Ya estamos en cuartos. Y los lusos para casa. A cantar fados, a leer a Saramago y a Pessoa, a ver películas del plasta de Oliveira (que no se muere ni a tiros), a beber vinho amargo, que decía Cano, a vender toallas, a besar a mujeres con bigote y a pegarle patadas y manotazos de tarjeta roja a sus putas madres.