movilidad de Pumpkinhead no era tan convincente como su presencia en primeros y medios planos, pero el zorro de Stan se cuidó mucho de fallarle a su hijo infernal en ese aspecto, logrando una criatura inquietante como pocas con el viejo arte de sugerir en vez de mostrar.

Pumkinhead tuvo más aventuras, hasta tres. Lance Henriksen repetiría en ellas, pero Stan Winston no respondió por estas continuaciones. Tampoco yo puedo comentaros mucho al respecto de estas secuelas, más alla de una curiosidad que pienso satisfacer en breve.

Caminantes, La otra hija, de Luis Berdejo, 2009.

Si el bonachón e inmortal Tom Bombadil recelaba de ellos, por algo sería. En La otra hija, los caminantes son el vestigio de una época de esplendor pasado, de un tiempo en el que los tumularios eran venerados y respetados. Sus colonias se construyen en torno a una reina, como la de tantos insectos comuneros, pero su ama y señora debe ser una humana conversa, una elegida a la que agasajarán con tóxicos susurros y con espeluznantes presentes, como esa muñeca de raíces retorcidas que abrazaba Ivana Baquero durante media película.

La otra hija comenzaba como la clásica historia de casa embrujada para luego desviarse hacia derroteros más sugerentes, aunque continuara tan tediosa incluso con ese cambio de rumbo. Pero nos aportaba un monstruo muy llamativo: dioses menores, al borde de la extinción, reminiscencias vivientes de un tiempo menos tecnológico y racional, una era de mitos, de milagros y prodigios inexplicables. Pequeños, feos, de aspecto híbrido, los caminantes han llegado hasta este nuevo milenio ocultándose y mostrando cautela. No esperan pleitesía de nuestro pueblo ni buscan reconquistar la tierra que una vez les perteneció. Sólo desean sobrevivir. Y sí, simpatía por los monstruos, pero hasta cierto punto. Preparad los cócteles molotov y la escopeta de caza, porque como nos descuidemos, estos desgraciados nos levantarán a nuestra hija primogénita y nos darán los nietos más chungos que podamos imaginar.

El Aviador Nocturno, The Night Flier, de Mark Pavia, 1997.

Aparecía por primera vez en un relato de Stephen King en su antología Skeleton Crew, que aquí en España fue dividida y multieditada con diferentes títulos (La expedición, La niebla, Historias fantásticas). Más tarde llegaría la inevitable adaptación audiovisual, y con ella la ruptura del hechizo que tan bien funcionaba en papel. Por algún motivo, la idea de un vampiro que se trasladaba en avioneta privada para degustar cuellos de estado en estado norteamericano, que por escrito provocaba una desazón considerable, en pantalla rozaba casi el ridículo. Y a eso no le añadamos el cachondeo de semejante modus operandi imaginándolo en geografías más cercanas a la nuestra. Un vampiro en patera por las costas de levante, un vampiro en quad por las rutas intercomarcales, un vampiro peregrino por el camino de Santiago...

No, no era muy imponente como concepto, pero como grotesca realidad deformada de un mito clásico, este aviador nocturno sí merece un respeto. Se presentará ante nosotros silencioso y ataviado con una larga capa pasada de moda. Y antes de que podamos decidir si es un fantoche escapado de una fiesta de disfraces o una alucinación producto del abuso de ciertas sustancias, el muy desalmado ya nos habrá drenado a conciencia. Y luego, absurdo como él solo, pero cargado de nuestra sangre cual chinchorro feliz, se largará pilotando su Cessna Skymaster.

Cerrado por adicciones

2011-06-29T12:37:00.000+02:00

No está bien esto de dejar de publicar sin previo aviso y os pido disculpas por ello. No ha ocurrido nada grave. Lo único que sucede es que me he enganchado a dos juegos gratuitos de navegador. Así es, queridos, desperdicio (hay una filosofía detrás, aunque no lo parezca) una cantidad indecente de horas en estas dos fruslerías. No ha sido por amor, por una apretada agenda social o por un nuevo trabajo. No me he ido indignado a Madrid (qué asco, por Dios: toda esa mugre, esa gente sucia y esas asambleas pastelosas repletas de vagos y maleantes), ni he marchado a La India a descubrirme a mí mismo. No estoy puliendo mi librito de cuentos (que tenía planeado publicar este mes) porque no escribo tampoco. No leo apenas, no hago batidas de webs, blogs y foros, no veo cine, ni la tele en general, ni siquiera escucho música; hasta he abandonado la radio nocturna y la escucha regular de podcasts. Todo mi tiempo libre se lo echo a dos videojuegos.

Cuando sea élite, volveré. Cuando mi Viper esté perfectamente equipado y optimizado, volveré. Y si no me tenéis en cuenta el parón, pues quedaré la mar de agradecido. Prometo recompensaros con especiales, con más textos (aquí y en la web amiga La parada de los monstruos), incluso con unos cuantos vídeos caseros que he pensado realizar (os mostraré mi biblioteca, mi videoteca, mi colección de figuras, y la churra y todo si es menester). Hasta entonces, un abrazo.

Biutiful

2011-05-23T22:50:00.002+02:00

Título original: Biutiful

Año: 2010

Duración: 145 min.

Nacionalidad: México

Director: Alejandro González Iñárritu

Guión: Alejandro González Iñárritu, Armando Bo, Nicolás Giacobone (Historia: Alejandro González Iñárritu)

Música: Gustavo Santaolalla

Fotografía: Rodrigo Prieto

Intérpretes: Javier Bardem, Maricel Álvarez, Diaryatou Daff, Eduard Fernández, Ana Wagener, Guillermo Estrella, Rubén Ochandiano, Félix Cubero, Martina García, Manolo Solo, Karra Elejalde

Sinopsis: Retrato de la vida de Uxbal, padre abnegado e hijo desamparado. Intermediario de la sombra. Próximo a los desaparecidos. Atraído por los fantasmas. Sensible a los espíritus. Superviviente en el corazón de una Barcelona invisible. Sintiendo que la muerte le ronda, intenta encontrar la paz, proteger a sus hijos, salvarse a sí mismo. La historia de Uxbal es sencilla y compleja, al igual que nuestras vidas de hoy.

(Ficha y sinopsis: Filmafinitty)

Ay, qué bueno, por fin una sinopsis de Filmaffinity que no parece redactada por un descerebrado y que encierra hasta cierto lirismo ("intermediario de la sombra").

Os voy a contar por qué preparo estas fichas copiadas de Filmafinitty antes de largar mis comentarios sobre una peli. Es por la palabra "sinopsis". Cuando yo era pequeño, mi abuelo me llevaba al videoclub, que para mí era como algo del futuro, un lugar increíble y el mejor sitio donde uno podía estar un viernes por la tarde o un sábado por la mañana. Para la mayoría de los niños, esos niños que luego serían adultos, las películas eran un entretenimiento más, una manera de pasar un ratito agradable. Para mí, no, para vosotros tampoco, y por vosotros me refiero a los habituales de este blog. Para mí, y para vosotros, el cine entronca con lo mágico, con lo inexplicable, con las cosas buenas y bonitas de la vida. Y nunca se trató de comer pipas y echar la tarde, ni siquiera cuando éramos niños. No es que ya de enanos paladeáramos el cine como versiones bajitas y con churretes de los tertulianos de Garci, pero estaba claro que era un asunto intenso y fascinante eso del cine.

Así que yo esperaba los fines de semana con una ilusión tremenda y mi abuelo, que lo notaba, me dejaba escoger una de las tres cintas que él solía alquilar, sin interferir en mis elecciones. Ya en casa, mientras mi abuela terminaba de fregar, él leía en voz alta los resúmenes de las carátulas, con voz engolada, como declamando. "Sinopsis: Lung heredero de una gran fortuna, contrata a dos instructores de artes marciales que no resultan ser muy profesionales. En la villa de Lung también vive un anciano ciego, Tao, un gran maestro de artes marciales, cuya destreza se pone de manifiesto cuando los hombres de Wai intentan obtener por la fuerza un préstamo del banco de Lung". "Ésta va a ser una gran película", me decía muy convencido mientras yo me partía de risa. Todas eran, según él, "grandes películas".

Biutiful tira por los mismos derroteros que he iniciado con este ejemplo. No te cuenta directamente las penas de Uxbald, sus pérdidas o su dolor. Escalona una desgracia tras otra, sí, pero en ningún momento, en el contexto del protagonista, parece exagerado o imposible. La historia no va de frente y por la vía rápida a buscarte la lágrima fácil. Y trata lo paranormal con normalidad, como una sensación, como un déjà vu, como algo que nos suena a repetido, como una anécdota de poca importancia. Y eso me ha conquistado. Los muertos en Biutiful se manifiestan fugaces y el Más Allá está en los paisajes del recuerdo.

Como en el resto de la filmografía de Alejandro González Iñárritu, otra vez se nos habla sobre la culpa, la redención y el día a día en los infiernos. Y de cómo, a pesar de todo, seguimos meneándonos porque se lo debemos a los demás, porque nos lo debemos a nosotros mismos, y porque el universo no pagará las facturas, ni el alquiler, ni la compra del mes.

Y Bardem estaba de Oscar, como lo ha estado en otras ocasiones, como lo está casi siempre.

Blogger está tripeando

2011-05-17T22:50:00.002+02:00

Que es una expresión llanita y toxicómana que siempre me hizo mucha gracia. No sé que está pasando, pero me desaparecen comentarios, míos y vuestros. Y cuando los copio y pego desde Gmail tampoco salen publicados. Al principio pensé que era yo. A veces me salen contestaciones dobles y por error puedo llegar a eliminar la copia y el original.

Si habéis escrito últimamente y no sale, ante todo muchas gracias, como siempre, y que sepáis que no he borrado nada.

Pulseras, Lions in love

2011-05-16T20:41:00.001+02:00

Cuando la escena indie no era un muermo. Con todos ustedes, Pulseras, de Lions in Love.

Vía Alfred Prada, que añade: "Un grupo que se adelantó a su época". Yo recuerdo a estos tíos vagamente, de programas de radio de madrugada. A descargar se ha dicho.

Selecciones animadas de ayer y hoy

2011-05-15T20:44:00.005+02:00

Suelo guardar gifs y ahora que desde hace un tiempo, y a través de Picasa, este formato ya funciona en Blogger sin necesidad de recurrir a otras webs alojadoras, pues os traigo una bonita selección de imágenes, para que las uséis en vuestras firmas de foros o las implementéis en vuestros blogs y webs. Pensaba subir la mayoría de estos gifs a Insania, pero allí prefiero que esté casi todo estático, que sea como ir a un museo. Espero que os guste.

Empezando con fuerza, Jack Torrance diciéndole a Danny lo mucho, mucho, mucho que le gusta el Overlook y lo genial que sería quedarse a vivir allí para siempre:

¿Una razón de peso para amar Terroríficamente muertos? Este momento:

El mejor gag de Four Rooms. Risas de hienas locas en el cine. No podíamos parar:

All heil! The new king in town:

El bit de Tron. Sí o no:

El tren de los trolls. No paréis aquí, chicos, pero ¡buen viaje!

"Hay un lugar donde ninguna Decidora de Verdad puede mirar":

La magia, El Cine condensado en un gif:

La próxima vez, más.

Esperando a Thor

2011-05-10T12:16:00.002+02:00

En el universo Marvel había dos superhéroes muy particulares: Shang-Chi y Thor.

Shang-Chi era un maestro de las artes marciales que trajo el dramatismo del monólogo interior a los tebeos que yo leía en el piso de mi abuela. El tío era capaz de filosofar en larguísimos y deliciosos bocadillos de texto mientras rompía huesos y aplastaba narices. Shang-Chi no era un superhéroe convencional, ni siquiera poseía superpoderes, si admitimos como habilidad natural mantener la cabeza fría en mitad de una lucha contra cien esbirros de tu enemigo.

