Por hacer algo con mi hermana, por pasar más tiempo con ella, he acabado este año adicto a Gran Hermano. Gracias, por tu culpa sé quiénes son Jhota, Marcelo y Yago. He recordado por qué a todos los tíos nos gustan las guarras. He odiado un poco más a Algeciras (Patri, muérete), ese pueblo que se cree ciudad. He dejado de leer para ver un resumen diario del reality. He aparcado mis maratones peliculeros para atender al bailoteo de una mallorquina con ojos de reptil. Y jamás olvidaré este diálogo:

—Niña, estaría bien que entraran zombis, ¿verdad? Como en Dead Set.

—Calla, que viene la expulsión.

—Uy, sí, sí.

"Uy, sí, sí".

Pero si no hubiera visto Gran Hermano 12, lo más probable es que ni me hubiese enterado de la existencia de esta versión del The time of my life. Tal vez en algún montajillo de Youtube, o de casualidad en Spotify. Y habría pasado a otro rollo. No tendría a los Black Eyed Peas metidos en la cabeza desde hace semanas.