Lo vi ayer en el muro de mi prima Verónica y como era una noticia de gran espíritu insánico, me la traigo para acá.

Le tatúa un excremento en la espalda a su novia porque lo engañaba

Ryan Fitzgerald un día amó esa espalda. La arañó, la mordió, la besó, la acarició (la parte más sucia del cuerpo humano, por cierto: nadie se la lava como es menester), deslizó índice y corazón por la tersa piel, hacia la ruta de las nalgas, gruñó y susurró cursiladas sobre ella... pero aquella mañana era un perturbado con un plan, y todo lo que fue, dejó de serlo. Mientras le tatuaba esa artística bosta a la pobre chica, cubriéndose legalmente con un documento que de poco le servirá en Estados Unidos, el paraíso terrenal de los picapleitos, también se marcaba él mismo en su alma, con una tinta más negra que la noche.

El cachondeo en las redes sociales oculta la tragedia: dos que se querían y que llegaron a esto. A la infidelidad más tontorrona y a la venganza más absurda pero, sobre todo, a la demolición más brutal de lo que una vez construyeron juntos. 

No creo en nada, no creo en Dios, ni en el Cielo o el Infierno, no creo ni en mí mismo. Pero sí creo en los actos que nos condenan, que nos pudren por dentro (soy un experto en esta teología tan particular). Y creo que Ryan Fitzgerald arderá en vida, que le pesará como una losa ese tatu.