Thor tampoco era un superhéroe al uso, era un dios nórdico, un posthumano afincado en nuestro planeta. Thor contaba con el apoyo de otros dioses y, dada su naturaleza divina, siempre encontraba una manera para escapar de la Muerte Verdadera. A mí Thor no me caía mal, y si encontraba tebeos de él en el quiosco de cambios ("Se cambia", rezaba un entrañable cartón marrón rotulado), pillaba unos cuantos. Pero su invulnerabilidad era tan macarra y tan exagerada que ya de enano, si podía elegir, me iba a por Spiderman, a por Hulk o a por Iron Man.

Pero tengo una gran curiosidad por este Thor de cine. Por ver qué ha hecho Kenneth Branagh con este personaje tan mítico. Y por ver a Kat Dennings meneando esas enormes tetas blancuzcas. Esto último con prioridad uno. El wallpaper del mes, Thor, claro.

(Click en la imagen para ampliar)

Todas las canciones hablan de mí

2011-05-08T17:25:00.005+02:00

Título original: Todas las canciones hablan de mí
Año: 2010
Duración: 107 min.
Nacionalidad: España
Director: Jonás Trueba
Guión: Jonás Trueba, Daniel Rodríguez Gascón
Música: Varios
Fotografía: Santiago Racaj
Intérpretes: Oriol Vila, Bárbara Lennie, Miriam Giovanelli, Ramon Fontserè, Eloy Azorín, Valeria Alonso, Isabelle Stoffel, Bruno Bergonzini, Ángela Cremonte, Maite Blasco, Daniel Castro, Rebeca Sala

Sinopsis: Película que gira en torno al tema del amor, pero esta vez bajo la premisa de un chico que trata de olvidar a una chica, en una historia bastante más difícil de sobrellevar, sobre todo cuando la chica de la que te acabas de separar vuelve una y otra vez en cada uno de los recuerdos de tu vida pasada y tienes la sensación, como dice Jonás, de que "todas las canciones de amor hablan de ti".

(Ficha y sinopsis: Filmaffinity)

Iba a comentar sobre lo de ser hijo de un director de cine famoso (y bautizado con el nombre de un film de Tanner, que eso tiene que condicionar). Sobre el cine español y los que creen ser El Cine Español. Sobre los prejuicios que tengo ante esas películas que contemplan; contemplar en lugar de narrar, mirarte arrobado la churra durante dos horas. Rajar también sobre esa dirección de actores, que los obliga a soltar sus frases como en una peli de Rohmer doblada. No en versión original, no, una de Rohmer doblada, con esas voces átonas y ese cansancio verbal. Que a eso le sumas una dicción lamentable y… en fin, que podría extenderme hasta mi clásico folio y medio cascando como un albañil en la hora del desayuno.

Pero aquí lo realmente importante es que un tío con las puertas abiertas para introducirse en el negocio (y si no abiertas del todo, sí entornadas lo suficiente como para meter la cabeza y palanquear), cuando lo consigue, se nos descuelga con este bodrio afectado y onanista sobre la angustia juvenil. Un melodrama absurdo, con algunas dosis de humor autocrítico, para que veamos que Jonás Trueba es el primero en señalar, con falsa modestia, la contradicción de ser joven, guapo, sin problemas de salud, con cierta solvencia económica, con toda la vida por delante, con lagartonas de almanaque que se te meten en la cama con una facilidad pasmosa y, aún así, optar por “instalarte en la melancolía”.

La adolescencia y los años posteriores a ella son etapas complicadas, con sus más y sus menos, pero tener veintipico años y sentirte desgraciado es una estupidez. Ramiro (Oriol Vila) no viene de un hogar desestructurado y disfuncional, no ha sufrido grandes pérdidas, ninguna tragedia ha mutilado su alma. Sólo es un capullo más que se obceca en atormentarse a sí mismo justo en los años más sagrados de su existencia, ese tiempo que se constituirá en su reserva mental, en su santuario, cuando le lluevan los palos en el futuro. Y de esto trata Todas las canciones hablan de mí, pretenciosa hasta en el título, de la tontuna cotidiana de un grupito de imbéciles, uno de ellos, cómo no, poeta. También es pomposa en su división por capítulos, como si la historia de Ramiro poseyera la suficiente calidad literaria para merecerlo.

Retomando el hilo de pensamiento de más arriba, ésta es la primera película del hijo de Trueba. Levantada parcialmente con subvenciones, por supuesto. Con cuatro gatos emporrados que habrán pagado por verla, además de los familiares y amigos de los implicados en este engendro. Y vamos a ver, no pasaría nada si nuestra cinematografía fuese lo suficientemente fuerte como para sostener un tipo de cine más… yo qué sé, “personal”, “delicado”, esos adjetivos que aquí en España interpretamos por matar de sopor al espectador osado. Pero no es el caso. Primero hay que lograr que se llenen las salas con regularidad, más allá de fenómenos puntuales, volver a generar confianza con un cine más popular. Y luego, tal vez, haya lugar para estos rollazos; coñazos de impresión que entonces encontrarán su público, porque cuando el río está bueno, hay pesca para todos. Sin embargo, ahora, este tipo de películas son incluso contraproducentes. Son motivos y referencias, con nombres y apellidos, para perpetuar el tópico. Sobre todo en esa clase de gente que se jacta en los foros de no pagar un duro por ninguna película española, porque “Total, para lo que hay que ver”.

Y joder, no les culpo. Trato de imaginarme con diecinueve años, en el multicine. A mi novia le ha bajado la regla y no le rige bien la cabeza por la falta de sangre. Yo estoy cabreado porque no quedan entradas para ver Jackass 3D. Decidimos darle una oportunidad a Todas las canciones hablan de mí. Resultado: dos butacas menos de por vida para el cine español. Y encima ella y yo nos enfrascamos en la bronca del siglo porque, imbuido por el mongolismo de cierta secuencia, me he pegado toda la tarde cantando La estación de los amores, de Battiato. Y con acento de Battiato.

Los Caminantes: Necrópolis

2011-05-05T07:17:00.001+02:00

La segunda parte de Los Caminantes también es una buena novela de terror. Se pierde el factor sorpresa de la primera entrega, pero a cambio te reencuentras con esa Málaga postapocalíptica tan atractiva y con un escritor cojonudo, que ha fagocitado toda la iconografía zombi habida y por haber y la ha españolizado y personalizado con un estilo limpio y directo.

Sisí continúa la historia desde donde se quedó, con aquel final tan poderoso, y la abre un poco más, añadiendo nuevos jugadores con un raro concepto de la supervivencia. También en Necrópolis se elucubra sobre la situación en distintas regiones del país y del mundo. Y otra vez la mayoría de los protagonistas son gente normal, desgraciados sobre los que pende una amenaza inmisericorde. Gente que no está a salvo, como tampoco lo estarían en un panorama caótico y violento en la vida real, y eso es algo que siempre agradezco en una novela de estas características.

No ha estado mal esta Necrópolis, no, ni ese nombre en clave para el virus, Necrosum, que me parece hasta más evocador y bonito que el Solanum de Max Brooks, pero... ya estoy deseando que Carlos Sisí aborde otras temáticas. Supongo que habrá un tercer volumen; sólo espero que en Dolmen no le pidan más muertos durante mucho tiempo, y que lo apoyen cuando presente su siguiente trabajo.

38

2011-05-03T12:54:00.002+02:00

Dentro de poco cumpliré cuarenta. Seré un señor de cuarenta años, hay que joderse.

La importancia de un verbo

2011-05-02T21:23:00.001+02:00

Morir: 1. intr. Dejar de vivir: ha muerto después de una larga enfermedad. También prnl. 2. Finalizar o extinguirse algo completamente: su recuerdo no morirá. También prnl.

Matar: 1. tr. Quitar la vida. También prnl.: se mató tirándose por la ventana.

Bin Laden no "ha muerto". No se fue a por sus vírgenes y a por sus ríos de leche y miel tras una larga enfermedad. Se lo han cargado, lo han matado. Que no me parece ni bien ni mal, es más, me la pela bastante. Pero menos triunfalismos y banderitas, que luego llegan las lágrimas.

Un islamista radical pijo y con recursos refugiado en un país tercermundista no tiene por qué ser un fenómeno aislado. Y lo que menos necesitan ahora algunos es ver por la tele esas sonrisas y felicitaciones, como si se hubiera ganado otra guerra mundial. Será por rascacielos...

La isla del día de antes

2011-04-28T23:38:00.010+02:00

El Umberto Eco novelista es un caso aparte. Parece el clásico escritor que se involucra en el proceso creativo de una novela por pura diversión, por curiosidad, por comprobar si podrá bajar unos escalones y escribir literatura popular (de calidad, pero más pop que un cartel de puticlub) que se entienda y se venda tan bien como esos best-sellers que devora entre tanto mamotreto amarillento y tanto volumen ajado. No me imagino yo a esta venerable y docta rata de biblioteca preocupándose por los diferentes retos que se plantean a medida que las páginas abultan. No creo ni que tenga que luchar contra ellos. Hablamos de un tipo cuya primera novela fue El nombre de la rosa. Un cabrón de mucho cuidado que debe idear personajes, intrigas y tramas redondas con la misma facilidad con que nosotros ayudamos en los trabajos escolares a los benjamines de la familia.

Umberto Eco va sobrado en el arte de juntar letras y eso le permite ahorrar tiempo y enfocar sus esfuerzos en montar delicados juguetes experimentales.

En La isla del día de antes, mucho más que en El péndulo de Foucault, Baudolino o El nombre de la rosa, a esta recurrente tensión de Eco entre la realidad y la ficción se le une un complejo pulso con las voces narrativas, con un narrador que nos explica, de tú a tú, los pasajes más extraños de una historia que se pretende auténtica, un diario epistolar escrito por un náufrago atrapado en un barco misterioso. Este narrador no está ubicado en el presente y así, el choque entre el conocimiento científico y el potaje de leyendas, falsas creencias, mitos y paraciencias del modelo medieval rara vez existe; eso le otorga al autor la posibilidad de embelesarnos con la descripción de una época que él percibe crepuscular.

Estamos en 1643. Las grandes superpotencias se disputan el control de mares, islas y territorios por todo el globo. La Tierra ya no es plana. La razón, la lógica y la ciencia barren con lentitud siglos enteros de oscuridad. Pero a menudo, esas escobas del progreso levantan una compacta nube en la que se mezclan los nuevos avances en medicina, astronomía, matemáticas, física y química con las viejas costumbres y usos, que se resisten a desaparecer. Umberto Eco y su astuto narrador nos llevan hasta un último enigma en los confines del mundo, la determinación exacta de las longitudes. Y allí, a bordo del Daphne, rodeados de aguas cristalinas y encallados frente a una isla exuberante, resulta que puede que no estemos sólo ante el ansiado Punto Fijo, que dotará a las cartas de navegación de una certeza rotunda, sino también ante el escenario perfecto para demostrar que, bestiarios fantásticos y tierras míticas a un lado, a través de la imaginación y la deducción más alocada, el hombre medieval se acercaba al contemporáneo con una inevitabilidad que dentro de unos cuantos siglos les parecerá análoga a nuestros descendientes en relación a este comienzo de milenio nuestro.

Decía Eco en una entrevista que podía ver la Edad Media allá donde mirase. En las naciones y sus fronteras, en la política, en la economía, en la ciencia, en nuestro presente y en nuestro futuro. Y con La isla del día de antes, este signore de las letras va más allá, recordándonos lo común que nos ha sido, a todas las generaciones de hombres que hemos pisado el planeta, creernos claves de un momento único. “Desafío a quienquiera a que se halle abandonado en un navío desierto, entre cielo y mar en un espacio perdido, y a que no esté dispuesto a soñar que, en esa gran desgracia, no le haya tocado en suerte, a lo menos, haber ido a parar en el centro del tiempo”.

