Exacto, los anuncios, pero esta vez por la mala leche que me segregan las mamas, no como en anteriores entregas.

Movistar. La Telefónica de siempre (peseteros y chapuceros) nos trae esta asquerosa campaña inspirada en las asambleas libertarias y populacheras de los indignados veraniegos. En mi sueño estoy sentado, aplaudiendo, entre el artista y el panadero. Levanto el brazo para pedir turno y digo: "Hijos de puta". Todos ríen. Luego saco mi MP5 y me los cargo.

Conversaciones sobre el futuro del Banco Sabadell. Resulta que ahora los bancos son nuestros amigos. Se impone la reflexión, el "¿Cómo hemos llegado a esto?" y la búsqueda de claves para salir de la crisis. Y me colocan cara a cara a personajes que me importan un huevo charlando sobre banalidades, pero en blanco y negro, para subrayar el ¿mensaje? "Eh, que esto es serio, que aquí hay trasfondo".

La Ruta Soy. Por si no fuera bastante tortura la anterior campaña, con aquel coro de mamarrachos destrozando el Eye of the Tiger, la continuación es aún más odiosa: gilipollas caminando muy contentos por la vital Ruta 66 de la Mutua, la versión pesadillesca de Interstate 60.

Seguros Ocaso. El sol de la tranquilidad. De pequeño dictador a padre de familia, y después al hoyo, entre nubes y estrellas. Todos somos más buenos que el pan y aquí está el resumen de nuestras vidas. Nos merecemos estar cubiertos, por lo que pueda pasar.

Instituto Coca-Cola de la Felicidad. Con dos cojones. Me parece inaudito y absolutamente hipnótico. Cada vez que me tropiezo con uno de estos publirreportajes, me quedo traspuesto. ¿Para cuándo el Ministerio Pepsi del Amor?

Van a acabar conmigo. De nada sirve que casi el 80% del tiempo que enciendo la tele sea para usarla como soporte del dvd o del disco duro multimedia. Están ahí, esperando a que me despiste y haga zapping a la búsqueda de documentales, de Impacto Total (que es como El Sr. Mullet con presupuesto) o de reposiciones de Los Simpson.