Breaking Bad Temporada 3

2011-04-26T19:17:00.001+02:00

Ya decía por aquí hace un tiempo que ésta era de la clase de series que se te ganaban desde los primeros capítulos, involucrándote en la morbosa degradación moral de un buen tipo, sin saltarse ni una etapa: el asco y el asombro ante un submundo cruel y sórdido que convive paralelo a la realidad cotidiana, la aceptación de las reglas del juego, el aprendizaje y por último, la seducción. Es bueno ser malo. Es delicioso que te teman. Y Walter no tardaba en cogerle el gustillo a su nueva ocupación, aunque descubriera en el proceso que no podría continuar sin acabar pringándose, que sus actos lo ligaban a otras vidas y destinos.

En esta tercera temporada, el problema más pequeño de Walter es el cáncer. Supongo que ésa es la idea central en toda esta serie. Cuando vendes tu integridad por dinero y estás dispuesto a llegar tan lejos, un montón de células revueltas no son los enemigos más peligrosos que se confabularán contra ti.

Otros trece episodios que se van volando. Ahora, a esperar. Si todo va bien y no hay más retrasos, en unos cuantos meses podríamos estar disfrutando de la cuarta temporada.

El sign o' del éxito

2011-04-25T12:32:00.001+02:00

Que te llamen desde las mejores agencias de Hollywood, a veces sin pasar por pruebas de casting. Que tus ingresos por publicidad sean tan cuantiosos como lo que te pagaron años atrás por dos o tres trabajos en cine. Que puedas escoger entre la élite de los diseñadores los trapitos que lucirás en una gala televisada. Que seas una celebridad en países que ni sabías que existían. Que te pongan una estrella en el Paseo de la Fama. Que te den un Oscar.

Que Prince (más grande que todos nosotros juntos) insista en que subas al escenario y te marques un bailoteo.

El rito

2011-04-24T04:06:00.001+02:00

Título original: The Rite
Año: 2011
Duración: 112 min.
Nacionalidad: Estados Unidos
Director: Mikael Håfström (AKA Mikael Hafström)
Guión: Michael Petroni (Novela: Matt Baglio)
Música: Alex Heffes
Fotografía: Ben Davis
Intérpretes: Anthony Hopkins, Alice Braga, Ciaran Hinds, Toby Jones, Colin O'Donoghue, Rutger Hauer

Sinopsis: Michael Kovak (Colin O'Donoghue) es un decepcionado seminarista norteamericano que decide asistir a un curso de exorcismos en el Vaticano, lo que hará que su fe se tambalee y tenga que enfrentarse a terribles fuerzas demoníacas. En Roma conocerá al Padre Lucas (Hopkins), un sacerdote poco ortodoxo que le enseñará el lado oscuro de la Fe.

(Ficha y sinopsis: Filmaffinity)

Con títulos como El rito, uno siempre espera el milagro. Que se codee con El exorcista, que tire por los fabulosos derroteros metafísicos de El exorcista III (caminando de puntillas sobre la segunda entrega, la de John Boorman, que se liaba con el subconsciente, la antropología y el ecologismo), que doblen por la esquina de la acción si es necesario, como hizo Peter Hyams al enfrentar a Schwarzenegger con su némesis definitiva (¡y Arnie ganaba! ¡qué huevazos!)… pero por nada del mundo quiero un discurso sobre la fe, un duelo entre el escepticismo y el pensamiento mágico o una aproximación realista al trabajo de un exorcista, un currelo más cercano al de un profesional de la salud mental que al de un soldado de Dios en su azote contra los demonios.

Tampoco me sirven las últimas películas que han abordado el tema. Yo no quiero compadecerme de una chica con un grave cuadro de histeria religiosa; tampoco me interesa en lo más mínimo una lunática cuya mayor desgracia fue nacer en el cinturón bíblico de Norteamérica, y no en una gran urbe. Eso no es cine de terror, eso es otro rollo, melodrama de terror si acaso, empeñado en validarse a través de la duda razonable, ese monstruo tibio que ni enfría ni da calor.

Al principio de El rito, Michael Kovak (Colin O´Donoghue) asiste a su primer exorcismo, dirigido por el padre Lucas (Anthony Hopkins). Michael termina decepcionado por lo poco espectacular de la sesión. Entonces su mentor se chotea de él, comentándole que no habrá cabezas torcidas, ni puré de guisantes vomitado a chorros. En ese momento, supe que lo que me quedaba por ver de película era una puta mierda. Y así fue, claro. Una basura engolada, extrañamente ruidosa (la banda sonora te cuenta una historia completamente distinta a las imágenes; si cerramos los ojos parecerá que el mismísimo Infierno está a punto de manifestarse, si los abrimos, sólo hay un tío andando por Roma) e interminable como un sermón de domingo. Ah, y antes de los créditos, la patochada definitiva, una pizca de información extra que ayuda a comprender por qué ha sido tan coñazo todo.

¿Y ahora qué hago yo esta noche para resarcirme de este ladrillo intolerable? ¿Ponerme otra vez Rec 2, Devorador de pecados o Constantine? ¿Saltar escenas con El exorcista hasta que a Regan se le vuelven los ojillos verdes y traviesos? Admito sugerencias, que alguna habrá de supercuras contra demonios que no haya visto ya más de ~~mil~~ seiscientas sesenta y seis veces.

Ahora los padres son ellos

2011-04-23T20:35:00.003+02:00

Título original: Little Fockers
Año: 2010
Duración: 98 min.
Nacionalidad: Estados Unidos
Director: Paul Weitz
Guión: John Hamburg, Victoria Strouse, Larry Stuckey
Música: Stephen Trask
Fotografía: Remi Adefarasin
Intérpretes: Robert De Niro, Ben Stiller, Jessica Alba, Owen Wilson, Dustin Hoffman, Barbra Streisand, Blythe Danner, Harvey Keitel, Laura Dern, Teri Polo

Sinopsis: Tercera entrega tras Los padres de ella y Los padres de él. A la casa de los Fockers llegan los hijos: dos niñas gemelas. Han tenido que pasar 10 años, y superar incontables obstáculos para que Greg Focker (Ben Stiller) consiga, por fin, llegar a entenderse más o menos con su exigente suegro Jack Byrnes (Robert de Niro). Después de sufrir ciertos problemas económicos, Greg consigue un empleo en una compañía farmacéutica. Sin embargo, la desconfianza de Jack hacia él se agudiza.

(Ficha y sinopsis: Filmaffinity)

Las diferencias entre Gaylord Focker y los Byrnes empezaron en el 2000, en una comedia que ahondaba en los aspectos más reconocibles de las relaciones casi obligatorias que contraemos con la familia de nuestra pareja. Si ya aislado, el humor es de por sí una de esas herramientas de comunicación universales, aliñado con una historia de hijos, novios, suegros y nueros que competían entre sí por el afecto y la aceptación, entonces teníamos una película que se disfrutaba en España, en Angola, en Canadá, en Australia, en Polonia y en Chile. En cualquier parte del globo había, o habrá (esto es como las almorranas: se padecen o se padecerán) un Greg Focker ansioso por complacer a un sobreprotector Jack Byrnes, y los enredos, malentendidos y despropósitos derivaban en un puñado de gags que, en ocasiones, no necesitarían ni de doblaje o subtítulos para su perfecta comprensión.

La segunda parte tardó unos cuantos años en llegar, aquí bajo el perezoso título de Los padres de él; aunque me moleste reconocerlo, una traducción continuista que venía como anillo al dedo para dar un preciso anticipo de lo que nos encontraríamos: los Byrnes conociendo a los Focker.

Era agradable ver de nuevo a Barbra Streisand y a Dustin Hoffman explorando la magnífica vis cómica que ambos poseen, y que queda sepultada a menudo por esos papeles que les exigen pucheritos y murmullos, broncas y ceños fruncidos. En Los padres de él estaban geniales como una atípica familia de judíos de clase media. El encuentro entre estos dos vivarachos carcamales y los Byrnes, ella tímida y él profundamente conservador, era el espinazo central de un guión que lo tenía todo: inclusive un perro enemistado con un gato.

Un buen chiste no deja de serlo si te lo cuentan con gracia. Y si han transcurrido unos cuantos años desde la última vez que lo escuchaste, hasta volverás a reír igual. Pero ya en Los padres de él, el concepto, ése tan universal y tan reconocible, se repetía.

En Ahora los padres son ellos (y si los pequeños Focker se reproducen como conejos precoces dentro de una década, ¿cómo llamaremos a la peli? ¿Los hijos de ella y él ahora son padres? ¿Ahora los abuelos son ellos?) cambia el director, cambian los guionistas y da una importante bajona comprobar cómo los años han cobrado su peaje por los rostros de Teri Polo (imposible no amarla, y recordarla, en aquel fantasma de la ópera televisivo o en Doctor en Alaska) y Ben Stiller. Con todo, agradezco esas arrugas y esas canas, que acojonan menos que la tersura artificial de los quirófanos de estética. Maldición, es que hasta Laura Dern se nos ha chuchurrido, como si la hubieran metido entre las páginas de un libro...

El humor es el mismo que en las anteriores entregas, es decir, se apoya, y van tres, en los conflictos entre Greg y Jack, recupera a las familias al completo y hasta aparece Kevin (Owen Wilson), más soltero, más espiritual y más new age que nunca. Me pareció sensacional su numerito a lo Circo del Sol, y la coña implícita al misticismo de pandereta que se gastan esos saltimbanquis pretenciosos por las ciudades de medio mundo.

Sí, se echa el rato con esta comedia. Pero las situaciones descacharrantes tardan en arrancar y cuando por fin llegan, aunque es imposible resistirse a ellas, yo tuve un molesto pensamiento cada vez que Jack miraba mal a Greg, y viceversa. “Llevan once años ya con esta historia, ¿qué coño pasa con estos dos?”. He visto casos de personalidades opuestas dentro del seno de mi familia que han necesitado menos de tres barbacoas para limar asperezas y enterrar el hacha de guerra (pese a que despotriquen a puerta cerrada con sus respectivas parejas sobre lo irritante que es fulano o mengano). También he presenciado alguna que otra discusión que no se arreglará en una temporada, ni volverá a reproducirse en la siguiente, cíclica y con final feliz, como en un guión de sitcom. Ese estrés familiar sólo desemboca en dos vías: el odio silencioso o la reconciliación natural que se produce con el paso del tiempo (la paz a través del roce y el cansancio; madurez, lo llaman otros). Así que lo que sucede con Greg y Jack es que... son personajes de ficción que no debieron protagonizar segundas ni terceras partes. Pero el dinero es lo primero, y por él han matado lo que originariamente estaba lleno de vida y verdad. Una entrega más de esta serie y todos parecerán caricaturas de sí mismos, como Jack Byrne cuando es retratado en la fiesta de cumpleaños de sus nietos, con un globito y su ya tradicional cara de mala leche.

Si no pecamos...

2011-04-22T18:28:00.000+02:00

... Jesús murió en balde.

Tres horas y media de felicidad

2011-04-20T10:51:00.001+02:00

Y luego, a Urgencias.

Vía Jack Raccord.

Detective fantasma

2011-04-16T20:55:00.002+02:00

Nos encajamos en mitad de abril y aún no os he sugerido nada para decorar vuestros monitores. Esto no puede ser. Pues bien, os traigo este fondo de la última genialidad de Capcom para Nintendo DS. Videojuegos como Ghost Trick son los que han vencido, uno a uno, poco a poco, a la PSP de Sony, tan molona, tan poderosa gráficamente, tan sobrada de sí misma.

Ghost Trick y Donkey Kong Jungle Climber han logrado que vuelva a cargar la batería de mi DS y me ponga a echarle horas al cacharro como si acabara de comprarlo la semana pasada. Me gustaría dedicarle sus propias entradas a estos dos juegazos, así que no me extenderé más por hoy. Os dejo ya con el wallpaper.

(Click en la imagen para ampliar)

Animal Kingdom

2011-04-16T20:28:00.005+02:00

Título original: Animal Kingdom
Año: 2010
Duración: 112 min.

Nacionalidad: Australia.
Director: David Michôd
Guión: David Michôd
Música: Antony Partos
Fotografía: Adam Arkapaw

Intérpretes: Ben Mendelsohn, Joel Edgerton, Guy Pearce, Luke Ford, Jacki Weaver, Sullivan Stapleton, James Frecheville, Dan Wyllie, Anthony Hayes.

Sinopsis: Tras la muerte de su madre, Joshua “J” Cody tiene que trasladarse a casa de su abuela Janine, que vive en Melbourne con sus tres hijos, Andrew, Darren y Craig, todos implicados en negocios ilegales. Inevitablemente, el chico se verá envuelto en los turbios asuntos de sus tíos, sobre todo cuando se produzca un enfrentamiento entre sus familiares y las autoridades locales, situación que provocará una serie de asesinatos a sangre fría. El sargento Leckie intentará salvar a Joshua y, además, conseguir su colaboración para detener a la banda.

(Ficha y sinopsis: Filmaffinity)

Me había encontrado con comentarios sobre Animal Kingdom en blogs de amigos y me dispuse a verla anoche. Pero me encontré con un grave problema: esta película ya se hizo, en 1985, y dirigida por James Foley. Dicen algunos que todo está escrito, soñado e imaginado. Hasta mi querido Pérez-Reverte me viene con esos rollos ocasionalmente, que si desde La Odisea y La Ilíada para acá y tal. Pos vale. Yo siempre he pensado que frases como ésas son una manera de alejar la sospecha de plagio, como el que espanta una mosca pesada con el canto más ancho de una revista. Y no digamos ya cuando mencionan casualidad, inspiraciones, homenajes o reinterpretaciones de otro texto. Con lo sencillo (y liberador) que es aceptar nuestra condición de conscientes esponjas multimediáticas. En mi librito En la ruta con Dora, la humanidad se ha extendido por la galaxia, como en tantas space operas del pulp. Hay robots, y humanos que se los follan, como en Blade Runner y tantas películas y novelas del género. Hay combates espaciales, como en Star Wars; hay una droga sintética que causa furor, como en Atmósfera cero, como en Fantasmas de Marte, como en…

En Animal Kingdom, Josh (James Frecheville), un chico algo lelo, se va a vivir con sus tíos, unos delincuentes muy buscados por la justicia, encantadores en apariencia, pero muy peligrosos; paranoicos hasta el extremo de querer eliminar a Josh cuando es apresado por la policía, por si no soporta la presión y se va de la lengua. En Hombres frente a frente, Brad (Sean Penn), un chico bastante avispado, se va a vivir con su padre y sus tíos, también unos delincuentes muy buscados por la justicia, también encantadores en apariencia y también tan peligrosos como paranoicos. Cuando Brad es detenido, sus parientes irán a por él, por si larga más de la cuenta.

En Animal Kingdom sufren inocentes por pura maldad y estupidez, como Nicky (Laura Wheelwright), la novia de J. En Hombres frente a frente también, lo mismito, con Terry (Mary Stuart Masterson), la chica de Brad, drogada y vejada sin compasión.

En Animal Kingdom estamos en Australia. En Hombres frente a frente en Norteamérica. El film de David Michôd adopta un tono más seco, el de James Foley era puro melodrama pop con una asfixiante fotografía cortesía de Juan Ruiz Anchía (cuando antes pensábamos en españoles en la meca del cine eran nombres como Anchía, José Luis Alcaine o Néstor Almendros los que nos llenaban de orgullo).

Pero estoy convencido de que si preguntáramos a los responsables de Animal Kingdom por los asombrosos parecidos entre su película y la de Foley, pondrían caritas de estupor y empezarían a contestar con uno de esos afectados tartamudeos propios de los que están en una rueda de prensa y desean dotar a sus respuestas de improvisación, humildad y sinceridad (se da mucho en el mundo del deporte; fijaos bien la próxima vez que os salga por la tele un entrenador orangután asaetado a micrófonos). “Ehm… Hom-Hom-Hombres frente a frente, ¿dices? Vaya, qué curioso, ni se nos había ocurrido que pudieran ser tan similares como tú sugieres. Bueno, ambas están basadas en hechos reales, y a veces la realidad... hum... ya-ya-ya sabes, las historias se repiten y...".

Spotify, se acabó lo bueno

2011-04-14T20:43:00.012+02:00

A las discográficas no les cuadran las cuentas (nada extraño con "clientes" como este servidor vuestro, que recurre a cualquier gitanería antes que pagar la cuota que da acceso a la experiencia completa) y Spotify recortará los servicios disponibles con el modelo gratuito. En mayo para los usuarios de más antigüedad, y en noviembre para los recién llegados, se repetirá cinco veces como máximo una misma canción. Además, sólo se tendrá derecho a diez horas de música al mes.

Diez horas al mes para mí son un chiste, así que volveré a mis originales, a mis tarrinas de CDs y a bajar otra vez discografías completas y temas sueltos...

Actualización: Al parecer, quizá se pueda seguir ratoneando, registrándonos de nuevo cuando tras seis meses lleguen las restricciones.

El Hobbit, inicio de producción

2011-04-14T12:41:00.003+02:00

Todas las dudas se evaporan cuando empieza a sonar el Concerning Hobbits de Howard Shore y se ve ese cálido agujero horadado en la roca. Qué más da si me la dividen en dos partes, si habrá chicha ahí bastante para llenar dos largos sin irregularidades en el ritmo y si llegarán o no a los niveles de excelencia de la adaptación cinematográfica de El Señor de los Anillos. Me muero de ganas por regresar a la Tierra Media.

Vía MAT.

El arte de Canción de hielo y fuego, y vol. 4

2011-04-12T17:00:00.007+02:00

Miscelánea

Caballeros menores, salvajes, plebeyos, personajes de ciudades lejanas más allá del Mar Angosto...

Sandor Clegane (Not a fursuit if it´s metal, de Coleasquid)

Un imprescindible de Canción de hielo y fuego. Ojalá no le ocurra nada malo a este antihéroe con un yelmo de cabeza de perro. Sandor no es un caballero porque no quiere serlo. Sabe muy bien qué es en el fondo un caballero: un hijoputa mejor armado y blindado que el resto de la soldadesca. Ha visto cómo caballeros juramentados robaban, violaban y asesinaban a familias enteras, cómo venden sus promesas y sus lealtades en cuanto ven peligrar su vida; sabe qué vacía puede llegar a estar la palabra honor. No, Sandor rechaza cualquier intento de ser ordenado caballero. Se comporta como un mercenario y obedece a su amo, por muy abominable que sean sus comandas. En su interior, germinaba la semilla de un verdadero caballero, pero una infancia brutal y una existencia ajetreada y amoral han boicoteado esa rectitud y esa virtud a la que estaba destinado.

El Sandor de Coleasquid tiene un aire al Conan de los tebeos. Me gusta.

Brienne de Tarth (Brienne Speedpaint, de CalamityBea n)

De constitución robusta, ducha en el combate y de ideales inquebrantables, Brienne sirve a Renly con una devoción intensa, pero basta tratarla unos minutos para captar que lo que siente por su autoproclamado rey es algo más complejo que la lealtad y el afecto. Se burlan de ella por su aspecto, por su dentadura caballuna, su cara ligeramente bovina y sus hechuras de hombretón, pero es una de esas personas que todos desean tener cerca cuando las espadas comienzan a entonar su música.

CalamityBean se aproxima muchísimo a las descripciones de Brienne en los libros. Es casi como yo me la imaginaba.

Oberyn Martell (Oberyn Martell, de carturello)

Príncipe de Dorne. Moreno, guapo, sensual. En Dorne cae un solazo de los buenos y da la impresión de que los vuelve a todos más apasionados que en las regiones norteñas y centrales de Poniente. Oberyn es un gran bebedor y un fornicador decidido, que comparte mujeres y hombres con su esposa. Cuando viaja a Desembarco del Rey, uno de sus propósitos es encontrar a una chica rubia para satisfacer una fantasía compartida con su señora. Me encanta este tío, cómo no. Pero Oberyn deja a un lado su maravillosa satiriasis cuando asuntos más serios lo requieren. Y en el combate es un peligroso adversario que, para variar, prescinde de espada y escudo: ataca con una lanza de más de dos metros de longitud con la punta envenenada. Le llaman la Víbora Roja por algo.

Ygritte (Ygritte, de spoonybards)

Bendecida por el fuego, salvaje hasta las trancas. Ygritte vive más allá del Muro. Jamás ha visto un castillo, una feria, un torneo, una gran ciudad, una sala de baños, un mercadillo convencional o una posada de piedra con varias plantas y establos. Nunca ha vestido con algo más sofisticado que un montón de pieles malolientes o un jubón de tela basta. Sin embargo... Ygritte ha visto y combatido a criaturas que pertenecen a las leyendas. Ningún hombre la ha sometido, ni ella lo permitiría. Su pueblo es libre. Los salvajes no se arrodillan ante nadie y la opinión de cada uno, cuenta. Ygritte es una salvaje, pero hasta los salvajes en estos libros son diferentes: los últimos hombres regidos por una auténtica democracia; aunque a veces al derecho de voto se le una la ley del más fuerte (¿pero acaso no es siempre así?).

A Ygritte se la describe pelirroja, con los dientes torcidos y pecosa. El dibujo de spoonybards, tan cercano a la caricatura, retrata esa independencia y seguridad de la chica más sexy al otro lado del Muro.

Samwell Tarly (Samwell, de baranotenshi)

Bajito y seboso, como el Sam de Tolkien. Pero ahí acaban los parecidos. Samwell es el clásico cobarde que no sabe lo valiente que puede llegar a ser cuando las circunstancias lo exigen. Instruido, sensible y delicado, Sam fue casi repudiado por su padre, un señor de una casa menor que no encontraba en su primogénito el chico más indicado para heredar sus bienes y su poder. Por vicisitudes y por destino, Sam acabó en la Guardia de la Noche, un lugar donde escasean no ya los tipos inteligentes, sino los mínimamente alfabetizados.

Jorah Mormont (Sir Jorah Mormont, de crisurdiales)

Leal, valeroso, un hombre sensato, gran consejero y mejor amigo. Las pasiones lo llevaron a la desgracia y en su madurez sirve a Daenerys Targaryen, la princesa en el exilio forzoso. Jorah despierta empatía. ¿Cómo no cogerle cariño a un tío que casi lo perdió todo por amor? Y que no parece aprender la lección. Hasta eso me gusta de él.

Nueva ilustración de Cris en este serial de Canción de hielo y fuego.

Khal Drogo (Khal, de SirHeartsalot)

Khal Drogo es un Señor de los Jinetes. Considera que cualquier agua que sus monturas no puedan beber es agua contaminada, de modo que detesta el mar, como buen dothraki. Sus dominios son las vastas llanuras y las grandes extensiones de hierba. Lidera una tribu de guerreros que se dedican a la conquista y el saqueo de las ciudades dispersas y decadentes que antes formaron parte de imperios caídos en el olvido. Los dothraki son los nativos norteamericanos de este mundo de fantasía: morenos, nómadas, en comunión con sus animales y con la tierra que pisan.

Recurro de nuevo a SirHeartsalot para presentaros a un Drogo tal vez algo estilizado y comiquero, pero que a mí me gusta bastante.

Y lo dejamos ya. Podríamos seguir, desde luego. Estas novelas están repletas de personajes fascinantes, incluso siendo muy secundarios en importancia para las tramas y subtramas principales. Pero la idea era construir un dramatis personae breve de Canción de hielo y fuego usando diseños de Deviantart, y eso creo que se ha conseguido.

Adiós a Sidney Lumet

2011-04-09T22:56:00.001+02:00

Pertenecía a esa primera promoción de cineastas que ejercitaron el oficio en televisión, una escuela exigente que premiaba sólo a quien fuera capaz de tomarle el pulso y comprendiera su lenguaje y sus nuevas particularidades (espectadores que ya no pagaban una entrada y que gozaban del poder de abandonar la "sala" a la más mínima señal de aburrimiento). Y esos años dejaron su impronta en Lumet y en su trayectoria posterior.

Ahora vendría el típico listado de películas y la adjetivación elogiosa de turno, pero me gustaría comentar algo sobre Sidney Lumet que considero importante: sus trabajos iban de la mano de los tiempos. Y mientras que la sola mención del nombre de otros directores de su misma generación remite a una imagen mental (y a una obra) más clásica, por Lumet no pasaban los años. Con esa última predilección suya por el policíaco mezclado de tintes políticos y sociales, (aunque también tocara palos diferentes, como la comedia, el drama o el suspense psicológico), había un Lumet casi para cada temporada, vistiendo con la moda imperante del momento, más o menos acertado, pero siempre contemporáneo. Con La trampa de la muerte y con Poder, con A la mañana siguiente (cómo echo de menos a Raul Julia) y con Un lugar en ninguna parte, con El abogado del diablo, Negocios de familia y La noche cae sobre Manhattan. No era el más comercial, ni el más solicitado, pero estuvo en los cines, estuvo en la tele y estuvo en los videoclubs. Por último, hasta estuvo en Internet, donde no quedó un mono que no se bajara Declaradme culpable y Antes que el Diablo sepa que has muerto.

Y esta noche, de homenaje me pondré en el home cinema el dvd de Q&A, aquí retitulada (qué cruz) como Distrito 34: Corrupción total. Para mí, una de sus grandes películas, y una de mis obras maestras indispensables (las mías, las que no me fallan, las que cuentan), por encima de otras mejor consideradas como Serpico, Tarde de perros, Network o Doce hombres sin piedad.

Que descanses en paz, viejo. Y que llegues al cielo cinco minutos antes de que el Diablo sepa que has muerto.

Coco y Éneri

2011-04-08T12:01:00.004+02:00

Coco y Éneri es el blog de mi prima pequeña, Éneri. Cuando lo abrió se puso contentísima porque ya poseía "página web" propia. Éneri tiene siete años y me encanta su sintaxis, tan básica y tan limpia. Algún día cumplirá quince años y se pondrá a hablar de sentimientos y de sueños. Después llegará a los diecisiete y garrapateará poemitas de mierda. A los veintitantos creerá que más palabras significan más contenido. Pero un día se dará cuenta de que a los siete años ya escribía con una pureza que a todos nos cuesta luego un huevo recuperar.

Éneri utiliza de manera instintiva, y porque no le queda otra, lo que Stephen King llamaba en Mientras escribo "red de seguridad de la escritura", la construcción sujeto + verbo + predicado. Atentos a esta perla: "Nela y Mía son las perras de mi abuela. Nela cuando viene alguien ladra. Mía es muy agradable". Acojonante, queridos. Para explicar lo mismo muchos habrían rellenado medio folio y al final de la lectura no nos quedaría claro quiénes son Nela y Mía, a quién pertenecen y cuáles son sus características principales.

Así que el blog que reseño este mes es el de ella. Pero además, me gustaría pediros un favor. La madre de Éneri me ha dicho por el chat de Facebook que Éneri anda algo desanimada porque nadie la visita. Hacerla feliz saldría gratis. Dejar vuestro avatar en su cajón de seguidores sería una manera y añadir algún comentario en sus entradas, otra. Y si le regaláis el doblete, seguidores oficiales y comentarios, os habréis ganado vuestras alitas de ángeles virtuales. Eso y mi más sincera gratitud.

Oda al cerebro

2011-04-07T20:54:00.000+02:00

Espectacular. Podéis activar los subtítulos en español.

Madison

2011-04-06T02:28:00.002+02:00

Nueva inquilina en mi casa. Se trata de un cruce de persa y gato común. Las fotos no le hacen justicia a mi niña. Es mucho más bonita al natural. De momento Ziggy y Maddy están tanteándose. Me preocupa un poco Ziggy. Hay veces que no distingo si quiere jugar con ella, lavarla, matarla o montarla (no lo comprendo, él está castrado... será el instinto o yo qué sé), así que debo vigilarlos constantemente y por eso os tengo algo abandonados.

Maddy sobre la jaula de los agapurnis.

Maddy en la cocina.

Ziggy aseando a Maddy sobre la jaula. Ya, muy "cuqui". Pero segundos después la trincó por el pescuezo...

Agradezco cualquier consejo gatuno para conciliar a estos dos.

Agro Wars

2011-04-06T01:40:00.000+02:00

Vía Dami Jiménez.

El arte de Canción de hielo y fuego, vol. 3

2011-04-01T06:30:00.010+02:00

Los Tyrell

Dominan Altojardín, llanuras sureñas bañadas por el río Aguasnegras. Se identifican hasta tal punto con su geografía que su blasón es una rosa dorada. Los vinos de Altojardín son muy preciados, incluso más allá del Mar Angosto.

Ser Loras (Loras, de Pojypojy)

Decía en la entrega anterior que Renly Baratheon era como una estrella del pop. Pues supongo que podría continuar con la analogía al afirmar que Loras es el equivalente a un afamado deportista de élite. Una suerte de Cristiano Ronaldo con armadura. No me cae bien este pollo. Loras es un temible adversario... en un torneo, un amago de guerra sujeto a reglamentos donde sólo la mala suerte o la ineptitud extrema provocan heridas mortales. Las damitas se vuelven locas con Ser Loras y si no entran en histeria colectiva cuando lo ven cabalgando es porque las han educado para comportarse con decoro en los actos públicos.

George R. R. Martin ya puso a combatir a Ser Loras en Choque de reyes. Pero a mí lo que me gustaría es que este figura degenerara por la guerra. Que saqueara, violara y matara, ciego por la fiebre de sangre.

Segundo diseño de Pojypojy para esta serie de entradas. Grrr, hasta en los comentarios de Deviantart aparecen groupies de Loras.

Willas (Willas Tyrell, de guad)

El heredero de Altojardín no parece tan repelente como su hermano Loras y poco se sabe de él de momento, salvo un dato importante que no voy a teclear para no largar más de la cuenta. Willas adora leer y cazar. Es un muchacho propenso a la melancolía, que aceptará sin rechistar la esposa que su padre le apalabre con cualquier gran señor de Poniente.

Margaery (Margaery Tyrell, de Lauren-Oh)

Margaery fue una vez tan ingenua como Sansa Stark, pero ya sea por su propia experiencia o porque ha recibido buenas orientaciones de su abuela, hace tiempo que ha comprendido que la vida no es como en las rimas y leyendas. De cara a la galería sigue comportándose como si fuese un bello lorito, repitiendo fórmulas galantes, regalando reverencias y sonrisas pavas.

El dibujo de Lauren-Oh refleja esa máscara de superviviente social que Margaerys se ve obligada a portar. Geniales esos ojillos picantones.

Los Greyjoy

Señores de las Islas del Hierro. Poseen una gran flota naval y sus ejércitos son temidos por su ferocidad. Pero no llevan bien la guerra de secano. En el mar son casi imbatibles, en tierra se revelan como pésimos jinetes y peores soldados, debilidades que las otras grandes familias materializan en forma de efectivas cargas de caballería. De costumbres brutales, los hombres del hierro descienden de piratas y corsarios y esta herencia se pone de manifiesto en su manera de luchar. No tienen paciencia para los largos asedios a las fortalezas continentales, no son buenos estrategas. Son capaces de conquistar regiones enteras para luego perderlas de la manera más tonta. Por supuesto, me encantan estos cabrones. Una de mis casas favoritas. Y me parto la caja con su lema: "Nosotros no sembramos".

Balon (Balon Greyjoy, de InTheArmsofUnderTow)

La edad no ha templado a Balon. Al contrario. Los años lo han vuelto más peligroso que nunca. No quiere reunirse con el Dios Ahogado sin antes probar suerte una última vez con el juego de tronos. Balon, con su mera existencia, mantiene unidas a las islas del archipiélago, pero nadie sabe qué ocurriría si él desapareciera de la escena. Lo más probable es que sus casas menores pelearan entre sí por el poder.

InTheArmsofUnderTow nos presenta a un Balon concentrado en un mapa de Invernalia, sin joyas ni vestidos caros, con el kraken de su blasón bordado en el pecho. Sensacional.

Theon (Theon, de morgana-of-avallon)

Theon, el décimo día de su nombre, fue "invitado" como pupilo por los Stark. Suena bien, pero el tutelaje en Poniente es, en la mayoría de las ocasiones, un modo eufemístico de tomar como rehenes y garantías vivientes a los hijos de los grandes señores derrotados en tiempos de guerra. Theon, por tanto, se ha pasado media vida en Invernalia; eso sí, tratado con la misma consideración (y hasta afecto) que cualquier otro chico Stark. Pero él no ha olvidado sus raíces y sueña con regresar a las islas y ejercer su derecho como heredero.

Morgana avisa en su rincón de Deviantart que este dibujo aún no está completado, así que estaré atento para sustituirlo más adelante por su versión final.

Asha (Asha Greyjoy, de motodraconis)

Asha no es una princesita al uso. Es brava, fuerte y más lista que el hambre. Domina el arte de la guerra, es una experta marinera al mando de su propio barco (el Viento Negro) y su padre Balon no sólo atiende a sus consejos sino que la convoca para que tome asiento cada vez que sus oficiales y él se reúnen para discutir un plan de acción.

En las Islas del Hierro el papel social de las mujeres es más igualitario que en otros lugares de Poniente. Son casi tan libres como sus maridos y se las valora tanto en las labores domésticas como en los cometidos más tradicionalmente masculinos.

El atractivo natural de Asha creo que queda muy retratado en esta sencilla pintura de motodraconis.

LosTargaryen

Los Targaryen son una de esas tantas casas que tras siglos de esplendor han quedado casi barridas por sus enemigos. Descienden de los valyrios y de ellos conservan sus exóticos rasgos (ojos lilas, pelo blanco de tan rubio), su esotérica creencia de que son portadores de la sangre de los dragones y el orgullo enternecedor de los destronados.

Viserys (The Beggar King, de Pojypojy)

Viserys está obsesionado hasta límites patológicos con recuperar la corona y eso lo ha transformado en un chiquillo sombrío y suspicaz. Cree que todos le toman el pelo, que nadie se adhiere en serio a su causa. Y lo triste es que no se equivoca. Antes de volverse un amargado cuidaba de su hermana, la arropaba por las noches y le contaba historias hasta que la pequeña se dormía. Ahora, paga sus frustraciones con ella, insultándola y golpeándola en un constante acoso.

Repetimos elección de artista en Deviantart con este bonito retrato de perfil obra de Pojypojy.

Daenerys (Daenerys Targaryen, de jekaa)

Hermana de Viserys. Al treceavo día de su nombre, Viserys la entrega a Drogo, un señor de los caballos del continente vecino. Curiosamente, la más beneficiada de esta boda acordada es la misma Daenerys. La joven princesa, tras los primeros días de impacto y aclimatación ante una nueva cultura y manera de entender la vida, empieza a conocerse a sí misma en los mares de hierba de los dothraki. Además, Drogo, en la intimidad, la trata con delicadeza y afecto.

A Daenerys la reseña el escritor de esta saga como una jovencita de belleza única y de una insospechada fuerza interior. Y Jenny ha hecho un trabajo encomiable. Mirando a esta Daenerys, ya entiendo algo mejor al pobre Ser Jorah...

El arte de Canción de hielo y fuego, vol. 2

2011-03-30T07:23:00.020+02:00

Los Baratheon

En el apéndice de Juego de tronos mencionan que es la más joven de las Grandes Casas. Parece un dato baladí, pero en Poniente, donde todos los nobles presumen con orgullo de sus ancestros y de su sangre azul, que el poderío de los Baratheon provenga principalmente de la guerra y las conquistas condiciona a sus miembros más destacados, ansiosos por demostrar que son dignos de respeto y honores.

Robert (Our is the fury, de gianmac)

¿Conocéis esa gilipollez de frase hecha de "Cuidado con lo que deseas porque..."? Es mentira (y de la peor clase de mentira, la bañada en un sustrato doctrinario de conformismo). Siempre da gustazo obtener lo que deseas, siempre, aunque sea un placer efímero o inferior a lo calculado. La trampa consiste en que una vez alcanzada tu meta, ya nada te entusiasme con la misma pasión. A nosotros no nos ocurrirá nunca. Somos los hijos de la televisión y el cine: nuestra ambición no conoce límites. Pero ocupad por un segundo el orondo pellejo de Robert Baratheon, un guerrero nato que ha luchado toda su vida con un único objetivo: doblegar a sus enemigos y reinar en Poniente. Y un día va y lo consigue. Robert descubre que gobernar es un coñazo, que era más feliz en el campo de batalla. Ahora que es rey, no se ilusiona con ningún nuevo reto. Delega responsabilidades en sus cortesanos y dedica todas sus energías a las orgías y a la caza.

Robert es decadente, despilfarrador, dionisíaco y un completo botarate. Pero el pueblo le adora y yo también. Este dibujo de gianmac es casi caricaturesco, excepto en el rostro, que todavía conserva la fiereza con que George R. R. Martin describe a este gigantón en sus años mozos.

Stannis (Stannis, de Sir-Heartsalot)

Señor de Bastión de Tormentas, hermano de Robert. Disciplinado y austero, de apetitos frugales, tanto en la cama como en la mesa. Ni siquiera se viste con la exquisitez inherente a su cargo. Inteligente, reservado, parco en palabras. Nunca actúa en caliente, nunca deja aflorar sus emociones. Sería un gran rey, pero nadie lo ama. Los caballeros de Robert darían la vida por su señor, los de Stannis... o saldrían por patas o negociarían una rendición ventajosa.

Se le perfila alto, flaco, calvo, de cara enjuta y mirada severa. Yo no puedo evitar imaginármelo clavadito a Bill Nighy (esas jugarretas de una mente peliculera) en Underwold, pero la visión de Sir-Heartsalot es mucho más exacta.

Renly (Renly Baratheon, de serclegane)

Renly es un "caballero del verano". Así lo describía Cat cuando lo veía por primera vez, disfrutando de un torneo y un banquete en compañía de sus vasallos. Renly ha llegado al decimosexto día de su nombre sin experimentar los rigores de un largo invierno. Es guapo, es valiente, es joven, sabe gastar su dinero entre los mejores herreros y modistos de Altojardín y ofrece una gallarda estampa. Es lo más cercano a una estrella del pop en este mundo medieval de fantasía. Ha heredado el don de gentes de Robert y todos caen rendidos a sus encantos. Su optimismo es de naturaleza contagiosa.

Segundo trabajo de serclegane que aparece en esta serie de entradas.

Varys (Varys, de En-Taiho)

Varys sirve a la corona, y la corona, de momento, es de los venados. A él le gusta afirmar que sirve al reino, independientemente de quién se siente en el trono. Varys es un eunuco que hace las funciones de servicio de inteligencia en la corte. Es una especie de afeminado jefe de la CIA al que nadie puede esconderle ningún secreto. Dirige una extensa e intricada red de informadores, a los que él llama sus "pajaritos". Ha llevado la paranoia a Poniente. Por él, las callejuelas, los prostíbulos y las tabernas tienen orejas. No es de extrañar que cuando se trata de asuntos importantes, las conversaciones se mantienen en lugares reservados y solitarios.

Un personaje fascinante, tanto como Tyrion Lannister. A En-Taiho también le encanta Varys.

Petyr Baelish (Petyr, de mary-chan)

Si Varys era la CIA del rey, entonces Petyr es el asesor financiero y el broker. Un curioso personaje. De por sí, no posee grandes extensiones de tierra, ni dispone de un ejército propio, pero la habilidad de Petyr es su facilidad para conseguir dinero, incluso cuando las arcas están vacías. Especula en los mercados, compra barato y vende caro, presta por aquí y cobra por allá; está relacionado con los capitalistas más influyentes de los Siete Reinos y las Ciudades Libres y da la impresión de que el oro brota por donde él pisa.

Mary-chan no ha olvido ponerle a su Petyr esa barbita de chivo que a él tanto le gusta mesarse.

Los Tully

Dominan Aguasdulces y el Tridente, que es el paso al norte y al sur de Poniente. Mediante un complicado sistema de canales, presas y compuertas, los Tully pueden hacer crecer los ríos e inundar todos los vados naturales. Además, los puentes están protegidos por torres de arqueros y se cobra peaje por cruzarlos. Sólo con esta vía de ingresos los Tully obtienen una considerable renta, pero los ríos proporcionan también pescado y nutren la tierra con sus sedimentos, de manera que se benefician de cosechas extraordinarias.

Walder Frey (Frey, de Sir-Heartsalot)

Vasallo de Lord Hoster. Los Frey dominan el cruce y Walder es un vejestorio malhumorado con una numerosa familia que piensa que lo insultan cada vez que los hijos de los señores de otras casas rechazan a sus hijas para los matrimonios de conveniencia. Y algo de razón lleva, el pobre hombre, un rústico venido a más que no termina de ser aceptado por la elitista clase alta de Poniente. Sin embargo, Walder ocupa un enclave estratégico fundamental en tiempos de guerra. Y cuando los tambores y los cuernos suenan, de repente las chicas Frey ya no les parecen tan gordas y peludas a los reyes y príncipes en edad de contraer nupcias.

Me gusta Walder. Walder es la burguesía rural, el Jaume Canivell de Canción de hielo y fuego. Sir-Heartsalot lo ha dibujado en el mismo estilo cartoon que a Stannis, y creo que le ha quedado precioso.

Lysa (Lysa Arryn, de SiriusBlack985)

Hermana menor de Catelyn, casada a la fuerza con Jon Arryn, antigua Mano del Rey. Catelyn se enamoró de su marido norteño, pero Lysa no tuvo esa suerte. Jon era un hombre muy mayor, que casi podría ser su abuelo. Por si fuera poco, Lysa también fracasó en la tarea de darle un heredero sano a Jon. Sufrió varios abortos y cuando logró concebir un hijo, éste resultó un chaval delicado y propenso a las enfermedades. Lysa ve enemigos por todas partes y sólo se siente segura en el inaccesible castillo de Nido de Águilas. Su capacidad bélica, sin ser de un potencial decisivo, podría influir en la guerra que se desata en estos libros, pero ella prefiere mantenerse neutral en su refugio de las montañas.

La expresiva Lysa de Sirius me recuerda un poco a Marisa Berenson en Barry Lyndon.

Edmure (Trebuchet, de cabepfir)

El heredero de Hoster Tully y próximo Señor de Aguasdulces. Edmure ha crecido a la sombra de un gran hombre, Lord Hoster, y se desvive por demostrar su valía como gobernante y como militar. Es un buen chico y amigo de los Stark, pero no parece ni la mitad de preparado que su padre.

No abundaban los retratos de Edmure en Deviantart, así que me quedo con este dibujo de cabepfir, pese a que Edmure es pelirrojo...

El arte de Canción de hielo y fuego, vol. 1

2011-03-29T03:01:00.014+02:00

Este subgénero del libro sobre el libro siempre me ha tocado la moral, aunque no sea más que otra manera válida de esquilmar a quien quiera pagar por la cosa que se ofrezca en cuestión. Con Canción de hielo y fuego ya lanzaron coleccionable de cartas, serie de televisión, juego de mesa, tebeos y me extraña que aún no hayan programado un videojuego. Un libro sobre los libros no tiene tampoco por qué ser un hueco sacacuartos, y a veces hasta he disfrutado con algunos ejemplos de esta veterana forma de negocio (recomiendo el estupendo El origen de El señor de los anillos, de Lin Carter, Ediciones B, 2002).

Gigamesh publica El arte de Canción de hielo y fuego, un librito de ilustraciones de 96 páginas que cuesta sobre los 30 euracos. Será (espero) una edición cuidada, en papel de calidad, y los dibujicos estarán a la altura, pero... no me jodas, hombre, casi 5.000 pelas de las de antes.

Por otro lado, este libro ya existe, pero desordenado y oliendo a delicioso amateurismo. Está en Deviantart, claro, ese portal que tantos pintamonas profesionales desdeñan y ningunean, y que es el primo lejano gráfico de iniciativas tan bonitas como Lulu o Bubok.

Así que en esta entrada, que dividiré en varias partes, os presentaré un breve dramatis personae de Canción de hielo y fuego, recurriendo sólo a creaciones colgadas en Deviantart.

Los Lannister

Los Lannister siempre pagan sus deudas. Es un lema bien inquietante que puede ahogarte en oro o dar con tus huesos en una celda oscura, según la naturaleza de la deuda que esta altiva y rica familia de Poniente haya contraído contigo. Los Lannister son también agraciados físicamente, rubios y de ojos claros, de facciones estilizadas y cuerpos esbeltos. Potencian su belleza natural con los mejores tejidos de los siete reinos, con las armaduras más elaboradas y los corceles más briosos.

Lord Tywin (Tywin Lannister, por serclegane)

Señor de Roca Casterly, padre de Jaime el Matarreyes, Cersei y Tyrion. Estratega nato, guerrero calculador, frío como el acero. No distingue entre la espada y la pluma, y se jacta de ser tan buen combatiente en el campo de batalla como en los confusos dominios de la política de estado. Los conflictos que no resuelve por la vía violenta los despacha mediante pactos, tratados y convenios. Me encanta cómo lo ha reproducido serclegane, con ese aire a villano de cómic típico.

Cersei y Jaime (Dance me to the end, de Pojypojy)

No todo amor es hermoso, y el de Cersei y Jaime es directamente una abominación. Ya se abrazaban en el útero materno, e incluso de niños ansiaban una unión más profunda, como la que practicaban los animales de granja en los alrededores del castillo. Jaime no ha conocido más mujer que Cersei ni desea a ninguna otra que no sea ella. Cersei le corresponde, aunque no se prive de calentar su cama con caballeros y nobles cuando Jaime se encuentra lejos, en alguna de sus habituales campañas militares.

Son crueles, egoístas e implacables. Están dispuestos a lo que sea por hacerse con el poder, pero Pojypojy ha preferido mostrarnos el lado más íntimo y romántico de estos dos hermanos, dibujados a mano y coloreados con Photoshop.

Tyrion (The Imp, de Timmett)

Tyrion es la vergüenza de los Lannister, tan guapos ellos, tan regios. Cuando nació, Tyrion rompió el molde. Su madre murió en el parto y lo que lloró aquella noche en brazos de la septona era un bebé feo como un demonio. Los demás niños crecían, pero Tyrion no. Él era un enano, y no un enano mitológico, de barba espesa y brazos fuertes, raza que no existe en la obra de George R. R. Martin. En Poniente, si Tyrion no hubiese sido de noble cuna, habría acabado en un circo, o de bufón en la corte de algún señor. Pero su apellido y sus talentos lo colocan en una singular situación. Tyrion lee quebradizos manuscritos cuando los demás caballeros entrenan con sus espadas, observa en silencio cuando los otros hablan y cala las intenciones de los que le rodean con un envidiable ojo crítico. Hace de las burlas a su corta estatura su mejor arma. Pero lo más importante de Tyrion es que podría ser un gobernante justo y magnánimo si se le diera la oportunidad. Es significativo que el Lannister que encierra más belleza en su interior sea él, el monstruo, el Gnomo.

Timett ha incurrido en el mismo error que yo como lector: ver a Tyrion con parte de esa luz interior reflejada en su cara. Pero me quedo con su ilustración, por encima de otras más cercanas a la descripción del autor. A alguien que se enamora de sus putas en un mundo donde éstas son menos valiosas que una vaca, no nos lo podemos imaginar sin ningún atractivo.

Joffrey (His Royal Majesty Joff, de crisurdiales)

Por cuestiones de ascendencia, Joffrey tendría que aparecer como personaje de la casa Baratheon, pero este chaval es más Lannister que su mismísimo abuelo. Joff es un niño rey. Cree que su pueblo está ahí para servirle, y no al contrario. Es muy, muy guapo, y cuando el protocolo lo exige es tan encantador y gentil como un príncipe de cuento. Su maldad es pura estupidez, no hay inteligencia detrás, no de momento. No es el más peligroso de su familia, y como todavía voy por la mitad de Tormenta de espadas, no sé si su reinado será largo y fructífero o acabará pronto y de manera violenta. Pero de todos los candidatos al Trono de Hierro, Joffrey es el menos indicado para acceder al poder.

El chico de la pintura de crisurdiales guarda un notable parecido con el Hayden Christensen de La venganza de los Sith, y patina un poco en la nariz, tan ancha, y en los labios, tan gruesos, pero creo que es una buena aproximación al personaje.

Los Stark

Gobiernan el norte desde hace generaciones y dicen de ellos que por sus venas corre la sangre de los Primeros Hombres. Invernalia es el reino con más territorio de todo Poniente y hasta no hace mucho era una nación independiente, con su propio monarca, hasta que hincaron la rodilla y pasaron a formar parte de una corona conjunta.

Eddard (Eddard Stark, de DeadXCross)

Luce con orgullo el emblema de su estirpe, un lobo huargo, y es un digno representante de su casa, siempre preparándose para el invierno. Su honor es su vida, y también su debilidad. Matará por honor y morirá por honor, si es preciso. Su sentido del deber es tan firme como su concepto de la lealtad. Pero aquel viejo lamento cervantino de "Qué buen vasallo sería si tuviera buen señor" se aplica al gran Eddard, que se ve arrastrado contra su voluntad a participar en el juego de tronos sólo porque su rey, su otrora mejor amigo, se lo pide.

Me encanta ese aire ligeramente asiático que le da DeadXCross a su Ned. Le pega muchísimo.

Catelyn (Catelyn Stark, de Heguy)

La unieron con Eddard Stark, y lo que en principio era uno de tantos matrimonios de conveniencia se transformó en una sólida historia de amor. Catelyn tuvo suerte y, casada con un hombre bueno, no tardó en convertirse en una Stark más. Ella, una Tully que había crecido en el clima amable de las rías bajas de Aguasdulces, subió al norte, amó el frío, colmó a Ned de hijos fuertes y sanos y contribuyó a la educación de todos ellos.

Que las mujeres en Canción de hielo y fuego estén sujetas a un patriarcado férreo es sin duda la manera de protestar que tiene el autor ante ese tópico de la fantasía épica donde ellas no pasan de trofeos sexuales o de meros adornos con vocabulario monosilábico, porque lo cierto es que los numerosos personajes femeninos de estos libros están tan cuidados y elaborados como los masculinos. En ese sentido, el minimalista dibujo de Heguy capta muy bien esa fuerza interior de Cat.

Arya (Arya Stark, de guillemhp)

Arya es una machopingo, como dicen aquí en mi pueblo, una de esas niñas que detestan las falditas y las muñecas, y que prefieren las espadas de madera y las clases de equitación a las lecciones de música y buenos modales. No se la describe como demasiado atractiva, pero es que tampoco ella pretende serlo, ni le importa demasiado su aspecto.

Esta Arya de guillemhp puede que no sea 100% fiel al canon, pero recoge la insolencia y la rebeldía que caracteriza a la segunda chica Stark, y por eso la he seleccionado de entre todos los diseños disponibles.

Sansa (Sansa´s beautiful dress, de silycat3)

Sansa cree que la vida es una canción de gestas. ¿Y por qué no? Al fin y al cabo es una niña del verano, que aún no sabe lo que es el verdadero frío (todavía no ha experimentado uno de esos inviernos infernales de varios años de duración) y que ha sido educada como una señorita de clase alta. Ser una jovencita de abolengo en Poniente es toda una profesión en sí, y la dulce Sansa es un pajarito aplicado que toca instrumentos musicales con gran virtuosismo, que conoce las rimas más populares de los bardos, que borda y cose como una experta, que sueña con tener muchos hijos y con presidir banquetes al lado de un apuesto príncipe.

Pero Sansa no es tonta, y pronto se endurecerá por dentro, cuando descubra que la guerra es muy distinta a esos torneos donde los estandartes brillan al sol y los caballeros recogen prendas de las damas antes de entrechocar sus lanzas.

El dibujo de silycat3 posee un aire a la Esther de Purita Campos, y así es como es Sansa, más o menos, una Esther del medievo fantástico.

Robb (Robb Stark, de guillemhp)

El mayor de los Stark y el heredero directo de Invernalia. Un buen chico. Su padre lo ha obligado a compartir con él tediosas sesiones de gestión y administración del reino. También ha sido testigo de cómo imparte justicia su familia. Cuando un vasallo es sentenciado a muerte, es el señor de Invernalia el que lo decapita, porque un hombre que va a morir merece ese respeto, el de "mirar a los ojos de su señor", y no ser despachado por un verdugo, como hacen los demás lores de Poniente con sus reos. De modo que Robb, antes del quinceavo día de su nombre, ya ha absorbido suficiente de Ned como para comprender que gobernar la tierra de sus antepasados es un honor, pero también una gran responsabilidad.

Recurro de nuevo a guillemhp, que vuelve a lograrlo, dotando a su Robb de esa difícil mezcla de rasgos que se da en la adolescencia, entre la niñez y el contorsionismo osteomuscular que da paso a la etapa adulta.

Brandon (Brandon Stark, de LostEwe)

Brandon, a la edad de siete años, ya trepa a alturas vertiginosas cuando nadie mira. A Bran le encanta la vista aérea de Invernalia, un paisaje que comparte con las gárgolas de piedra de los torreones y con los cuervos que anidan entre las vigas de madera. Es el segundo en línea directa con derechos sobre las tierras del norte y sólo ocupará el cargo si su padre y su hermano fallecen prematuramente o delegan en él. Pero Bran no alberga sed de poder. Sus pretensiones son sencillas: desea ser un caballero.

Precioso dibujo a lápiz coloreado con Photoshop de LostEwe, y que nos muestra a un Bran quizás algo crecidito, pero en una pose que lo define de maravilla: encaramado a un árbol como un macaco feliz.

Rickon (Rickon Stark, de guillemhp)

Demasiado pequeño para enteder qué está pasando a su alrededor. No comprende por qué las cosas no pueden seguir como antes, por qué todas las personas de su reducido y seguro universo tienen que marcharse lejos. Rickon es la ternura y el desconcierto constante de la primera infancia.

Otro diseño de guillemhp, al que no he felicitado en Deviantart porque no tengo cuenta allí. Pero mirad qué Rickon más rico se ha currado el tío.

Jon Nieve (Jon Snow, de Majoh)

Jon es fruto de Ned Stark y de una misteriosa dama desconocida. Lleva el apellido de los bastardos en Invernalia, Nieve, pero Ned no se desentendió de él y lo trató como a un hijo más, algo inusual entre los grandes señores, que apenas prestan atención a sus deslices de entrepierna, más allá de unas cuantas monedas que aseguren un modesto bienestar a su descendencia ilegítima.

Los bastardos ilustres en Poniente siguen siendo tan bastardos como los de estratos sociales más bajos, y por ley ni siquiera se les contempla en cuanto a derechos de herencia o sucesión. Esto amarga un poco a Jon, pero una conversación con Tyrion hará que el chico reconsidere ciertas posturas que creía inamovibles. Jon es uno de mis personajes favoritos de Canción de hielo y fuego, junto al enano Lannister, y me encanta cómo lo ha dibujado Majoh, ya vestido con los atuendos sobrios de la Guardia de la Noche.

Anexo a los Stark: los lobos huargos

(Game of Thrones, de Lareth)

Seis cachorritos desamparados cerca de su madre muerta. Seis huargos más allá del Muro. De alguna manera, Ned y su partida de caza oyen a Jon, cuando argumenta que parecen estar allí como regalo de la providencia, como amigos y futuros protectores de sus hijos. Incluso hay uno para él, para el bastardo, un albino de ojos rojos.

Take this waltz, Leonard Cohen

2011-03-26T22:17:00.002+01:00

Creo que es la mejor versión en directo de las que penden por Youtube. A disfrutarla.

La letra, aquí.

Now in Vienna there's ten pretty women
There's a shoulder where Death comes to cry
There's a lobby with nine hundred windows
There's a tree where the doves go to die
There's a piece that was torn from the morning
And it hangs in the Gallery of Frost
Ay, Ay, Ay, Ay
Take this waltz, take this waltz
Take this waltz with the clamp on its jaws
Oh I want you, I want you, I want you
On a chair with a dead magazine
In the cave at the tip of the lily
In some hallways where love's never been
On a bed where the moon has been sweating
In a cry filled with footsteps and sand
Ay, Ay, Ay, Ay
Take this waltz, take this waltz
Take its broken waist in your hand

This waltz, this waltz, this waltz, this waltz
With its very own breath of brandy and Death
Dragging its tail in the sea

There's a concert hall in Vienna
Where your mouth had a thousand reviews
There's a bar where the boys have stopped talking
They've been sentenced to death by the blues
Ah, but who is it climbs to your picture
With a garland of freshly cut tears
Ay, Ay, Ay, Ay
Take this waltz, take this waltz
Take this waltz it's been dying for years

There's an attic where children are playing
Where I've got to lie down with you soon
In a dream of Hungarian lanterns
In the mist of some sweet afternoon
And I'll see what you've chained to your sorrow
All your sheep and your lilies of snow
Ay, Ay, Ay, Ay
Take this waltz, take this waltz
With its "I'll never forget you, you know!"

This waltz, this waltz, this waltz, this waltz ...

And I'll dance with you in Vienna
I'll be wearing a river's disguise
The hyacinth wild on my shoulder,
My mouth on the dew of your thighs
And I'll bury my soul in a scrapbook,
With the photographs there, and the moss
And I'll yield to the flood of your beauty
My cheap violin and my cross
And you'll carry me down on your dancing
To the pools that you lift on your wrist
Oh my love, Oh my love
Take this waltz, take this waltz
It's yours now. It's all that there is

Tron: Legacy

2011-03-24T13:38:00.012+01:00

Título original: Tron: Legacy

Año: 2010

Duración: 125 min.

Nacionalidad: Estados Unidos

Director: Joseph Kosinski

Guión: Adam Horowitz, Richard Jefferies, Edward Kitsis, Brian Klugman, Steven Lisberger, Lee Sternthal

Música: Daft Punk

Fotografía: Claudio Miranda

Intérpretes: Jeff Bridges, Olivia Wilde, Michael Sheen, Garrett Hedlund, James Frain, Bruce Boxleitner, Beau Garrett, Serinda Swan, Yaya DaCosta, Amy Esterle, Brandon Jay McLaren, Elizabeth Mathis, Michael Teigen, Steven Lisberger, Owen Best

Sinopsis: Cuando Sam Flynn, un experto programador de 27 años, investiga la desaparición de su padre, Kevin Flynn, se encuentra de repente inmerso en un peligroso y salvaje mundo surrealista, un mundo paralelo donde su padre ha vivido durante 25 años. Con la ayuda de una joven (Olivia Wilde), padre e hijo emprenden un viaje a vida o muerte, a través de un sofisticado universo cibernético. Secuela del clásico de culto de 1982.

(Ficha y sinopsis: Filmaffinity)

No sé si es por la abundancia de material lúdico disponible, por la discreta calidad general que caracteriza a tanta oferta o por la edad, que me vuelve cínico, apático y descreído, pero el caso es que puedo contar con los dedos de una mano las veces que a lo largo de un año siento verdadera expectación por una película, serie, libro, documental, disco o videojuego.

Tron fue importante para mí. La grabé en mi única cinta de vídeo (una que me regaló mi abuelo) y la vi todos los fines de semana durante meses. Reproducía el argumento con mis figuritas de acción. La encimera del piso de mi abuela era una sección del interior de un ordenador. La batidora, la torre de INPUT/OUTPUT, custodiada por Skeletor (que ya no era Skeletor, claro: era un programa de vigilancia con una cara huesuda del todo inapropiada). La freidora eléctrica era un promontorio donde vaqueros de plástico al servicio del sistema vigilaban las pistas impresas. Y mis motitos de metal con ruedas de goma eran ciclos de luz.

Pocas películas me conmocionaban tan fuerte como para que las recreara luego en mis juegos. Que yo recuerde, sólo Tron, Star Wars y Flash Gordon. Para jugar a Flash Gordon me desplazaba al balcón, que estaba lleno de geranios y matojos diversos: el escenario perfecto para Arboria. Sería algo raro ver desde fuera a mis airgamboys en las macetas, estáticos, mientras yo iba de un lado para otro adoptando distintas voces y buscando en mi bolsa un muñeco que se pareciera a una alimaña del pantano, pero yo me lo pasaba pirata.

Tron es una de esas, una de la familia. Una, además que, a medida que han ido pasando los años, no se me ha derrumbado en las constantes revisiones, que he comprado en vhs y que probablemente compre en dvd (de momento, voy tirando con un dvdrip de la edición 20º aniversario). Y el último regalo que Tron me ha hecho ya como adulto es suscitarme una gran curiosidad ante su segunda parte. Ha sido dulce esperar a que alguien colgara una buena copia, transferirla a un pendrive y cargarla en la tele vía USB con HDMI. Un procedimiento muy tronero, muy acorde al tema…

Tron: Legacy. Bien, vamos allá. La película comienza con un resumen de lo acontecido en 1982. Y del resumen se encarga un Kevin Flynn (¿cuasi Jeff Bridges?) de cabeza digitalizada (del melón doy fe, del cuerpo no lo juraría, porque podría ser de otro humano) que da un mal rollo impresionante y que canta más que la noche americana en La matanza caníbal de los garrulos lisérgicos. Un viaje inmediato al Valle Inexplicable que te saca de la película nada más comenzar. Y aunque el modelado es de una gran calidad, se podría haber filmado esa escena con trucos clásicos: sólo la voz original, un tío dándole la espalda a la cámara, flashbacks retocados… Eso pensaba cuando miraba a ese escalofriante pseudohombre hablando con su hijo, lo que no sabía entonces es que minutos después me encontraría con la razón de tan cuestionable decisión. Clu, ahora el villano de la historia, era también de manufactura informática, con el careto del Jeff Bridges de principios de los ochenta. Una cosa es animar un dragón, un ogro, una batalla espacial o un falso paisaje extraterrestre y otra es simular la cara de un actor. El Flynn digital descoloca por la textura y la apariencia, y luego porque apenas cuenta con varias expresiones como recursos interpretativos: sorpresa, sonrisa golfa, ira y pucherito de tristeza. Exactamente el mismo número de emociones de las que dispone Clu. Supongo que los responsables del film notaron el pobre resultado con estas animaciones, de ahí que no abunden los primeros planos de Clu y que refugiaran a ese Flynn antinatural de los minutos iniciales en parpadeantes extractos de noticieros televisivos que informaban sobre su misteriosa desaparición.

Tron: Legacy es consciente del peso de su nombre. Tron puede que no fuera lo que Disney esperaba (menudos años aquellos, con todos los estudios fritos por producir su propio Star Wars y pariendo fantasía en cadena: El abismo negro, Krull, Cazador del espacio, Flash Gordon, etc.), pero de ahí a ese mito de su fracaso en taquilla dista un mundo. Ni fue un descalabro tan grande ni pasó tan desapercibida. Otra cuestión ya es que consiguiera ganarse en su momento, y no ahora (porque ahora todos la aman: que si visionaria, que si adelantada a su tiempo y que si film de culto), un lugar en nuestra memoria y en nuestro veleidoso corazón.

Tron me pareció mágica cuando la vi por primera vez y todavía hoy me pasma su estética pulcra y luminosa. Así que cuando volví a oír nombres como ENCOM y Clu ya estaba disfrutando como un enano, pero que en los primeros minutos de metraje Sam (Garret Hedlund) regresara a Flynn´s, fue el mejor guiño que Tron: Legacy podía hacer a su primera parte, mucho más que esos momentos en la rejilla de juegos con los gladiadores de los discos y la carreras mortales con los ciclos de luz.

Sam vuelve a Flynn´s y su aventura comienza allí, en el refugio donde su padre se quejaba de su suerte. De chaval me flipaba ese concepto de perdedor a la americana: un tío con su propio salón de máquinas y con vivienda coqueta en el piso superior (dormía arrullado por los reflejos de los neones y el sonido electrónico de las recreativas). A Sam lo desintegra el mismo láser que a su padre, pero esta vez no hay una bonita secuencia alucinógena, como hace veintinueve años. Un fogonazo y Sam ya está dentro de un sistema informático.

Tron: Legacy comprende qué iba a esperar de ella un grueso importante de su público potencial. No más de lo mismo, pero tampoco nada que fuese irreconocible ni que rechazara de lleno la valiosa baza de la nostalgia, una moneda que hay que saber utilizar con prudencia. Mucho rollo nostálgico produce un efecto contrario al deseado. De modo que hay bastante Tron dentro de Tron: Legacy. Hay competiciones, programas con la cara gris (pero en esta ocasión por ordenador, que no concibo yo ya a cincuenta tíos pintando a mano los negativos), paranoides espaciales, copichuelas de rica energía y en fin, los suficientes elementos como para que los viejos nos regodeemos y los jóvenes se pongan al día. Después, la película pasa página (o refresca la pantalla) y nos cuenta la historia de una revolución digital. Sí, casi como en la primera, pero añadiendo un toque de ci-fi hardcore que me encantó: la aparición espontánea de una nueva forma de vida, los algoritmos isomórficos. Entidades completamente desconocidas que medran en la red cuando se dan las condiciones idóneas. No es una idea novedosa, y así sin pensarlo demasiado mencionaría a Jane, la I.A. libre que cuida de Ender en la saga de Orson Scott Card, y que nacía en las fecundas regiones de una red inalambrica y translumínica. También me suena de algún cuento de Bruce Sterling, pero sobre todo me apasiona que no sea tan descabellado y que a medida que nuestros sistemas informáticos se tornan más complejos aumenten esas “condiciones idóneas” que ya se establecen en Tron: Legacy.

Imaginadlo, viejos. Un día encendéis el monitor y un ser anónimo e incorpóreo, que os quiere bien y os viene observando desde hace meses, os da la bronca por consumir tanto porno y desperdiciar el resto de la tarde con el Buscaminas. No sé si nos haríamos amiguitos de semejante meapilas (ya me veo pidiéndole a Kelembor, de Las Puertas del Caos, un antivirus garantizado), pero qué terrorífico y qué maravilloso sería. Como todos los milagros.

El largo transcurre sin mayores sorpresas durante el resto del tiempo. El menú: quince minutos de alegría retro y homenajeadora, el interesantísimo planteamiento de “los isos”, una sandunguera banda sonora cortesía de Daft Punk, unos escenarios que poco recuerdan al primer Tron (esto es lo peor, la excesiva similitud entre los contornos y volúmenes del mundo real y el mundo vitual) y un desarrollo del montón.

La película es aburrida incluso en las secuencias donde no puede permitírselo, en los momentos con más acción y desenfreno. Y ya en confianza insánica, no hay ni un puñetero beso, ni uno. En Tron, dos programas descubrían las propiedades beneficiosas de un buen muerdo (que abría insospechadas y febriles vías de reflexión paralelas: ¿se les inflamarían las rutinas?, ¿les latiría a cien nanociclos por segundo el código interno?). Aquí, tenemos a un chico apuesto custodiando a Quorra (Olivia Wilde), una Eva edénica de ojazos sesgados y... no sucede nada. Y es que Tron no era tampoco tan aséptica y fría como a veces la recordamos.

Otra secuela olvidable. El legado de este nuevo Tron ya ha sido entregado. Y mal que me pese, es una herencia débil, sin carisma, que no estimulará la imaginación de la chiquillería. No habrá otra generación esperando con ansia una nueva entrega en los cines.

Por eso, la receta perfecta para los que tenéis críos es Tron + ¡¡Tron 2.0!!

Tron 2.0 era un videojuego acojonante del 2003 de Monolith que nos hacía vivir en primera persona las penurias y gozos de un creador en un mundo lleno de programas oprimidos por un sistema operativo dictatorial. El juego mantenía todo lo que hizo grande a la película y lo potenciaba con esa interactividad envidiable que el cine jamás alcanzará. A ratos FPS, a ratos aventura canónica (con sus puzzles y sus conversaciones trufadas de pistas), a ratos juego de rol (nuestro disco de datos adquiría porcentajes de habilidades que podían ser distribuidas a voluntad, mejorando nuestra puntería, nuestro hacking o nuestro manejo de vehículos), Tron 2.0 era un sueño hecho realidad que incluía, cómo no, las inolvidables carreras con los ciclos de luz (hasta era posible enfrentarse a otros cibergladiadores en el modo multijugador). Un pepinazo de videojuego que no me pude acabar porque mi ordenador de entonces petardeaba más que la central nuclear de Fukushima. Pero ya va siendo hora de regresar, de "luchar por los usuarios". Y cuando entre, abriré la consola y saludaré con un socarrón “¡Hola, programas!”.

Adiós a Elizabeth Taylor

2011-03-23T20:16:00.003+01:00

Adiós a esa adolescente que ni proponiéndoselo desviaba la atención de un cuerpo nacido para el pecado, a esa primera novia, a ese candor en vestido plisado con zapatitos brillantes, a Cleopatra, la única y verdadera (Angelina Jolie debería pedir perdón por anticipado), a la mujer sureña y atormentada por excelencia, pero por encima de todo, adiós a la gata sobre el tejado de zinc. Calor, copazos, pitillos, reproches y una tensión sexual insoportable hasta para los que la sentíamos al otro lado de la pantalla.

Que descanse en paz.

Internet Explorer 9

2011-03-22T18:07:00.001+01:00

Rechazar un navegador que mejora en cada versión sólo porque es de Microsoft está tan fuera de lugar como encariñarse de otro que es más lento y consume más recursos, o ensalzar a cierta herramienta de Google que parece diseñada por un miope con mal gusto. Sin embargo, si de algo entiendo es de caprichos y manías, así que no seré yo el que os regañe por aferraros a vuestra herramienta favorita para bucear por la red (en otros países se navega y hasta se surfea; aquí, buceamos).

Pero dadle una oportunidad a IE 9, ya sea como segunda o tercera opción. No está nada mal, aunque Firefox siga por delante en la cantidad y la calidad de las extensiones disponibles.

Para descargar IE 9, click aquí (sólo Windows Vista y Windows 7).

En cuanto salga la inminente nueva versión de Firefox os colgaré un enlace también.